Дневники. Замечанья. Тетрадки.Вот блестящий ответ на нападкиИ статья 'Почему мы дурим'.Вы устали? Уж скоро конец.Вот поэта лавровый венец —Им он был удостоен в Тулузе.Этот выцветший дагерротип —Лысый, старенький, в бархатной блузеБыл последним. Потом он погиб.Здесь он умер. На том канапе,Перед тем прошептал изреченьеНепонятное: 'Хочется пе…'То ли песен. А то ли печенья?Кто узнает, чего он хотел,Этот старый поэт перед гробом!Смерть поэта — последний раздел.Не толпитесь перед гардеробом..
БЕРТОЛЬД ШВАРЦ
(Монолог)
Я, Шварц Бертольд, смиреннейший монах,Презрел людей за дьявольские нравы.Я изобрел пылинку, порох, прах,Ничтожный порошочек для забавы.Смеялась надо мной исподтишкаВся наша уважаемая братья:'Что может выдумать он, кроме порошка!Он порох выдумал! Нашел занятье!'Да, порох, прах, пылинку! Для шутих,Для фейерверков и для рассыпныхХвостов павлиньих. Вспыхивает — пых! —И роем, как с небесной наковальни,Слетают искры! О, как я люблюИскр воркованье, света ликованье!..Но то, что создал я для любованья,На пагубу похитил сатана.Да, искры полетели с наковален,Взревели, как быки, кузнечные меха.И оказалось, что от смеха до греха,Не шаг — полшага, два вершка, вершок.А я — клянусь спасеньем, боже правый! —Я изобрел всего лишь для забавыСей порох, прах, ничтожный порошок!Я, Шварц Бертольд, смиреннейший монах,Вас спрашиваю, как мне жить на свете?Ведь я хотел, чтоб радовались дети.Но создал не на радость, а на страх!И порошочек мой в тугих стволахОбрел вдруг сатанинское дыханье…Я сотворил паденье крепостей,И смерть солдат, и храмов полыханье.Моя рука — гляди! — обожжена,О, господи, тебе, тебе во славу…Занем дозволил ты, чтоб сатанаПохитил порох, детскую забаву!Неужто все, чего в тиши ночейПытливо достигает наше знанье,Есть разрушенье, а не созиданье.Чей умысел здесь? Злобный разум чей?
ШУБЕРТ ФРАНЦ
Шуберт Франц не сочиняет —Как поется, так поет.Он себя не подчиняет,Он себя не продает.Не кричит о нем газета,И молчит о нем печать.Жалко Шуберту, что этоТоже может огорчать.Знает Франц, что он кургузыйИ развязности лишен,
