Так-с. Ну, пожалуй…
— У здания таможенного поста. Сможем подойти фронтом в пять бортов?
— Попробуем! Каким порядком высаживаемся?
То есть как это, каким порядком? Отработано же все давно…
— Наработанным! Рубашевский — первым! Я и Сенявин — вторым! Савчук и Бремер замыкают!
— Понял! Начали!
«Сороковые» Рубашевского плюхаются прямо в воду полным ходом идут к берегу. Есть! Первые уже на суше. А баржи уже откидывают аппарели. Спешат на берег ЛК-13.
Где-то на берегу оживает пулемет и тотчас тонет в ливне крупнокалиберных пуль. Точку в его недолгом существовании ставит «тринадцатый», гулко бухнув своей башенной «KwK 36». В бинокль видно, как взлетает каменное крошево. Готово. Ниже по течению начинает высадку Одинцов. На берег выносятся БТРы, начинается выгрузка автомобилей. Тяжелые «семерки» уже выкатились вперед и теперь, приостановившись, бдят, охраняя мотострелков. Один из них вдруг поворачивает башню. Громыхает 122-мм орудие.
— Савчук! Что у тебя?!
— Снайпера вроде заметили.
И что, ради снайпера стоило сносить дом? Снарядов-то, у «семерки» всего три десятка. Когда-то еще пополнить доведется…
— Охренели в конец?! Прекратить тратить тяжелые снаряды! Савчук, понял?! Разорву, мать твою!!! У самоедов сгною!!!! —
…Через полчаса высадка вчерне окончена. Мы с Одинцовым быстро прикидываем, как пойдем дальше. Наконец, двумя колоннами мы рвемся к Лондону.
Километр за километром, а применительно к местному колориту — миля за милей, пропадают под гусеницами танков и бронетранспортеров. Пока сопротивление носит англичан носит случайный характер, вовсе не похожий на ту организованную оборону, о которой нас предупреждали перед высадкой. Несколько раз нас пытались обстрелять какие-то ополченцы, «отряды территориальной обороны». Бедолаги пытались палить в нас из допотопных винтовок и непонятных устройств, выпускающих не то снаряды, не то примитивные ракеты. Каждый раз по этим наглецам давали пару очередей из пулеметов и все кончалось. Только один раз пришлось шарахнуть из пушки. Вот всегда бы так воевать: во всей бригаде — шестеро раненых и ни одного убитого. Пожалуй, эдак мы в самый Тауэр въедем…
Сглазил! Впереди встает столб разрыва. Ого! Шесть дюймов, не меньше! А то и все восемь! И тут же еще! И еще!!
В наушниках взволнованный голос Рубашевского:
— Утес! Утес! Я — Скала-1! Атака противника! Повторяю: атака противника! До полка танков, до бригады пехоты. Веду бой!
— Держись! Сейчас будем!
Связь с Одинцовым. Его разведка тоже доложила. Обе колонны разворачиваются в боевой порядок. Впереди мы: у противника танки, и нечего гробить своих мотострелков на дурацких британских железках.
— Савчук! Давай вперед быстрее!
Тяжелые ЛК-7 ревут дизелями и убыстряют ход. Я подтягиваюсь к ним и иду следом. Мой командирский «Корнилов» имеет чуть поменьше снарядов, за счет второй радиостанции, но драться мы тоже можем. Особенно, если учесть, что наводчиком у меня — прапорщик Колыбанов! Зиновий отказался от взвода, и сейчас он — мой штабной офицер, а, кроме того, мой личный наводчик! А если кто не знает, Колыбанов это мгновенная смерть для всех, кого он видит в окулярах своего прицела…
Нет, это даже не смешно! Я не верю своим глазам, и высовываюсь из люка с биноклем. Точно: «Матильды!» Вы б, господа британцы, еще «Маленького Вилли» против нас послали! По полю неуклюже ползут десятка три машин, со смешными двухфунтовками, чьи тоненькие хоботки жалко торчат из башен странной формы. А разведка сообщала, что у них что-то новое появилось. Ну, ладно, будем этих уничтожать…
— Зиновий, давай!
