Увиденное в глазок ее озадачило: на лестничной площадке было полно людей в форме. Один из них, впиваясь в глазок глазами-буравчиками, поднял руку и позвонил еще раз.
– Ой, – сказала Алена, распахивая дверь. – Что стряслось?!
– Алена Александровна Ватрушкина? – спросил мужчина, быстро оглядевшись по сторонам. На правой руке у него не хватало одного пальца.
– Это я, – кивнула она. – А что случилось-то? И сам вы – кто? Милиция?
Милиции Алена категорически не боялась. Даже наоборот, вид сотрудников правоохранительных органов, патрулирующих улицы, внушал ей спокойствие и нечто вроде уверенности, что «моя милиция меня бережет».
– Денис Леонидович Чабрецов, следователь по особо тяжким преступлениям, – представился мужчина, и стало ясно, что повторяет он эту фразу по десять раз в день.
В этот момент Ватрушкиной стало не по себе и сильно засосало под ложечкой.
– А нет ли у вас чего-нибудь помелодичнее, – взмолилась Ксения, устав слушать Мэнсона на старом дребезжащем магнитофоне, – чего-нибудь попроще, повеселее? Например, Ксении Дюк?
– Только не это, – отрезал Валера, – ненавижу попсу!
– Вам не нравится ее творчество? – уточнила Ксения.
– Бу-га-га! – захохотал Валера. – Какое еще «творчество»? Ля-ля… тополя, ля-ля… гоп-ляля – это творчество? Это позор, а не творчество! Ты что, Ксюша, белены объелась? Мне как-то подкинули в почтовый ящик диск с ее песнями! Я его сжег на этой вот газовой горелке.
И он тыкнул пальцем именно в ту горелку, на которой сжег диск Ксении.
– Можно подумать, вы можете сочинить лучше, – возмутилась Дюк.
– Конечно, могу! И, конечно, могу намного лучше, – кивнул Валера. – Ты что, Ксюша, не веришь?
– Ну спой! Давай, пой, – воскликнула Ксения, вскакивая с грязной колченогой табуретки. – Покажи, на что ты способен.
Валера встал, сдвинул брови, резко развернулся и вышел из кухни. В глубине квартиры загрохотало, покатились какие-то банки, что-то неаппетитно чавкнуло, как гнилой помидор под подошвой ботинка. Через пару минут Валера вновь появился на кухне, в руках у него была гитара.
– Я спою, – сказал он, – но только в том случае, если потом ты мне тоже споешь. И мы выясним, кто поет лучше.
– Заметано, – согласилась Дюк. – А за то, что я тебе спою, ты сбегаешь в магазин за чаем.
– Какая наглость, – возмутился Валера, – у тебя, замарашки босоногой, гонор, как у царицы Савской. Как у поп-принцессы какой-нибудь! Буквально как у певицы, которая из телевизора не вылезает. Скромнее надо быть, девушка. Вы еще доплачивать мне будете за то, что я согласился слушать ваши песни.
– Ладно, начинай петь, – сказала Ксения.
Валера набрал в грудь побольше воздуха и приступил к исполнению песен собственного сочинения.
…– Вы ошиблись адресом, Денис Леонидович, – сказала Алена, – у нас все живы. Если вы ищете Олега, то он у меня, а вовсе не пропал без вести. Просто он пока спит. А так у него все нормально.
Чабрецов вздохнул. Барышня производила впечатление человека, который действительно не знает о том, что произошло. Впрочем, за свою долгую работу в милиции Денис Леонидович видел множество лгунов, некоторые из которых были просто-таки виртуозами.
– Можно присесть? – спросил Чабрецов.
– Конечно, – согласилась Алена, – пойдемте на кухню. Кофе будете?
– Буду, – сказал Денис, знаком показывая двум молодым людям в форме, чтобы подождали его на лестнице.
Он сел на табурет, вытянул ноги, закурил и стал ждать, когда в турке сварится кофе. Когда кофе сварился, Алена налила темно-коричневую жидкость в маленькую белую чашечку и поставила ее на стол перед Денисом.
