наощупь -
неинтересно. Саперы считают, что здесь хоть и не шибкий мастер сработал, но сюрпризы поганые будут.
Старшой переводит дух.
- Ну а пульты-то нашли?
- Один. Разбитый вдрызг. У того румяного мента в кармане был. Не могли они без подстраховки действовать -
должен быть дубликат. Они сволочи, но, к сожалению не глупцы.
- Может пока светло - глянуть на третью группу? Похоже у тех должен быть пульт. - замечает Серега, сидящий с
другой стороны и слушающий нас.
- Мы туда и едем.
Вовкиным надеждам на трофейные БТР не суждено сбыться - это мы видим сразу, как только добираемся до места,
где днем вертолеты вышли в атаку.
- Два бэтра было и грузовик, похоже - говорит Сергей.
Глазастый! Я на этой свалке вижу задравший нос гроб БТР и кучу хлама.
От грузовика осталась куча рваного металлолома, на которую взгромоздился горелый БТР, словно на постамент.
Странно он выглядит - характерные мощные шины сгорели, БТР теперь какой-то убогий вид имеет. Второй бронетранспортер
съехал с дороги и был накрыт уже в лесу. С виду вроде - целый. Но это только с первого взгляда, через деревья.
Просто большая разница с тем - который сгорел и стоит теперь черно - бурой громадиной, почему-то с розовой
подпалиной на боку...Воняет мерзкой смесью горелой резины, паленой шерсти, горелым железом - и жареным мясом.
Последнее заставляет подумать, что пару дней мы с удовольствием будем лопать вегетарианскую пищу. Ну, кроме Вовки,
пожалуй, его такие сантименты не трогают.
Ссыпаемся с брони.
- Осмотрительнее действовать! Руками не трогать ничего - пока сапер не глянет.
Ну, это они зря так перестраховываются, под вертолетом мины-сюрпризы ставить не станешь. Хотя - начальству
виднее.
Вылезший Мутабор оглядевшись и увидев, что мы в лесу, от досады грохает кулаком в борт привезшей нас
железяки. Меня радует такое проявление человеческих привычек.
- Он злится - вполголоса замечает Саша.
- Нормальная заменная реакция. Когда хочется треснуть оппонента по морде, а вместо морды стучат по столу или
стене. Лично меня это радует.
- С чего это?
- Подтверждение того, что он себя может контролировать.
Николаич взглядом показывает мне на злого морфа. Да я уже и сам поспешаю.
- Хессих! Фффреффя!
Ну вот, завел шарманку. Время... А кстати - сколько у нас времени? Вот морф - он вечен или нет? Это у него -
бессмертие наконец или как?
- Мины. Сюрпризы. Надобность пульт поиск.
- Ы?
- Пульт. Управление. 'Ленивка'.
Морф немного успокаивается. Тычет опять пальцем в дырявый башмак.
- Возможность - фугас. Объем взрыв.
Дальше пока мы ведем дискуссию, причем морф далеко переплевывает самых упертых пациентов, которых я
когда-либо видел, наши делают свое дело. У тех, кто был в сгоревшем БТР, пульт искать без толку - из люка на крыше
торчит голова и плечи видимо водителя - сильно обгоревшие, черные, обугленное лицо с впадинами глазниц и с белым
оскалом зубов, словно неряшливо сделанное экорше - видны мышцы, а кожа сгорела. Второй труп - голый, в ботинках, с
вздутым животом я вижу у борта. Сначала подумал подсознательно, что негр - но просто прокоптило хорошо. И дальше
что-то невнятное лежит в лохмотьях железа, но я уверен - там валяется третий. Их прожарило так, что не обратились
даже. В нескольких местах еще и дымок идет.
Подошедший Николаич, покашляв, выдает:
- Мутабор! Поиск пульт. Раз, два, три, четыре, пять (тут он перед зубастой харей бестрепетно загибает пальцы)
сволочь - отход лес. Просьба - помощь поиск.
По-моему морф слишком уж заинтересованно смотрит на шевелящиеся у его морды пальчики. Мало не облизывается.
Но тем не менее переспрашиает в свойственной ему манере:
- Ы?
Николаич спокойно и терпеливо репетует.
Морф подозрительно смортит на него.
Старшой выдерживает взгляд.
- Хессиххх?
- Подтверждение. Операция - взрыв фугаса - финита ля комедия. Нежелательность.
Николаич (вот чем дальше, тем больше мне не нравится как он выглядит - вижу отчетливо, что держится из
последних сил, скрутила его хворь почечная явно) замечает:
- Беглец с пультом - возврат к заводу - от забора сигнал - взрывы. Медпункт на воздух. Медик на воздух.
Мутабор на воздух. Пульт - безопасность.
- Хаа хоссухх?
Николаич изображает руками мало не взрыв сверхновой звезды, отчетливо выговаривая сероватыми губами: 'бабах!'
Мутабор медленно кивает Старшому. Старшой кивает мне. Подходим ко второму БТР и я вижу, что он битый и
драный, только почему-то не загорелся, хотя все вокруг в соляре, аж под ногами хлюпает. Вот меня всегда удивляло -
почему как битая техника - так вокруг сразу помойка возникает - из какой-то тряхомудии из салона, каких-то
железячек, раньше бывших на месте, а вот после обстрела валяющихся вокруг и прочего хлама...
Внутри машины - матюки и характерный металлический лязг - что-то наши орлы уже
