Уходят герой за героем —Сурово скачут всё дальше,Волосы дыбом.Пони смеётся, чуя битву — их крики летят обратно.Кто проживёт за него жизнь?Любая попытка его удержать, развернуть отлетает от пониКак сгнившая сбруя.Возвращаются разбитые лица, возвращаются часы да кошельки.Это чахлый жеребец земли —Разбивает колыбельВ щепки и удирает.
Он жил в картине с красивой рамой.Там бесчинствовал красный цвет,Хоть и был всего лишь краской.Чёрный швырялся страшными молниями,Но только до края холста.Золотой открыл глаза,Но только казался зрячим —Он не видел ключа тюремщика,Открывалки банки-кормилицы.Так что он был доволен.А ливеньСтал своими предками,А слёзыБыли дурным правлением, а вовсе не слезами,А кровавая катастрофаБыла недостатком планирования, а не костедробилкой,И поцелуйСтал делом Божьей матери и дочери.И всё сущее стало фронтисписом книги,Оказавшейся шедевром,Делом всей жизни.Где-то среди её страницАнютины глазки, увядшие, хрупкие, как крылышки мух,Отметили абзац, который он когда-то открывал,Когда случилось что-то важное —Забытое. Как? Забытое.Анютиным глазкамНет дела до слов, что они запятнали.Нет ни причины, ни связи.И летит эта книга в пространствеНеоткрытой,Лирическим отступлением,Словно дырка от пули, сквозь которую ушла вся жизнь —Хотя, упади она на город,Кто-нибудь мог бы пострадать,И пришлось бы её сжечьИли хотя бы отбросить прочь.Анютиным глазкам надеяться не на что.