– Убита Полина Тряпкина, – сказал Чабрецов, внимательно глядя на Алену.
– Да что вы?! – почти весело сказала она. – Это очень странно!
– Согласен, прямо-таки удивительно, – невесело усмехнулся Денис, не сводя с Ватрушкиной настороженных глаз. – Тем не менее сегодня утром ей перерезали горло.
– Может, она покончила с собой? – предположила Алена, пожав плечами. – От нее, насколько я знаю, ушел муж. Она, скорее всего, не выдержала удара. Того, что ее жизнь лишилась смысла. Она очень любила и опекала его.
Девушка налила вторую чашку кофе – для себя. Денис спокойно ждал.
– Насколько я знаю, у нее не было ни одного врага, – наконец сказала Алена, прижимая ладони к круглым щекам. – Ни одного! Я даже представить не могу, кому могло понадобиться ее убивать. Разве что это связано с работой?
– О работе я поговорю с ее коллегами, – сказал Чабрецов, доставая блокнот и авторучку. – Расскажите мне о ее семейной ситуации.
«Я ей еще самого главного не сказал», – подумал Денис, который вообще любил придерживать главные козыри для решающего удара.
Алена молчала, глядя в стол. Чабрецов прямо-таки физически почувствовал ее замешательство.
– Почему вы пришли ко мне? – наконец спросила Ватрушкина. – Поговорите лучше с ее бывшим мужем. Или с родителями.
– Я все же попросил бы рассказать об этом вас, – сказал Денис, не отвечая на ее вопрос.
– Ну, все очень просто, – вздохнула Алена, – у Полины Тряпкиной был любимый муж Роман. Поэт, причем, как она уверяла, жутко талантливый. Я, правда, особого таланта у него не замечала, мне его стихи казались… обыкновенными. Но Полина считала, что он умница, красавец и гений. Он не работал, его содержала жена. Впрочем, он все время писал стихи, так что Роман был некоторым образом занят. Правда, произведения его никто не печатал, он издавался только за свой, – вернее, за Полинин – счет. И вдруг Роман ушел жить к другой женщине, ее бывшей подруге. Для Полины это стало, насколько я знаю, ужасным ударом. Возможно, она свела счеты с жизнью сама и это вовсе не убийство.
Алена взяла ложечку, насыпала в свою чашку сахар и размешала его.
– Напоминаю, ей перерезали горло, – повторил Денис. – Это не самоубийство. Кстати, как звали женщину, к которой ушел муж Полины?
– Майя Ватрушкина, – ответила Алена, – я ее старшая сестра. И я не верю, что вам это неизвестно, иначе зачем бы вы пришли ко мне? Конечно, вы здесь из-за того, что муж Полины в свое время ушел к Майе.
– Конечно, – кивнул Денис.
«Но это не единственная причина», – добавил он про себя.
– За окном растут цветы-ы-ы-ы, в них много густоты-ы-ы-ы…. а руки мои пусты-ы-ы-ы и дрожат письмов листы-ы-ы…
Валерий пел. Ксения ужасалась.
– Да хватит наконец тянуть эти ужасные «ы», – сказала она, – кроме того, не «письмов», а «писем».
– Ты еще и зануда! – обиделся рокер. – Мало того, что тощая, мало того, что босая, мало того, что не дает мне спать и отказывается бежать за пивом и едой, так еще и песни мои ругает, – проворчал он, отставляя гитару в угол.
– Ладно, пой дальше.
– Не буду! У меня все настроение пропало.
– Спой, птичка.
– Ты еще и издеваешься?
– Ни в коем случае, – замахала руками Ксения, – хочешь, я спою тебе твою песню? Только слова немножко поменяю – мелодия у тебя как раз ничего, плохая, конечно, но не слишком, а вот стихи… Стишки, извини, совсем никуда. Прям «пакля-рвакля-шмакля».
– Ну спой, – подавленно проворчал Валерий. – Если бы ты знала, как я замучился оттого, что никто не хочет слушать мои песни, никто! У меня не душа, а сплошные графские развалины.
