Стихотворения

                        И страсти ветренных друзей;
                      Здесь все, чем занят был счастливый дар поэта,

                      Когда он тишину боготворил душой,
                      Не рабствовал молве обманчивого света
                        И пел для дружбы молодой!

РОК (На смерть М. А. Мойер)

                      Смотрите: он летит над бедною вселенной.
                        Во прах, невинные, во прах!
                      Смотрите, вон кинжал в руке окровавленной
                        И пламень тартара в очах!
                      Увы! сия рука не знает состраданья,
                        Не знает промаха удар!
                      Кто он, сей враг людей, сей ангел злодеянья,
                        Посол неправых неба кар?

                      Всего прекрасного безжалостный губитель,
                        Любимый сын владыки тьмы,
                      Всемощный, вековой — и наш мироправитель!
                        Он — рок; его добыча — мы.
                      Злодейству он дает торжественные силы
                        И гений творческий для бед,
                      И медленно его по крови до могилы
                        Проводит в лаврах через свет.

'Но ты, минутное творца изображенье,'

                      Но ты, минутное творца изображенье,
                        Невинность, век твой не цветет:

                      Полюбишь ты добро, и рок в остервененье
                        С земли небесное сорвет,
                      Иль бросит бледную в бунтующее море,
                        Закроет небо с края в край,
                      На парусе твоем напишет: горе! горе!
                        И ты при молниях читай!

УСЛАД

                      Не стонет дол oт топота копей,
                      Не брызжет кровь от русского удара:
                      По берегу Дуная, близ огней
                      Лежат бойцы — смирители болгара;
                      Там юноша, соратник их мечей,
                      Исполненный божественного дара,
                      Пленяет слух дружины удалой
                      Военных струн волшебною игрой.

                        Баян поет могучих праотцов,
                      Их смелый нрав, их бурные сраженья,
                      И силу рук, не знающих оков,
                      И быстроту их пламенного мщенья.
                      Как звук щита, и ратным, и вождям
                      Отрадна песнь любимца вдохновенья:
                      Их взор горит, их мысль блуждает там,
                      Где билась рать отважного Олега,
                      Где Игорев булат торжествовал —
                      И гордый грек бледнел и трепетал,
                      Послыша гром славянского набега.

                      Баян воспел минувших лет дела:
                      Баян умолк; — но рать еще внимает.
                      Так плаватель, когда ночная мгла
                      Лазурь небес и море застилает,
                      Еще глядит на сумрачный закат,
                      Где скрылося великое светило;
                      Так сладостно расставшемуся с милой
                      Издалека еще взирать назад!
                      Луна плывет в спокойных небесах;
                      Молчит Дунай, чернеет лес дремучий,
                      И тень его, как тень широкой тучи,
                      Мрачна лежит на стихнувших водах.