– Студенту больше не наливай!… А то завтра на смену не выйдет. Да, трудно пить второй ящик портвейна на такой жаре. А по виду крепкий вроде парень…
Степаныч философски посмотрел на небо, налил себе сам и начал тянуть густой узбекский портвейн медленно, как изысканный коктейль.
– Степаныч, может его в градирку? – предложил Вася.
Раствор в градирке был нечто среднее между очень грязной водой и очень жидкой глиной.
– Нет, Вася, ещё кувыркнётся и захлебнётся, как Витька Черкасов из восьмой бригады на прошлом месяце. Пусть лучше поваляется здесь в тенёчке. До завтра ещё далеко.
А в чём-то они правы, подумал Федя. Мобилы должны появиться только лет через двадцать. И олигархи тоже. И Березовский не Борис Абрамович, а Вася. Или всё же Борис Абрамович?
В полуденном мареве к градирке приближались совершенно голые красавицы. Впрочем, не совсем голые. Все они были в туфлях на высоких каблуках.
«Почему они не проваливаются в песок такими каблуками,» – подумал Федя. Но быстро отогнал эту мысль, всё-таки Березовский молодец, выписал-таки девок. Вот это настоящий товарищ! А вот и звонок!… Наверное, ещё хочет заказать… Не много ли будет такой толпы на них троих? Или Вася хочет позвать мужиков из других смен? Всю бригаду?!
Щедрая душа, широкая натура. Именно таким должен быть настоящий олигарх! Как сказано в любимом фильме их юности «Афёра в казино»: «Настоящий бизнесмен не должен быть жадным». Или это сказал нынешний президент России? Менеджер казино «Россия». Ха-ха-ха.
Но почему никто не отвечает на столь долгий звонок? Разбаловал своих сотрудников Борис Абрамович! Разбаловал!… Звонит и звонит, а в офисе никто трубку не берет. Но если подойдёт вся бригада, а новых девок так и не подвезут, то этих может не хватить на всех…
Да возьмёт ли кто-нибудь трубку, или нет?!!
Разгильдяи!!!
Глава 1
… Мутный рассвет струится в окна. А за окном хлещет дождь. И это апрель?! Это чёрт его знает что. И какой-то дурак звонит и звонит. Федор Василевич Михеев с трудом разлепил глаза и подошёл к телефону.
– Слушаю, – прохрипел он в трубку.
– Фе-е-едор Васильевич, вы придёте прочитать нам сегодня лекцию, или нет.
– Мы когда договаривались созвониться?!! А?!! Позавчера, мне кажется.
Голова, слава Богу, не болит, но тяжёлая, как утюг.
– Но я не мог…
– А я не могу тратить своё время на таких раздолбаев!
– Но ребята ждут…
– А мне по х…
Михеев бросает трубку. Конечно, профессора так не говорят. Но, с другой стороны, русский язык без мата, что щи без томата. Так говаривал их сменный мастер во времена его далёкой юности.
Михеев прошёл на кухню. Жена давно ушла на работу. Она пахала на трёх ставках. А вот у него была в работе пауза. В работе и в деньгах, разумеется. Вообще-то он не имел обыкновения алкоголем глушить депрессию. Ибо, надо сказать, это бессмысленно.
Пить он любил на радостях, в хорошей компании под аккомпанемент буйного веселья. Но в последнее время все чаще срывался. Уж больно гнусные времена наступили в России с конца 1990-х. Ещё хуже, чем при Ельцине, которого Михеев ненавидел. Но сейчас было даже хуже, чем при Ельцине, да ещё намного лицемернее и подлее. И к тому же беспросветнее.
Михеев не любил похмеляться. Тем более что и выпил он вчера не так много. Выпил и рано лёг спать. И пошли крутиться такие странные и яркие сны. Сон из времён его молодости, который был прерван телефонным звонком, оказался последним.
Михеев ухмыльнулся, вспоминая этот сон. Он действительно всегда смеялся, глядя на выступления БАБа по телевизору. Ему вспоминался Вася Березовский, однофамилец олигарха, неутомимый русский работяга, у которого не было ничего общего с известной персоной, кроме фамилии. Мысленно он всегда ставил олигарха на место Васи, и наоборот, Васю на место олигарха. Как уморительно выглядел бы Вася, беседуя со своими оппонентами в прямом эфире. Не менее уморительно, чем полуголый, обгоревший олигарх с многопудовой буровой штангой в руках. Но, без шуток, в иных ситуациях Вася выглядел бы убедительнее. Ибо он имел достаточно прав на большую долю при дележе богатств страны.
Эх, Вася… Они подхватили желтуху на каком-то отравленном колодце. У Васи, неутомимого жилистого Васи, оказалась куча болезней, которые были несовместимы с лекарствами от желтухи. Он умирал страшно, в инфекционной больнице занюханного азиатского города, среди чужих людей. Его живот раздулся, и из него периодически что-то откачивали. Федя лежал на соседней койке и иногда сгонял мух с пожелтевшего Васиного лица, на котором так жутко смотрелись зелёные глаза с жёлтыми белками.
Когда по коридорам якобы бесплатной советской больницы начали разносить новые австрийские лекарства по 25 рублей за ампулу, а молодой инженер получал в те времена 115 рублей в месяц, Федя купил четыре штуки. У Васи с собой не было денег.
– Я отдам, – прошептал он.
– Да, ничего, приедут наши, привезут нам зарплату, ещё купим, – сказал Федя.
Однако врач, узбек с манерами падишаха сказал.
– Ему нельзя их колоть. Да и не стоит. Ему всего три дня осталось.
