– Мо Штейнбергу? Он хотел поговорить насчет саундтрека к фильму, который они снимают на Пи...
– Да я не про него, мать твою! – закричал Чэд. – Я про Губера!
– Не знаю. Он звонил и сказал, что хочет встретиться. Срочно.
Губер был хозяином агентства. Губер, помимо того, что по-хозяйски лез во все дыры артистам, менеджерам фирм звукозаписи и директорам студий, еще и делал дела. Губер срочных встреч не назначал. Во всяком случае, раньше за ним такого не водилось.
Чэд начал покусывать большой палец.
– Он ничего не сказал?
– Сказал, что хочет встретиться.
– Это я понял... Важное! Он сказал что-нибудь важное?
– Он хочет встретиться. Если мистер Губер хочет встретиться, значит, речь идет о чем-то важном.
Чэд начал объедать большой палец.
– А что, он должен был сказать что-то еще? – осторожно спросила Джен.
Сказал ли он: 'Я раскусил эту падлу Бейлиса'? – подумал Чэд. Сказал ли он: 'Я раскусил, что это его нестандартное финансирование производится на средства, предназначенные для молодых талантов'? Сказал ли он: 'Я приколочу этого гада к щиту 'Голливуд' для напоминания всем жуликам и прохиндеям, желающим преуспеть в шоу-бизнесе: играй наверняка, заметай следы или готовься к смерти'?
Чэд сказал:
– Нет, ничего больше он не должен был говорить.
У Чэда выступила кровь на пальце – в том месте, где он объел кожу.
– Обычная встреча, – заметила Джен. – Ничего страшного, я уверена.
– Ничего...
– Включить кондиционер?
– А в чем дело?
– Да ты весь взмок.
– Глянь-ка сюда еще разок. Чего видишь?
Маркус положил на стол фотографию счастливого Париса со счастливой полунегритянкой-полуазиаткой под щитом 'Лас-Вегас' и подтолкнул ее Джею.
Джей оторвался от чего-то поджаренного во фритюре на 'Кухне Кэти', взял фотографию, посмотрел. Напряг мускулы лица, изображая интенсивную работу мысли, но ничего нового не сказал.
– Все то же самое. Парень с девкой перед щитом. – Джей подтолкнул фото обратно к Маркусу. – Там столько гостиниц, столько людей... Как его искать?
Маркус посмотрел на фотографию. Он посмотрел на нее совсем по-другому, нежели Джей. Маркус не стал напрягать лицо. Он его расслабил. Он не вытягивал мысль силой, он любезно предлагал ей войти.
– В отелях его можно не искать, – сказал он. – В крупных тем более.
– Откуда ты...
– Работает в ночном магазине. А что это за машина у дороги? – Маркус указал на фото. – Калифорнийский номер. Может, его? Видал когда-нибудь такую битую тачку? Этот Парис на мели, он не в состоянии снять ничего приличного. Даже если бы хватило денег, сейчас-то он уж точно в какой-нибудь клоповник зарулит. Какой-нибудь дешевый отель на Стрипе, стоянка трейлеров, которые сдаются, – вот он где. Там мы его и накроем.
Джея несло течением.
– Господи, как ты смотришь на эту фотографию. У тебя такие глубокие, вдумчивые глаза. Они... – Вилка выпала у него из рук. – Они теплятся, как два огонька. Они...
Тень легла на стол. Вик, который теперь и готовил, и обходил клиентов – в связи с внезапным убытием официантки, – загородил свет. Поскольку его руки были заняты тарелками, он указал на фотографию подбородком.
– Знаете этого хмыря?
– Этого? – Маркус ткнул большим пальцем в лицо Париса.
– Ага. Этого. Знаете его? Он ваш друг?
– Мы ищем его, но он нам не друг.
– Он чертов прохвост, вот кто он.
Маркусу пришлось отклонить голову, чтобы увернуться от слюны, летевшей из пасти Вика.
– Вы опоздали часа на два.
– Он был здесь? – спросил Джей.
– Залил мой бензин, нажрался, а у самого ни цента. – Вик отвечал Джею, но злобно смотрел на Маркуса. – Наверно, нам пора раздавать бесплатный суп. Я с ним, конечно, грубовато обошелся, ну и что? Я хотел получить что мне причитается. И тут влезает моя официантка – вырубает меня, а потом упиливает, вытряхнув кассу. С ума сойти. Мексикашка.
