Глава шестая
Я закрыла за грузчиками, доставившими банкетку, дверь, после чего направилась к лестнице, ведущей на второй этаж. Яркий неестественный свет, пробивавшийся из-под двери, заставил меня ускорить шаг, а удар колокола — перейти на бег. Но когда я ворвалась в комнату, свет исчез, как исчез и Мишка, лишь Герцог прыгал около зеркала и отчаянно скулил. Я плохо запомнила последующие несколько минут. Кажется, я выла, ругала Мишку самыми последними словами, стучала кулаками о стены. Пришла в себя сидя на полу, вся в слезах и соплях, одна рука машинально гладит загривок лижущего мне щеки Герцога. Встала, пошла в ванную. Пока умывалась и хоть как-то приводила себя в божеский вид, успела прийти к мысли, что Мишка по доброй воле не мог так со мной поступить. Произошло что-то ему не подвластное. Но и в этом случае — свинья он порядочная. Как ни странно последняя мысль заставила меня даже слегка улыбнуться. Все мужики сволочи — однозначно! И что теперь мне, слабой женщине, прикажете делать? А ничего! Ждать пока он за мной вернется. А если нет, то пусть больше на глаза мне лучше не попадается! После того как виновник моих слез — чтоб ему там икалось! — был предан суровому но справедливому товарищескому суду, стало сразу как-то легче. Тут же захотелось это усилить и закрепить, и я, глядя в издевательски незамутненную поверхность треклятого зеркала, подмигнула своему отражению и спросила: 'Ёшкин каравай! А не сделать ли нам новую прическу?' На что тут же получила вполне доброжелательный и весьма утвердительный ответ: 'Разумеется, мы это заслужили. Кстати, я тут неподалеку заприметила один салон…'
Домой я возвращалась с изрядно похудевшим кошельком и в добром расположении духа. Во-первых, деньги были не мои, а Мишкины — компенсация за моральный ущерб. С него, олигарха гребаного, не убудет. Во-вторых, новая прическа мне очень шла. Так считала я сама и те самцы, которые голосовали за это своими шеями, поворачивая их мне вслед вместе с закрепленными на их конце тупыми головами. А че? Они у них и в самом деле такие. Сама читала выдержку из милицейского протокола: '… Удар был нанесен твердым тупым предметом, возможно, головой…' В-третьих, в руке у меня фирменный пакет из гастронома на углу. А в нем все то, что так вредно для моей фигуры. Ниче, сегодня расслабляюсь, потом три дня гоняю фигуру до седьмого, нет, мало, до двенадцатого поту, она про эти лишние калории и не вспомнит.
До дома оставалось пара шагов. Перейти улицу, а там рукой подать до знакомой арки. Красненькие цифры на информационном табло светофора худеют на глазах. Спрашивается, куда с такой скорость несется тот симпатичный автомобильчик? Рассчитывает проскочить? Наивняк! Видимо, та же мысль приходит в голову и водителю злополучной машины. Начинает отчаянно тормозить. Делает это крайне неумело и, похоже, теряет управление. Машину несет прямо на меня, скромно стоящую у края тротуара. Кто-то кричит, но не я. Я отскакиваю назад и оказываюсь за очень кстати на этом месте оказавшимся столбом. Ему-то отскакивать некуда и он принимает удар на себя. Хрясь! Не то чтобы очень сильно. Не вовсе всмятку. Но правую переднюю дверь, того же наименования крыло точно придется менять. И много еще чего другого. Вокруг уже собирается толпа. Мне сочувствуют, — лучше бы столбу посочувствовали — водителя ругают. Он, вернее она, слава богу, жив. За тонированными стеклами всего не разберешь, но, похоже, выручила подушка безопасности.
— С вами все в порядке?
Поворачиваюсь на голос. Мишкиного возраста, интеллигентен, очкаст, а спросил глупость. Видит же, что моя реакция и прочность столба оказались на высоте.