— Слушаюсь, господин полковник!
— Начинай!
Колыбанов, ощерив в улыбке зубы, быстро наводит пушку. Удар! Танкист вздрагивает на боеукладке, и шипит, прижав к голове остатки ушей. Есть! «Матильда» останавливается и окутывается дымом. Ого! Кто-то из «семерок» тоже попал. Перун-милостивец, вот это — да! Куда-то медленно улетает кусок башни, а сам танк исчезает в жутком пламени разрыва. Когда все кончается на поле сиротливо стоит… а, что это, собственно, такое? Какая-то ванна на гусеницах… Господь-вседержитель, да это ж низ корпуса. А все остальное где? Нету! НЕТУ!!!
Сквозь боевые порядки англичан мы проходим легко, как камень, брошенный сквозь струю воды. Позади остаются лишь дымящиеся остовы британских машин. Но английская пехота успевает залечь, и теперь Одинцову будет сложновато достать «томми». Если, мы, конечно, уйдем вперед, а не останемся помогать соратникам. Но мы не уйдем…
Через два часа все кончено. Мотострелки сгоняют уцелевших англичан к нашим танкам. Пожалуй, Одинцов прав: стоит допросить первых регуляров, попавших к нам в руки на предмет возможного сопротивления в Лондоне. Эт-то что такое? Один из ротных Сенявина, мой старый знакомец еще по Испании, капитан Булгарин выскочил из танко и теперь вдохновенно лупит какого-то британского офицера. «Прекратить! Немедленно Прекратить!..»
— Господин полковник, да Вы что не видите, кто это?!
Батюшки! Вот уж воистину: не ждали, не гадали… Передо мной, мучительно кашляя, медленно поднимается с земли тот самый майор, которого все мы так хорошо помним по Бильбао. «Сочтемся!» Правда, теперь он — подполковник…
— Я — офицер британской армии и я требую… — начинает он, видя мои погоны.
Я усмехаюсь. Затем беру его за лицо и чуть поворачиваю к свету. Сомнений нет: он!
— Когда-то, расставаясь с Вами после незабываемой встречи в Бильбао, я и все мои люди обещали Вам, майор, что мы еще увидимся. Мы привыкли выполнять свои обещания. Простите, что заставили ждать.
Это сильнее меня, и я, с чувством глубокого удовлетворения, ввинчиваю ему в печень кулак. Он сгибается. Да разогнись, разогнись — я ведь только начал. А чтобы было легче разгибаться — на тебе, сапогом… СТОП! Что это я, в конце-то концов. Хватит, хватит…
— Капитан Булгарин!
— Я, господин полковник!
— Этого больше не бить. Постарайся мне его сохранить целым, чтобы в тайге не сразу загнулся.
Булгарин козыряет. Он настолько любезен, что переводит мои пожелания британцу. «Никогда, никогда, никогда англичанин не будет рабом?» Поживем — увидим.
Сквадрен-лидер Фриц Штейнбаум. Уэст-Маллинг
Это настоящий ад. День и ночь тысячи самолётов идут на Британию. Русские, итальянские, германские. Мы почти непрерывно находимся в воздухе, но, если быть откровенным, то толку от нас немного. Все измотаны до последней стадии. Машины выработали все мыслимые и немыслимые ресурсы. У многих пилотов нервное истощение, они не в состоянии больше летать. На несчастную Британию каждые сутки падают тысячи тонн бомб всех видов: фугасные. Зажигательные. Осколочные. Беспрерывно горят дома Лондона. Фашисты озверели. Они уничтожили сеть радарных станций на побережье, и теперь мы не имеем системы раннего предупреждения об их налётах. Иногда кажется, что мы сражаемся с гидрой, у которой вместо одной отрубленной головы вырастает две. Я лично сбил два бомбардировщика за прошлую
