С креста не сходят - с него снимают (Избранное)

Россия — это бег,
Россия — это снег,
Россия — это кровь
И вечная любовь.
Россия — это мать,
Россия — это свет,
Полков святая рать —
Один на все ответ.
Россия — это Бог
Над Родиной слепой,
Что сделать её смог
Такой родной, святой…
Россия — это я!
Россия — это ты!
Россия — это сны.
Россия — это МЫ!!!

БРОШУ В НЕБО БОЛЬ СЕРДЕЧНУЮ

Напишу, как с кровью выдерну,
Эту боль святую, вечную,
За свою страну безпечную. —
Напишу, как с корнем выдерну…
За её снега хрустальные,
За морщины рек извилистых,
Простоту молитв обыденных,
Красоту её печальную.
Положу к ногам Всевышнего
Море слёз детей заброшенных,
«Новой» жизнью огорошенных
Бедных русских, ставших лишними.
Брошу в небо боль сердечную
За свою страну распятую,
Встану клевером и мятою
На молитву скоротечную:
«Пощади, Владыко Праведный,
Землю, что Тобою создана.
Что предано, что продано,
Что собрано – разграблено…»
Прости, Владыко, — каемся,
Что грешные, что гнусные,
Уже почти не русские,
Ещё пока не каины.
Прости нас, окаяннейших,
Забывших правду русскую,
К Тебе тропинку узкую
До рая — от распятия…

ДОСТОЕВСКОМУ

— Федор Михайлович, дайте мне руку!
В эту промозглую серую скуку
Вас, настоящего, русского, смелого
Так не хватает в российских метелях нам.
Ваши романы и боль безпредельная
В сердце России — крестами нательными.
В шаге от пропасти, в метре от мерзости
Дайте мне руку для боли и крепости.
Неосторожно кричу в безконечность:
«Меняю Россию только на вечность!..»
С Вашими книгами, нашими МИГами,
Осатаневшую, глупую, пьяную,
Только на вечность сменяю отчаянно.
Я не случайно кричу эту муку,
Федор Михайлович,
дайте мне руку…

ОПТИНСКАЯ ОСЕНЬ

И этот лес, и эти сосны
В кедровую оделись осень.
Смотрю в березовую просинь
Глазами раненого лося.
В страну печально-отрешённую,
В росу туманную болотную,
Смотрю на эту жизнь колодную
Глазами загнанного волка.
И безтолку липучий страх
Стучится в сердце, завывая.
Монах я или не монах, —
Я эту жизнь не променяю.