Не выгибай от счастья руки,не говори, что ты — моя.От этой обморочной скукиустала ты. Устал и я.Ведь над глухими потолкамиеще, конечно, небо есть…К чему размахивать руками?Я не приду ни в пять, ни в шесть…Ведь эта тихая квартира,где подоконники в пыли, поверь:намного меньше мира,хотя и больше всей земли…
Приют
Сергею Голышеву, другу и художнику
Приют земной — нора и яма;Ноябрь под мертвой головой.Зачем же я родился, мама,Зачем остался я живой?Сто раз упал, ломая ребра,Растратил молодость на смехИ ржавый нож точил недоброДля самой страшной из утех.Все усмехался зло и криво,Не уповал на суд и рокИ непременно ждал разрываСо всем, что сам не уберег.Но даже падая с карнизов,Шагая в заревах огня,Я принимал судьбу как вызов,Как крест, врастающий в меня.И может быть, средь черной лени,Пройдя негожие места,Для Бога я хранил колени,Для Чаши я хранил уста…