Тому, что смертный знает наизусть,Нет продолженья.Поверь: поэзии ты послужил,Набравши прозу,И тайну, что слегка я приоткрыл,Прими, как розу.Ты возвратился. Спишь глубоким сномИ он — свинцовый,И пробуждаешься не новым днемДля ночи новой…
СКОРБЬ 2 — УТЕШЬ 4
Поэма
О, пешкой белоснежнойВ какой лежу руке,Лежу в каком над безднойНезримом кулаке.В Твоей, Твоей деснице…И вот уже стою,И вот уже теснитсяДуша моя в строю.Разжав кулак над бездной,Десницу Ты простер…Средь братьев белоснежныхНе вижу я сестер.О поле, — ты из древа,Не из земли сырой.Сия не может ДеваБыть смертного сестрой.Так сотворил напильник –Не тело, не душа.Летит богиня сильныхКо слабому спеша.Не телом, не душоюКо слабому летит,Стопою небольшоюБольших касаясь плит.Но на квадратном местеДва круглые бойцаСтоять не могут вместе,Им тесно без конца…*С пространством безвоздушнымДыхание мешатьИ пленником послушнымРешеткою дышать…*Для слуха или зреньяОсеннего листаЗлатистое паденье,Сомкнувшее уста…Как в статуи нагиеОдетые сады,Фигуры дорогие,Глядящие в пруды…Над шахматами осеньВсегда царит, всегда,И шум унылый сосен,И серая вода…Как всеблагие боги,Идущие на пир,Вдруг встали вдоль дороги,