Отец Василий сидел, вцепившись в кресло обеими руками, и понимал, как все меньше и меньше нравится ему то, что происходит в Усть-Кудеяре. И, наконец, он решился.
– Отвези-ка меня на этот фильтр, Костя, – выдохнул он.
– А кто тебя туда пустит? – раздраженно откликнулся главврач.
– Тебя же пускают.
– Теперь да, – глухо признал врач, но что стоит за этим «теперь», не пояснил.
– Все равно отвези, – бесстрастно произнес поп, вспомнив сорок две койки, которые он насчитал в коридоре первого корпуса районной больницы. – Я хочу на это посмотреть.
– Ладно, – пожал плечами Костя. – Поехали. Так ты что, даже домой не заедешь? Ольга, поди, волнуется.
– Поехали, – твердо повторил священник.
Отец Василий не ошибся. Фильтр действительно находился на территории бывшего следственного изолятора. Они подъехали к воротам, отец Василий вылез из машины и пошел вслед за Костей к двери, возле которой маячил одинокий постовой. Но его не пустили даже на порог.
– Разрешение, – холодно потребовал милиционер.
– Какое разрешение? – сделал невинные глаза священник.
– Отойдите, – еще более холодно потребовал постовой, и отец Василий понял, насколько серьезно его предупредили.
Он дождался, когда Костя исчезнет в дверях, и отошел в сторонку. За высоким бетонным забором, отделанным поверху еще и несколькими рядами колючей проволоки, раздавались какие-то голоса. Отец Василий прислушался.
– Мордой в землю! – отчетливо расслышал он приглушенную расстоянием и забором команду. – Мордой в землю, я сказал!
Что-то это ему напоминало...
– Ползком вперед марш! – раздалось из-за забора. – Не отставать!
Послышался тупой звук удара, мычание, еще один удар...
– Отойдите, – подошел к нему постовой. – Не положено.
– Я не на вашей территории, – возразил отец Василий.
Постовой достал из кармана мобильник, нажал кнопку и приложил к уху.
– Тут гражданский буянит, – и тут же сунул телефон в карман.
«Коротко и ясно, – успел подумать священник и тотчас увидел вылетающую из дверей бывшего следственного изолятора ватагу добрых молодцев с дубинками наперевес. – Кажется, я довыпендривался!» Он спешно ретировался к машине, но «добры молодцы» дружно последовали за ним.
– Эй, господа! – возразил он и едва успел отбить удар дубинкой в голову.
Это показалось ему странным. Отец Василий точно знал инструкцию по применению ПР – палки резиновой; удары по голове в качестве первостепенных там отнюдь не рекомендовались.
Он отбил еще несколько ударов, но блокировать всех просто не успевал, а применять свои вколоченные с кровью много лет назад навыки не хотел – неумно, да и ни к чему.
Нападавшие взяли и числом, и умением, они определенно знали, что делают. Священника подбили дубинками под колени, бросили на землю, профессионально и быстро завели руки за спину и поволокли прочь от машины, в свое темное бетонное, окутанное свежей колючей проволокой гнездовище. Испуганный личный водитель главврача Иван Михайлович затравленно смотрел вслед, но вмешиваться не рисковал. Впрочем, священник ничего этого уже не видел.
– Не понял... – протянул кто-то над ним. – А ну, подымите его.
«Говорок не волжский... – осознал священник. – Скорее, краснодарский или ростовский... наверное».
Его быстро поставили на ноги, и отец Василий оглядел ярко освещенную электрическим светом комнату. Держали его двое рядовых в новенькой милицейской форме, а распоряжался всем стоящий прямо напротив него майор.
– А я тебя знаю, – хмыкнул майор. – Это ведь ты сегодня на площади орал?
«Точно не местные, – утвердился в своей мысли священник. – Здесь вообще, кажется, местных нет». Местные менты своего батюшку знали, да и на такое бы никогда не пошли.
– Тебе вопрос задали, – встряхнул его один из рядовых.
– Я здешний священник отец Василий, в миру Михаил Иванович Шатунов, – представился священник и понял, что ему разбили губу и бровь – и то и другое стремительно набухало, мешая говорить и двигать глазом. – На площади был я, и, как мне кажется, именно вашего человека я поймал, когда он слетел с балкона.
Майор усмехнулся:
– Я видел.
– А вы, молодой человек, на каком основании действуете? – поинтересовался отец Василий. – Вы что, решили здесь маленькую Чечню устроить? Я что-то не пойму, чем вы тут занимаетесь?
– Балет репетируем! – громко заржал один из поддерживающих его милиционеров. – «Лебединая верность»! – Он даже название балета не мог правильно назвать, другое поколение...
Майор зыркнул в сторону подчиненного серым, стальным глазом, и нарушитель субординации смолк.
– С какой целью вы проникли на объект? – в мгновенно наступившей тишине поинтересовался майор.
– С познавательной, – хмыкнул священник. – Просто я вижу, что кто-то обстановку накаляет, вот и заинтересовался.
– Дай-ка его документы, – протянул майор руку своему подчиненному и тут же получил принадлежащий священнику паспорт гражданина России. Когда они успели его обшарить, отец Василий не понимал; на ходу, что ли?..
Майор просмотрел номер, дату, выдавший паспорт орган и дошел до прописки, когда в дверь постучали и в комнату вошел еще один милиционер.
– Товарищ майор, там этот, главврач, хочет с вами поговорить.
– Что ему надо? – задумчиво проронил майор, видимо, пытаясь вычитать в штампе о прописке какие- нибудь компрометирующие попа данные.
– Он говорит, попа надо отпустить, поп, говорит, с ним приехал.
– А вот я рапорт подам, и лишат его права прохода на территорию за то, что постороннего сюда притащил... будет знать, – так же задумчиво обронил майор. – Ладно, запускай.
Костю впустили сразу. Но следующие полчаса были заполнены обстоятельным допросом, чтением нотаций и составлением и подписанием протокола о нарушении деятельности режимного объекта.
Отец Василий первым делом прочитал шапку протокола, нашел и запомнил литеры и номер режимного объекта, но признал: такого номера в Усть-Кудеяре он не встречал, просто не было раньше такого объекта в городе. А когда все закончилось и они с Костей как можно быстрее прошли к машине, главврач зло кинул:
– Не знал я, Мишаня, что у тебя еще пионерское детство в ж... играет! Ты что, не понял, куда мы приехали? Вчера родился?
Отец Василий смутился и не ответил, а уже в следующий миг осознал, как был не прав, проявив это неуместное в данной ситуации любопытство. Потому что в машине полулежал на носилках мальчишка лет шестнадцати, весь синий, как советский магазинный цыпленок. И как только священник его увидел, он понял, что все те полчаса, что они потеряли на разборках, этот вытащенный Костей из фильтра пацан так и лежал здесь без всякой медицинской помощи. А в том, что такая помощь нужна, никаких сомнений не было.
– Поехали, Михалыч! – бросил Костя и уселся на кресло рядом с водителем.
