когда мы выпадали в Орехово на платформу, последняя электричка по направлению к городу уже была в Лемболово.
Ночь. Сентябрь. И, между прочим, совершенно не Ташкент. Начал накрапывать мелкий дождичек, и свежая мысль — пересидеть на платформе до утра — была нами с презрением откинута.
Но Наташка же — знаток! Она ж в том Лемболово с рождения ошивается. Каждое лето. Первая идея — дойти до нужной нам станции по шпалам. Все же ходили по шпалам? Ну да, их специально складывают так, чтобы ходить по ним было не просто неудобно — а невозможно. Причем, это не зависит от роста и ширины шага, если вы уже взрослый человек. Ну, может быть, только если вам не повезло, и вы — карлик.
Напоминаю для тех, кто уже забыл: ночь, холодно, и моросит дождик. Поэтому по шпалам мы отошли совсем ничего — метров триста, когда Наташку осенила еще одна светлая идея.
— О, — закричала она, — тут же на деревьях зимние разметки для лыжников — синие на двадцать километров, красные на пять и белые на три! А трасса лыжная как раз и ведет практически к даче! Сейчас мы быстренько через лес — и дома. А дома нас будет ждать «сухая одежда, горячий чай и наше радушие!». Пойдем через лес, тем более что заблудиться тут невозможно!
— Да-да! — поддержал Наташку приятель, изрядно вымокший и подзамерзший. — Сейчас быстренько через лес — всего три километра — и мы на месте. Побежали, девчонки!
И мы побежали. Первой бежала Наташка — как самая главная Сусанина в нашей компании. За ней я, ориентируясь в пространстве исключительно на слух — я бежала за шорканьем голенищ Наташкиных сапожек. Замыкал колонну приятель, который ориентировался по светлому пятну моей куртки.
Наташка бежала не просто так, а выискивая, как полицейская ищейка, пометки на деревьях.
Вот что я вам скажу — может, зимой там и нормально для трассы, а осенью, да ночью — ой-ой-ой!
Тропинки вели себя просто неприлично — они терялись. После этого мы все вслед за Наташкой забуривались в какие-то заросли, вспугивали какую-то живность в кустах, испуганно замирали всем коллективом, потом делали поворот оверкиль (или оверштаг?), вываливались обратно на проторенную дорожку, светя зажигалками, искали метки на деревьях.
Но это не все. Наконец Наташка нас вывела на более-менее широкую песчаную дорогу. Ну, вы знаете, какие дороги бывают на Карельском перешейке? Вот, на такую и вывела. И мы по ней очень комфортно шли. Дождик закончился, тучки разбежались, на небо выползла луна, осветив все красоты вокруг. И вот так мы кайфовали еще метров сто. А потом дорога резко пошла под горку, где мы нашли мало того, что широкий ручей, так он был еще и глубоким.
Когда-то, во времена оны, через этот ручей был настил, по которому можно было даже проехать на автомобиле. Но злые люди или беспощадные силы природы оставили от него только рожки да ножки. Каким-то из летних половодий принесло поваленное дерево, которое и застряло в останках мостика.
Никто не пробовал ночью, при свете зажигалок, форсировать широкий и глубокий ручей по эдакому сооружению? Нет? Ну и не советую, тем более, что, когда мы перебрались-таки, идиоты, первая из зажигалок сдохла.
Потом мы поднялись на горку и прошли еще немного. А потом еще немного. А потом дорога, хоть она и была широкой, решила, что — баста, карапузики! — и уперлась в озеро.
И тут мы поняли, что дело пахнет керосином. В смысле, не пахнет — кончилась вторая зажигалка.
А вокруг — красота. Луна, посветив нам с часок, пошла спать, укрылась облаками и больше не появлялась. А мы, попытавшись найти то ответвление дороги, которое огибает озеро, потеряли ее окончательно. Вот стоим на пригорке — на земле мох, вокруг сосны, редко стоят, слов нет, но ведь и дороги нет, и меток тоже…
Мы нашли выброшенную кем-то упаковку из-под картофельного пюре «Анкл Бэнс», разодрали ее на полоски, накрутили фитильков и пошли искать метки.
Поиск был долгим, но результативным. Все-таки лыжи — великая вещь, особенно если они популярны — заблудиться в лесу практически невозможно.
И мы пошли. На определенном этапе стало понятно, что идем мы уже не первый час, и три километра, наверное, уже давно закончились. Но останавливаться — смешно. Потому что мы по-прежнему слегка вымокли, а за бортом — не жара. Поэтому и идем. Наташка — с гордо поднятой головой и уверенным видом, я за ней — обреченно, а приятель за мной — еще более обреченно.
Но вот, наконец — (думаете, дача? Ну нет!) — рассвет. Сначала посветлело, потом небо на горизонте стало окрашиваться в теплые розовые тона. Всходило солнце. Нам навстречу попались первые грибники. Было семь утра, и мы подходили к поселку Лемболово.
Как показала позднее проведенная экспертиза, мы действительно шли по лыжным меткам. Но не по тем, которые на три километра — белые, а по тем, которые на пятнадцать — желтые.
Ввалились мы в дом почти без сил. Наташка сбросила сапоги и завалилась на кровать. Через пять минут со стороны кровати слышалось только легкое посапывание. Заботливо укрыв подругу найденным рядом пледом, я пошла чай пить. С Валерием Петровичем, Наташкиным папой. Но ненадолго.
Как только я представила, что так и не погуляю по лесу, хотя и нашла и ножик, и две корзинки, я не смогла этого вынести.
Прихватив свой туесок, помахав Валерию Петровичу, оставив попытки растолкать безжизненное Наташкино тело, я пошла в леса.
Ходила я там семь часов, набрала грибов корзинку. С горкой. А корзинка была не маленькая, а очень даже приличная. И не заблудилась ни разу, кстати сказать.
Потом вернулась к даче, еще выпила чаю и пошла на электричку. Два километра, так сказать. Примерно. И даже в ту электричку втиснулась и доехала до дома. Где почистила грибы и в три часа ночи тоже завалилась в постель, как и делают настоящие грибные маньяки.
Очевидно, этот поход был самый длинный в моей жизни. В общей сложности, не считая отбегов в сторону, я прошла за сутки примерно пятьдесят километров.
На следующее утро было не встать. Но счастье, счастье — белые сушились на веревочках, а остальные были пожарены, разложены по мешочками и засунуты в морозилку.
Кстати, сейчас вот с этими историями про меня, моих родных, близких и знакомых закончу — и поеду за грибами. Ну и что, что я их не ем? А про то, как я двадцать лет работала в туризме, и что там происходило, — это уже в другой раз.
© Галина Хованова, текст, 2012
© Юлия Межова, художественное оформление, 2012
© ООО «Астрель-СПб», 2012
Примечания
1
У народов Крайнего Севера: верхняя одежда из оленьих шкур мехом вовнутрь, надеваемая через голову.
