Мир постарел, мои ль устали очи? Я онемел, иль мир, все спевший, нем? Для каждого свои есть в жизни луны, Мы, в свой черед, все обрываем струны На наших лирах и молчим затем. 1918
Отточенный булат — луч рдяного заката! Твоя игрушка, Рок, — прозрачный серп луны! Но иногда в клинок — из серебра и злата Судьба вливает яд: пленительные сны! Чудесен женский взгляд — в час грез и аромата, Когда покой глубок. Чудесен сон весны! Но он порой жесток — и мы им пленены: За ним таится ад — навеки, без возврата. Прекрасен нежный зов — под ропот нежный струй, Есть в сочетаньи слов — как будто поцелуй, Залог предвечных числ — влечет творить поэта! Но и певучий стих — твой раб всегдашний, Страсть, Порой в словах своих — певец находит власть: Скрывает тайный смысл — в полустихах сонета. 1918
I Вот я опять поставлен на эстраде
Как аппарат для выделки стихов.
Как тяжкий груз, влачится в прошлом сзади
Бессчетный ряд мной сочиненных строф.
Что ж, как звено к звену, я в длинном ряде
Прибавить строфы новые готов.
А речь моя привычная лукаво
Сама собой слагается октавой.
II Но чуть стихи раздались в тишине, Я чувствую, в душе растет отвага. Ведь рифмы и слова подвластны мне, Как духи элементов — зову мага. В земле, в воде, в эфире и в огне Он заклинает их волшебной шпагой. Так, круг магический замкнув, и я Зову слова из бездн небытия. III Сюда, слова! Слетайтесь к кругу темы. Она, быть может, не совсем нова. Любовь не раз изображали все мы, Исчерпав все возможные слова. Но я люблю не — новые проблемы! Узор тем ярче, чем бледней канва. Благодарю тот парадокс, который Мне подсказал затейные узоры. IV И вот во мгле, лучом озарена, Встает картина: девушка поникла Над милым маленьким письмом; она В него вникать за эти дни привыкла. Сидит задумчива, бледна, грустна, Пред ней проходят все виденья цикла Ее скорбей — и первый поцелуй, Во тьме ветвей, как говор близких струй. V И первый вечер жгучей страстной встречи, Тот страшный час, где двое лишь одно, Когда бессвязны и безумны речи
