- Твоя баба - кто?
- Женщина - Сим! Женщина. Следи за базаром. С бабами - мужики спят! Понял?
- Ну, женщина. Она кто?
- Штурман... ну... и аналитик.
- Во-от. Ну?
- Что ну? Забыл замок и Каю?
- Не забыл!
- Чем она там занималась? - голос наполнился сарказмом.
- Ты хочешь сказать...
- Да! Наконец-то! Нельзя же так тормозить?! Тебе нужен начштаба и зам по тылу. Че ты на себе все тащишь. Вот и делай её - начштаба. Шаиса - начальником разведки. Хакона - замом по боевой подготовке. Петровича - по тылу и Гошу его замом. Он не пропустит ничего, и пить ему не даст. Расти мальчику нужно. Вводи знаки отличия.
- А Гунар? Он в клан не пойдет. Он вольный хевдинг.
- Ты дурак!
- Почему?
- Если лошадь говорит тебе, что ты сумасшедший, значит, так оно и есть...
- Ммм...
- Ты его спрашивал?
- Нет.
- А ты спроси? Ему нужно заботиться о своих людях. Он вождь! Он обязан думать о своих людях. Сколько у них сейчас женщин? Восемь? А где остальные? Где старики, где дети?
- У них небольшое поселение на Тауэре, но там они на птичьих правах. Земля на побережье конечно выкуплена. Но фауна там агрессивная, поэтому и отдали им. Сам же был при всех разговорах. Или ты отходил ненадолго? - пошутил я.
- Был. Вот и ищи место. Застолби и перевози туда всех.
- Застолби... опять воевать?
- Купи.
- Вот это уже ближе к теме.
- Ладно, надо вставать делами заниматься. Сим прикинь - местные про тебя узнают? Меня, невзирая ни что - распотрошат на опыты, - внутренне заржал я.
- Зрелость - возраст, когда мы все еще молоды, но с гораздо большим трудом, - выдал мне Сим на прощанье сомнительную сентенцию и заткнулся.
Я аккуратно поднялся, чтобы не разбудить Юльку, поправил одеяло. Оделся и двинул в 'кабинет'. Я переоборудовал каюту по соседству под кабинет или штаб. В общем место где можно заниматься делами. И плевать мне на нехватку места на моей яхте. МНЕ - должно хватать.
Усевшись в хорошее кожаное кресло, за нормальный стол я начал разбираться с неотложными делами.
- Джульетта - запись боя на экран!
- Да, капитан.
Зудело это все время в голове, зудело. Только вот руки сейчас дошли посмотреть, что же там случилось.
Пошла компьютеризированная запись. Я внимательно просмотрел ЭТИ несколько минут записи.
- Кто это еще видел?
- Никто капитан.
- Что остальные говорят по этому поводу?
- Экипаж очень доволен. Викинги опасаются, что вождь-берсерк может представлять опасность, - тон доклада абсолютно официальный.
- Кто?
- Гунар. Рядовые - довольны.
- Отчего-то я так и думал. Что ты думаешь по этому поводу?
- В моих базах данных такое проходит под грифом 'фантастика'.
- Ты САМА, что думаешь?
- Проведенный анализ информационного массива позволяет уверенно предположить, что вы метаморф. Это подтверждают результаты биометрии и эмпирические данные, хотя критические значения для оценки выборочных данных - отсутствуют.
- Эээ... переведи.
- Реального, физического подтверждения таким фактам в моих базах - нет.
- А-а, понятно. Твое личное отношение к этому?
- Изменений в структуре личности и типе нервной деятельности не отмечено. Единственный побочный результат превращения - излишний адреналиновый выброс при перенесенном стрессе, скорее всего, явился причиной вашей амнезии. Если вы позволите контролировать работу ваших надпочечников, в дальнейшем этого можно избежать.
- Нет. Категорический запрет вмешиваться в деятельность. Никакого контроля организма!
- Принято к исполнению.
- Дальше.
- Вы капитан. Вы вменяемы. И дополнительные физические возможности только на благо сохранения вашей жизни. Вы заботитесь об 'Ольте' и соответственно обо мне. После превращения - вы вернулись в то же состояние, что и до него. Все взятые биологические пробы подтверждают это. Найдена непонятная энергетическая структура - термин 'Татуировка'. После обнаружения, более подробные исследования без разрешения я не стала проводить.
- И правильно! 'Вот за что тебя люблю - я! Вот за что тебя хвалю - я!'..., - процитировал я неизвестного здесь поэта. - Ты умница. И знаешь почему?
- Почему?
- Это может быть очень опасно для тебя. Это наследство другого мира.
- Она может взять вас под контроль?
- Нет. Если бы это могло быть... это давно бы случилось. Судя по всему - это защитная боевая трансформация моего тела.
- Принято.
- Давай запись еще раз, но помедленнее.
Передо мной появился опять коридор. Две стены бойцов. Три десятка чужих. Два десятка наших. (Хорошо, что я баб не пустил, хотя вою было).
Вот я прыгнул. Вынесло бойцов. Я оттолкнулся прыжком от чужого щита. (Я вообще не представлял, что такое возможно, это ж не кино!?). Вот одним движением смахнул чужую голову.
Викинги только начали движение...
Вот парировал два удара.
А вот теперь самое интересное. Меня успевают достать в спину. Мономолекулярное оружие должно разрезать меня, как кусок сыра. Меня же, только отбрасывает за строй. (Это как!!!)
Раздается разъяренный рев, от которого аж приседают ближайшие бойцы.
Услышав мой рев, викинги благоразумно притормозили.
А вот с пола меньше через мгновение подлетает вверх что-то только внешне напоминающее меня. Оно, сука, не просто быстрое, оно - нечеловечески быстрое. Раскадровка показывала, что я, по крайней мере, раза в три быстрее человека. Даже компьютерная картинка впечатляла. Это даже не то слово.
Вот оттолкнувшись от стены, я превращаюсь в вентилятор. Руки, головы... куски тел... разлетаются в стороны.
Как-то это весьма неаппетитно. Но смотрел я с профессиональным интересом. В меня стреляли, резали, били, кололи - но не попали, ни разу.
Выдержать такую нагрузку мышцы и сухожилия по идее не могут. Это человеческие. А я что, уже не человек? По ходу - нет. Я теперь, мать его, метаморф. Но че то, мне, это слово не нравится. Оборотень.
