- Джим Лефтвич. Сержант.
- А я Боб, первый лейтенант по званию - следом, Боб достал из машины болгарский РПГ-7 с оптическим прицелом - пошли, Джим. Надо делать дело.
Пригибаясь, чтобы не стать жертвой случайной пули, они пробрались к выходу со стоянки и спрятались за бетонным забором. Где-то рядом, отбойным молотком стучал крупнокалиберный.
- Делаем.
Джим кивнул, подал гранату.
Вставив гранату в гранатомет, Боб довольно резко пополз на коленях, не поднимаясь на ноги, чтобы его постоянно прикрывал забор. Затем - одним броском перебежал тротуар и укрылся за машиной. Следом за ним перебежал и Джим. Он укрылся за деревом.
- Смотри! Вон этот ублюдок!
Опасаясь - опасения были вполне понятны, крупнокалиберный не вырубался ни на минуту - Джим высунулся и увидел сразу две машины. Тяжелый американский трехосный MRAP, который выглядел брошенным, потому что он был закрыт, и возле него не было ни единого человека - а дальше стоял еще один MRAP, поменьше и уродливый на вид, с сильно защищенной башенкой ганнера - и оттуда какой-то ублюдок хлестал в сторону стены, почти не вырубаясь.
- Готов?
Джим открыл рот, чтобы ослабить воздействие ударной волны на уши
- Чисто*!
Рявкнул гранатомет, остро запахло сгоревшим порохом - и ракета, преодолев несколько десятков метров, ударила точно по башенке ганнера. Вспышка, дым - и крупнокалиберный пулемет замолк.
- Есть!
В следующее мгновение, сам Джим был уже вынужден спасаться - откуда-то сверху по ним ударил пулемет. Он подкатился под заборчик, который должен был спасти даже от пулеметных пуль - и увидел, что его напарник лежит между машинами и не двигается.
Черт...
У него было несколько сигнальных дымовых шашек, зеленых и красных - на случай, если придется подавать сигнал 'я свой', обозначать зону высадки или что-то в этом роде. Он стал доставать и бросать их на тротуар одну за другой, потом пополз - он знал, что пулеметчик запомнил то место, где он находился и сейчас ждет, держа его на прицеле. И только проползя метров двадцать - он с низкого старта пересек тротуар и бросился под прикрытие стоящих у тротуара машин, опережая летящие за ним пули.
Боб был ранен и ранен серьезно - но он был жив, и Джиму удалось затащить его за машину. Первым делом он осмотрел его и убедился, что бронежилет сработал как надо, остановив часть направленных в него пуль - и, тем не менее, он получил три ранения. Причем рука... кажется, пуля задела кость.
- Сейчас, сейчас... парень. У вас в Техасе все такие здоровые?
- Я не из Техаса...
- А откуда ты?
- Я... из Калифорнии, парень.
- Черт, и какого хрена ты променял пляжи и девочек на это дерьмо.
- А сам не знаю...
- Сейчас будет больно, готов?
- Готов, черт...
Джим как мог - стабилизировал состояние своего напарника, по крайней мере, остановил кровотечение. Потом огляделся по сторонам - на их улице уже не стреляли, впереди что-то горело, а стрельба была... кажется, уже у отеля Рашид. Потом достал из кобуры Боба пистолет, сунул его ему в руку.
- Справишься один?! Я быстро.
- Какого... хрена. Мы и так сделали все, что могли.
- Ни хрена. Я хочу как следует уработать этих ублюдков за все, что они сделали...
- Идиот...
Боб пододвинул ему свой автомат - это был АКМ, два скрепленных капплерами магазина и установленный под стволом нелегальный гранатомет М203**.
- Держи...
- Да куда...
- Держи - держи. Здесь бронебойные патроны. Любого ублюдка в бронежилете свалят.
Джим перезарядил гранатомет - из РПГ-7 он последний раз стрелял в Афганистане пару лет назад, оружие было грубым, примитивным - но чертовски эффективным, как и все русское оружие. АКМ он все таки взял, взамен оставил Бобу свою М4 - для раненого М4 подходит куда лучше, в экстремальной ситуации из этого карабина можно стрелять с одной руки. Пригибаясь, бросился вдоль ряда машин по направлению к перекрестку, удивляясь, почему в него не стреляет ни снайпер, ни пулеметчик.
У перекрестка, он занял позицию так, чтобы максимально обезопасить себя, положил рядом заряженный гранатомет - и только тогда осторожно выглянул. И увидел, как несколько человек - да какое