— Спасибо, — говорю, — все хорошо.
Водитель, наконец-то, покинул салон. Глаза бессмысленные, локоны белокурые, похоже, натуральные. Классический расклад! Визгливый старушечий голос рядом:
— Товарищ милиционер, она чуть эту женщину не сбила!
Значит представители власти уже на месте. Оперативно! Но только мне все эти разборки ни к чему. Заявляю решительно:
— Никто на меня не наезжал и не пытался! Наехали на столб. Так что все вопросы по поводу претензий к водителю — к нему!
Решительно выбираюсь из толпы и направляюсь к арке. Сзади что-то кричат, но за руки не хватают. Но интересно не это, интересно другое. От самого перекрестка за мной кто-то идет. Поднимаюсь по лестнице со стороны черного хода и слышу, как хлопает входная дверь. Вот это уже наглость! На площадке второго этажа перегорела лампочка. Очень кстати! Маскируюсь в тени. Осторожные торопливые шаги. Очкарик, тот самый, с перекрестка! Начинает подниматься на третий этаж, выглядывает, где там я? А я здесь!
— Вы не меня ищите?
Вздрагивает, — еще бы! — поворачивается, делает шаг, всматриваясь в темноту. Выхожу из тени, руки — пакет давно стоит у стенки — свободны, но ненадолго. Теперь в них очкарик, в моих надежных спецназовских ручках. Прижимаю интеллигента к стенке, слегка встряхиваю и нежно мурлыкаю:
— Котик, что тебе от меня надо? Зачем ты за мной следишь?
Еще до того, как ответил, по его глазам, в которых что угодно, только не замешательство, понимаю, что прокололась и ослабляю хватку.
— Вообще-то, я тут живу, этажом выше вас.
То-то лицо мне показалось знакомым! Отпускаю, бормочу извинения, поправляю слегка потерявший форму ворот пальто.
— А вы не спешите извиняться, Ольга, — сразу напрягаюсь, но руки пока в ход не пускаю, пусть договорит, — в данном случае я действительно шел за вами.
Видимо что-то прочел на моем лице и поспешил добавить банальность:
— Это совсем не то, что вы подумали.
Я внутренне хмыкаю. Тоже мне, Вольф Мессинг нашелся. Мысли он мои читает. Но молчу.
— Мне просто надо с вами поговорить.
Милый мой, это как раз то, о чем я и подумала. Не в ухажеры же ты мне набиваться хотел, глиста очкастая? Куда тебе супротив моего Васича. Усмехаюсь и многозначительно произношу:
— Ну, пошли.
Еще возле вешалки мой странный гость стал косить глазом в направлении лестницы на второй этаж. Выходит, что-то знает? Будем колоть! Я провела хлюпика на кухню, предложила: ни чаю, ни кофе, а лишь присесть — села сама и произнесла сакраментальное:
— Ну?
И я еще хотела его колоть! Через пять минут у меня уже голова пухла от потока информации, а он все лил и лил воду на непрочную мельницу моего восприятия. Когда я поняла, что плотину вот-вот прорвет, я крикнула:
— Стоп!
Очкарик замер с открытым ртом, в котором застряло последнее слово.
— Стоп, — уже более спокойно повторила я. — Давайте разложим по полочкам то, что вы успели сказать. Я буду говорить, а вы меня поправляйте, если что не так, лады?
Он уже успел закрыть рот, потому лишь утвердительно кивнул.
— Вас зовут Игнат Семенович…
— Степанович, — поправил он меня. — Игнат Степанович.
— Вас зовут Игнат Степанович. Вы ученый, подвинутый на паранормальных явлениях. По этому поводу вы даже лежали в психушке.
Он хотел было возразить, но потом махнул рукой.
— Все так.
— Вы являетесь членом подпольной организации…
Вот тут он возразил весьма решительно.
— Прошу прощения, но не подпольной, подполье где-то рядом с политикой, а неформальной, не
