И это прекрасно, не чудесно, когда люди гордятся своим народом, своей нацией, своими изобретениями! Когда в маленьком городе столько памятников, а сколько здесь церквей-духовных памятников! И это замечательно! Это прекрасно! Чудесно! Когда люди всё помнят и чтят! Когда не забывают! Это даже восклицать хочется! Когда идут мрачные люди и говорят, что Вязьма, родной дом, где они живут- помойка, мне их жалко становится. Достаточно оглянуться кругом, пойти и полюбоваться на памятник Ефремова, на эту очень сложную четырёхфигурную скульптуру. Нет, не скульптуру. А произведение искусства! Настоящего искусства, не тяп-ляп, а такая величественная махина, от которой дух захватывает, посмотришь в лица солдат и чувствуешь всю боль войны и неутомимый дух Солдата, готового идти на всё ради своей Родины. И стоят вчетвером, друг друга прикрывая и защищая небольшой клочок до конца. Это надо же передать столько эмоций, столько мужества в бесчувственную материю! Я всегда восхищаюсь людьми искусства, как они тонко чувствуют настроение. Как они всё это передают…У меня даже слов не находится, просто стоишь и восхищаешься.
А ведь жители Вязьму глубоко уверены, что их маленький городок-помойка. Глупые люди.
— Узнаю этот стиль. Аллариан, как всегда в своём репертуаре: открыто и без извилин.
Я оборачиваюсь и смотрю на фигуру мужчины в чёрном пальто:
— Александр! Я рад тебя видеть.
— Я тоже, Аллариан.
Мы по-дружески обнялись. А он изменился. Уже не та гордая осанка воина, не тот хмурый взгляд, даже кое-какие шрамы залечились. Саша был похож больше на простого мирного жителя Вязьмы. Этот бойкий 'старичок'. Когда я последний раз видел его, ну лет шестьдесят точно было. А сейчас уж точно под семьдесят. Ну столько не дашь, это точно, уж больно он боевой. На Астрале 70 лет-это даже предел, в Кристалье 70-это немного, но возраст почтенный, потому что люди живут до ста тридцати-сорока.
И может ещё потому, что Александр Николаевич не любит, когда его так называют. Просит просто Сашей, как сверстника. Все его так и привыкли называть.
Мы садимся на скамейку около памятника.
— Приятно увидеть давнего друга. А не вечный интрижки, игры, заварушки. Честно говоря, с тобой приятно беседовать, потому что ты более прост, не будешь льстить, а говорить напрямую. — начинает он разговор.
— Неужели клан так плох?
— Не то слово. Я долго их терпел. Но однажды не выдержал. Да и немного постарел, по меркам этого мира на пенсию давно надо.
— И ты ушёл… — честно говоря, я сначала не верю этому. Александр- сильный воин, который ну никогда бы не променял жизнь, полную сражений на мирную… Или всё-таки может? Спрашиваю. — А как давно?
— Восемь лет назад.
— Сколько?! — удар ниже пояса. Ладно год назад ушёл. Два. Но восемь?!
— Вот так и получается, к сожалению, дружище. Когда начинаешь разочаровываться над сделанным выбором. Помнишь, мы всегда смеялись на обычной жизнью? А ведь все о ней и мечтают… Но долг зовёт. Но порой долг кажется лишь пустым звуком…Аллар. Я сейчас затрону больную для тебя тему.
— Тебе интересует, как я…того? — слово 'умирать' не хочу говорить. Очень больно звучит.
— Да. Просто понимаешь, я бы не спрашивал… Просто, я не верю в 'официальную' версию. И после твоей смерти в клане всё перевернулось… Как будто ты был что-то вроде рычага, на который очень сильно нажали и оторвали.
— Ладно. Это произошло от электрического разряда.
Александр смотрит на меня с удивлением, а на лице читалась фраза: ' За голый провод схватился что ли?' Но потом сообразил, что я про магию говорю. Всё-таки восемь лет проживания в другом мире немного притупляет знания о другом.
