«Но ведь мы, я полагаю, уже по ту сторону фронта».
«Фронта, — усмехнулся Борман. — Какого фронта?»
Он перевёл взгляд на отстёгнутый протез, стоявший возле дивана. Полковник Вернике лежал, смежив свой зрячий глаз. Секретарь фюрера привстал, заглянул за край оконного занавеса. Там была серая тьма, город исчез. Ни грома орудий, ни автоматных очередей, ни голосов. Борман упал в кресло.
«Странная тишина. Может быть, заключено перемирие?» — заметил, по-прежнему не поднимая век, Вернике.
Помолчали.
«Могли ли вы себе когда-нибудь представить, рейхсляйтер, — заговорил Вернике, — что всё так кончится? Я, по крайней мере, этого не ожидал».
Мартин Борман скосил глаза, ничего не ответил.
«Даже когда большевистские армии подошли к столице, я всё ещё не верил, что конец так близок».
«Ты считаешь, что это конец?» — спросил Борман, неожиданно перейдя на «ты».
«Сомневаться невозможно. Конец — трагический и полный величия. Таково веление судьбы».
«Н-да, — отозвался Борман, — величие. Какое уж там величие».
Снова тишина.
«Я не люблю риторики. Вам угодно, — снова на „вы“ — выражаться поэтически».
«Какая уж там поэзия», — возразил Вернике в тон секретарю.
«Позволю себе, однако, не согласиться», — заметил Борман.
«С чем?»
«Для нас с тобой, может быть, и конец. Назовём вещи своими именами. Фюрер бросил отечество на произвол судьбы. Не пал в сражении, как обещал, а дезертировал из жизни. Помнится, он говорил, и я этому свидетель, что немецкий народ окажется не достоин своего фюрера, если мы проиграем. Уместно задать вопрос, оказался ли фюрер достоин своего народа. Ты молчишь?»
«Я слушаю, рейхсляйтер».
«Но так или иначе, война давно уже была проиграна. Это было ясно по крайней мере с тех пор, как мы оказались перед фактом наличия в Европе трёх фронтов… Разумеется, русские и американцы рассорятся, как только начнут делить добычу».
Он сбросил плед, подвигал носками сапог, потянулся всем телом. Встал и подошёл к дивану. Борман был лысоват, без шеи, с выпирающим животом. Ведь ему еще нет пятидесяти, подумал Вернике.
«Они уже ссорятся», — заметил он.
«Возможно. Не о том речь. Ты говоришь, судьба. Да, это так, наша судьба — исчезнуть. Рейх погибнет в огне. Собственно, уже погиб. В лучшем случае Германия превратится в скопище мелких захолустных полугосударств. В то, чем она была когда-то».
Он прохаживался по комнате, посвистывал. Остановился и вдруг спросил:
«Ты любишь Малера?»
«Малера?»
«Да. Густава Малера».
«Богемский еврей, — сказал Вернике. — И вдобавок давно забыт».
«Поделом ему. Пятая симфония, первая часть… собственно, там две первых части. Там всё предсказано. Всё, что с нами произошло… Может быть, так было нужно. Германия должна была принести себя в жертву. Может быть, жидовско-христианская идея искупления обернулась на самом деле нашей идеей. Эта идея бессмертна, вот в чём дело, полковник. Национал-социализм — это феникс, сегодня он стал кучей золы. А завтра…»
Борман сделал несколько шагов и снова остановился, глядя в угол, где пряталось будущее.
«Придёт день, — сказал он, — наша идея покорит весь мир».
Приоткрыв занавес, он уставился в пустоту.
«Могу вам открыть один секрет, рейхсляйтер, — проговорил Вернике после некоторого молчания. — Я знал о Двадцатом июля».
«О заговоре? — усмехнулся чёрный мундир. — Вот как. Впрочем, и я о нём знал».
«Вы? Знали заранее?»
Борман небрежно кивнул.
«И… ничего не предприняли?»
Секретарь вождя навис над ложем, вперился мёртвым взором в лежащего. Редкие, гладко зачесанные волосы, лицо без лица. Упырь, подумал Вернике.
«Не время обсуждать», — отрезал Борман, отвернулся и, заложив руки за спину, зашагал снова.
Но остановился.
«Заговор был обречён. Штауфенберг был, безусловно, отважным человеком. Человеком идеи, надо отдать ему должное. Но заговор был обречён».
«Даже если бы…?»
«Да, — жёстко сказал Борман. — Даже если бы фюрер погиб. Заговор был обречён, потому что его возглавили слабые люди, интеллигенты, христиане. Этими людьми руководили моральные соображения. Мораль мертва, полковник! Надо, чтобы во главе заговора стоял простой народный генерал, не скованный предрассудками, солдафон с низким лбом. Любимец армии. Может быть, Роммель…»
«И тогда?» — осторожно спросил Вернике.
«Что тогда?»
«Родина была бы спасена?»
Человек в чёрном усмехнулся. «Лежи», — сказал он презрительно, потушил лампу и раздвинул шторы. Наступило утро.
«Лежи, нам некуда торопиться. Ни у тебя, ни у меня нет больше шансов. Ни у кого из нас не осталось шансов… Но история на нашей стороне. Я не люблю риторики. Но иначе не скажешь. Германия принесла себя в жертву, да, взошла на костёр — во имя обновления мира. Никто из нашего поколения до этого не доживёт, но то, что великий проект национал-социализма победит, не подлежит ни малейшему сомнению. Мир идёт к этому. К несчастью, мы не успели окончательно истребить еврейство. Оно окопалось в Америке. Но с Европой, и с Азией впридачу, янки не смогут бороться. Цивилизация зашла в тупик. В этот тупик её загнала коррупция, власть золота, тот самый дракон Фафнер».
«Но Зигфрид убит», — возразил Вернике.
Борман усмехнулся.
«Вагнер больше не актуален. — Он подошёл к лежащему. — Ты когда-нибудь удосужился прочесть Коммунистический манифест?»
Полковник вопросительно воззрился на секретаря.
«Да, тот самый Коммунистический манифест, написанный немцем Энгельсом под диктовку еврея Маркса. Не удосужился. Напрасно! Много потерял. И Ленина ты, конечно, никогда не раскрывал, тоже напрасно. Нашёл бы у него несколько полезных мыслей».
«Например?»
«Эти люди, надо признать, не были лишены прозорливости. Уж они-то прекрасно понимали, что цивилизация денег, мир безудержной погони за наживой, гибельного либерализма, политической анархии, весь этот Вавилон — рухнет рано или поздно. Но что они предлагали? Марксистский проект пролетарской революции выглядит комической утопией. От него разит чесноком. Он насквозь пропитан ветхозаветной идеей царства Божьего на земле. Под которым, конечно же, подразумевается власть Иеговы. Что такое на самом деле диктатура пролетариата?» — говорил, устремив глаза в пространство, взад-вперёд поскрипывая сапогами, Борман.
«Вы хотите сказать, рейхсляйтер, что… Я тоже так думал…»
«Я больше не рейхсляйтер. Нет больше рейха. И меня не интересует, что вы думали».
Сумасшедший, подумал Вернике. То «ты», то «вы». Или пьян?
Тут он заметил, что под столом стоит плоская фляга из-под коньяка, пустая.
Вернике привстал, потянулся за протезом.
«Стоп. Лежать! Я ещё не договорил».
