господин Райдер вернулся один. Беседовал с главным менеджером, просматривал документы. В шестнадцать двадцать принял приглашение руководства компании 'Элейна': встреча должна была состояться пятнадцатого июля в четырнадцать ноль-ноль...
- Подождите! Я вспомнила! - Лариса стукнула ладошкой о край стола. Еще один звонок был. Как же у меня из головы-то вылетело?.. Позвонили по прямому телефону, прямо в зал заседаний. Я как раз принесла чай, поэтому пару фраз услышала. Что-то насчет договоренности, насчет встречи...
- А кто звонил то?
- В том-то и дело, что я не знаю! Но, что интересно, господин Райдер разговаривал с этим человеком по-русски!
- Ну, е-ка-лэ-мэ-нэ, девушка! - взревел Лежнев, плюхаясь обратно в кресло. - С этого и начинать надо было, а не очки госпожи Райдер расписывать! Кто это был? Мужчина? Женщина? Как долго продолжался разговор? Ну?!
Лариса побледнела, заметно обиделась, скупо поджала губы:
- Я не имею обыкновения контролировать, сколько длятся телефонный разговоры руководства и, тем более, их подслушивать... Не знаю я, кто звонил. С равным успехом это могли быть и женщина, и мужчина. Господин Райдер обращался к собеседнику на 'вы'. И никаким особенно нервным или встревоженным после этого разговора не выглядел. Выпил чаю, поблагодарил меня - все!.. Правда, ещё до его приезда, числа пятого или шестого звонила какая-то женщина. Русская. Узнавала, прибыл ли он. Я хотела зарегистрировать её данные, но она не представилась и повесила трубку.
- Ага! А Тим Райдер, если я правильно понимаю, прилетел позже, чем планировалось?
- В общем, да. Его ждали в самом начале июля, но что-то там не получилось. Они с супругой прилетели девятого июля, вечером.
- Какой был голос у женщины? Молодой? Старый? Спокойный? Взволнованный? Что она спросила - дословно?
- Так я же вам говорю! Спросила, прибыл ли господин Райдер. Я только успела ответить 'нет' - и сразу короткие гудки... А голос? Голос как голос. И двадцать пять лет ей может быть, и сорок. Довольно низкий, приятный... Это, честное слово, все, что я могу вам сказать.
- Ладно, - Митя поднялся, поправил рубаху под ремнем. - Если случайно вспомните, что вокруг офиса ходил дядька с топором и спрашивал Тима Радера, вы уж не стесняйтесь, позвоните, пожалуйста... Или если вдруг объявится эта женщина.
Лариса часто закивала, поднялась следом. Когда Лежнев уже выходил из приемной, она подбежала к окну и опустила неплотно задернутые жалюзи. В офисе сразу стало темнее, а Митя, наконец, понял, почему ему так пекло спину...
* * *
В комнате пахло зелеными яблоками. Свежими, твердыми, которые хорошо грызть здоровыми сильными зубами. Металлические высокие кувшины, стоящие на низком комоде, отсвечивали бормашиной. И диван и кресла были накрыты пестрыми, стильными чехлами - в тон шторам, висящим на окне. На одной стене - огромное прямоугольное зеркало, на другой - цветной фотопортрет хозяйки.
Мысль, такая же противная и нудная, как зубная боль: 'У неё каштановые волосы. Темно-каштановые. Она - почти брюнетка. Вообще-то, Груздев точен в определениях, но это тогда, когда представляет официальное заключение... Что он имел ввиду, когда говорил, что волос черный? Может быть, такой вот, с теплым смоляным отливом волосок?'
- Извините, совсем забыла: мне надо отменить встречу, - хозяйка открывает крышку мобильного телефона. - Клиентка должна прийти насчет юбки. Я же на дому работаю. Заказы, заказы... Сегодня уже двоим готовые вещи отдала и ещё с двоих мерки сняла.
'Длинный темный волос... Впрочем, ещё не факт, что он женский. Это только Володино предположение: до конца будет ясно после всех этих анализов... Домовитая, тихая, уютная. Не похожа на убийцу... А кто похож?.. Нет, эта похожа, наверное, на последнюю, ещё не представленную общественности девушку Красовского - на ту, которая печет пироги и не перечит ни единому его слову. Где он только таких находит, интересно?'