— Просто… — кусаю губу, — Блоурен запустила заряд в Эмильеру. А что мне ещё остаётся, кроме как самому подставиться? Это был единственный раз, когда у меня получилось телепортироваться в нужном направлении… И в последний. А потом ты знаешь, что делают с такой жертвой. Как я. И как ни странно мне не хотелось жить. Хотелось найти где-нибудь смерть…Вот и нашёл. Просто около года Блоурен манипулировала мной, убивала моими руками, руководила врагами моим голосом…Да и, освободившись от неё окончательно, была только одна мысль: 'Поскорей бы…умереть.'
— Извини, Аллар. Я не хотел напоминать.
— Да, ничего.
Несколько минут висит тишина. Неудобная тишина. Её разрывает Саша:
— Жалко, что когда было то собрание, я был на Юге. Там что-то замышляли эти… А вернулся, узнав, что Кордилину обвиняют в твоей….- смотрит на меня и некрасиво обрывает, — неважно чем. В общем, мои доводы не действуют. Никак. Потом клан совсем перестал что-либо делать. Я там еле продержался года два. И ушёл…И оказалось это куда проще, чем думал. Словно груз свалился с плеч. И после твоей…ухода всё пошло наперекосяк. Точнее, как говорил, ты был рычагом. Я предупреждаю тебя. Лучше к клану не приближаться. Я говорю тебе прямо, твоему чудесному воскрешению они не обрадуются, хоть и будут делать вид. Ты много сделал для людей, ты оказался способнее меня, ты оказался лучшим. И ты бы мог быть настоящим лидером, который сделал бы нас людьми. В хорошем смысле этого слова. Но никому правильные не нужны. А Мельшу нравиться дёргать за ниточки, ничего не делая. Очень не советую. Да и этот странноватый Джон тебя ненавидит. Который из себя ничего не представляет.
Из вежливости я не перебиваю. Но Александр явно меня перехвалил. Я не такой уж и…
— Извините, учитель…Но вы явно…
— Нет. Аллар, ты и на самом деле такой.
— Кстати. — перевожу разговор в другое русло. — а кто этот Джон? Я всего лишь слышал из уст Лины, что он предатель. А больше ничего и не знаю. И она тоже.
— Джон появился тогда, когда ты был на Западе. Утверждал, что с тобой всё в порядке, ты его давний приятель с Западного королевства. И обвинял Кордилину в возможном предательстве. Что она не такая, как мы, а значит-предаст. А потом на неё и обвинения и повесили. Даже ничего не выяснив. Даже не побывав около твоего…камня. Это грустно. Очень грустно, когда первым уходит способный ученик, а не учитель. И когда предают друзья…
— Это точно. Недавно встретил Вея. Он меня едва не убил. Из странной ерунды…блестящей и похожей на бумеранг.
— Э…э…. — Саша напрягается, — Пистолет что ли?
— Я откуда знаю, что это за астральная ерунда? Ещё и звук такой громкий, а потом в теле рана…
— Да. Пистолет. Он сколько раз в тебя попал.
— Попал? А там, что…целиться надо?
— Ну да. Он стреляет пулями…такими небольшими…как бы объяснить…кусочками металла. Специальными. И они поражают очень быстро, не видно глазом.
— Э… в общем, меч- это удобнее.
— Но меч против пистолета ничего не сделает. Если, конечно, стрелок хороший.
(/часть диалога пропускается.)
— Ладно выяснили, какое оружие лучше. А что там в стане врага?
— Перемены. Феликс уступил трон Блоурен.
Чувствую, что глаза на лоб вылезают:
— Как?! Что?! Феликс…этой…этой…Когда?!
— Ага. После…твоего ухода. Он всегда странным был. И есть, и будет. Такой он.
— А также мне Лина рассказывала, как там…Да я и сам там был. Если бы не зов долга. Даже остался бы. После того, как клан со мной обошёлся мне так и хотелось сделать. Но губить задание не хотелось… Феликс попытался создать настоящее идеальное общество. Можно сказать, что у него это даже вышло. Все равны без исключения, никто не издевается над слабыми. Все равны. Там нет денег, всё оплачивается помощью друг другу, всё строилось, все трудились, никто не избегал, если провинились, отвечали по полной, Феликс даже меня за врага не принял. Скорее я там гостем был…
— Утопия. Знаешь. Мало ли кто устоял бы. Даже я. И ты молодец, Аллар. Жалко это никто не оценил,
