Живет Царица Красота.Лилово-стальные заливыВ подковах озерносных гор;В них зорь полярных переливы,Меж сосен белой розы взор.И синеглазые газели,Чьи игры созерцает лось,Устраивают карусели,Где с серым синее слилось…Там тишина невозмутима,И только гордый орлий кличЛаскает ухо пилигрима,Способного его постичь…
Льву Никулину
Когда, воюя, мир лукавилПозерством социальных проб,Несчастный император ПавелСвой покидал столетний гроб…В крестах, отбрасывавших тени,На склоне золотого дня,Приял великий неврастеникПоэта облик, трон кляня…Приял для самооправданья,Для выявленья существаСвоей души, в часы страданьяСтруившей чары волшебства…Что ж, вверьтесь странному капризу,Поэт и царь, и, сев верхом,Направьте шаг коня на мызуИвановку, в свой бредный дом.Въезжайте в ветхие ворота,Где перед урной, над рекой,Вас ждет скончавшаяся ротаИ я, поклонник Ваш живой…
Стихи И. Эренбурга
В дни пред паденьем Петербурга, —В дни пред всемирною войной, —Случайно книжка ЭренбургаКупилась где-то как-то мной.И культом ли католицизма,Жеманным ли слегка стихомС налетом хрупкого лиризма,Изящным ли своим грехом, —Но только книга та пленилаМеня на несколько недель:Не шрифт, казалось, не чернила,А — тонко-тонная пастэль.Прошли лета. Кумиры нижеСклонились, я — достиг вершин:Мне автор книгу из ПарижаПрислал в обложке crépe de chine.Она была, должно быть, третьимЕго трудом, но в ней, увы,Не удалось того мне встретить,Что важно в небе — синевы.И нет в ней сладостного ига,Померкла росная краса…Мне скажут: «Небеса не книга», —Пусть так: но книга — небеса!..