- Тамара Антоновна, - Андрей подошел к окну, машинально поправил тюль. - Давайте уже начнем разговаривать серьезно. Убили двух человек. На вашей даче. Поэтому хватит клиенток, юбок, мерок. С самого начала и по порядку.
- Но Валера, наверное, лучше объяснит? Может его дождаться?
- За Валерием Дмитриевичем послали машину. С минуты на минуту его привезут. Дело не терпит отлагательства.
- Я не знаю... Все-таки это дача его родителей. Я к ней не имею почти никакого отношения.
- Сколько времени вы женаты?
Растеряно захлопала большими серыми глазами. Сколько ей самой лет?..
'Киселева Тамара Антоновна, 1971 года рождения'. Выходит, двадцать восемь. Выглядит старше. Невысокая, плотная. Маленькие мягкие руки. Черты лица какие-то оплывшие и неопределенные.
- Сколько женаты?.. Ах, да! Полтора года. В августе будет.
- Когда умерли родители вашего мужа?
- Отец - четыре года назад, мать - уже после нашей свадьбы. С тех пор дачей никто и не занимался. Раньше свекровь наезжала время от времени, что-то там сажала, цветы выращивала... Дому, вообще-то, капитальный ремонт был нужен. Ну, да вы, наверное, сами видели?
В прихожей тренькнул дверной звонок. Хозяйка вопросительно и испуганно взглянула на Андрея. Ногами нашарила на полу пушистые тапочки, вскочила с дивана. В коридор метнулась так стремительно, что едва не вписалась полным округлым плечом в дверной косяк. Просторная бирюзовая футболка прилипла к спине, четко обрисовав лямки бюстгальтера, врезающиеся в тело.
В коридоре послышались мужские голоса. Вот Серега Красовский убедительно просит не суетиться и не устраивать истерик. Другой бубнит что-то тихо и успокаивающе.
Воспользовавшись тем, что в комнате никого нет, Щурок прижал ладонь к левой щеке. Поморщился, провел языком по десне. Наткнулся взглядом на узкогорлый блестящий кувшин и опять вспомнил о бормашине.
Через минуту в гостиную вернулась Тамара. Села на диван, обхватила руками голые колени, выглядывающие из длинных, просторных шортов. Зашумела вода в туалете, хлопнула дверь, появился муж.
Высокий костистый парень с небольшими светло-русыми усами. Острый кадык, загорелые лицо и шея. Темно-зеленая вискозная рубаха, светлые брюки с тяжелым кожаным ремнем. Лицо испуганное, встревоженное. Взгляд мечется туда-сюда: на жену, на Андрея, на стену, на жену, на Андрея, на стену... В высоком зеркале, висящем на этой самой стене, отражается Серега Красовский, вдумчиво перебирающий флакончики на трюмо...
- Валерий Дмитриевич Киселев? - Андрей подошел, пожал его влажную руку. - Я - следователь областной прокуратуры по особо важным делам Щурок Андрей Михайлович. Вам уже сообщили, что случилось?
- Да, конечно!.. Но это просто какой-то кошмар! - парень присел было рядом с женой, но тут же вскочил, ринулся к темно-коричневому древнему секретеру. - Я ничего не понимаю!.. Мамины документы на строение должны где-то здесь лежать. В принципе, я эту халупу унаследовал, но мы так и не переоформили ничего нотариально... А вы уверены, что это именно на нашей даче? - спросил и тут же сник. - Хотя, что я спрашиваю? Вы, конечно же, уверены... Где-то здесь должны быть все бумаги.
- Не трудитесь. Ваша жена уже показала нам необходимые документы... Я о другом хотел с вами поговорить.
- Конечно. Извините.., - Киселев вернулся на диван, так и не задвинув ящик. - Конечно, спрашивайте... Но я, в самом деле...
- Скажите, пожалуйста, говорят ли вам о чем-нибудь имена Тим Райдер или Олеся Кузнецова?
Он на секунду задумался, потом решительно помотал головой:
- Нет. Впервые слышу. 'Кузнецова' - фамилия, конечно, распространенная, но чтобы Олеся? У меня одноклассник когда-то был - Андрей Кузнецов, так после школы мы с ним и не встречались больше... Олеся,
