Блатной фольклор

Для тоски, вроде, нету причин.
Ты со мной, но ведь ты — одна,
Я с тобой, но и я — один.
Наши речи давно недлинны,
Наши губы, как лед, холодны,
Грусть осенняя в наших делах,
Души нам заменяют тела.
Мы воруем себя у ночей,
Вот опять загрустила свеча,
Будто чувствует — я ничей,
Будто знает что ты — ничья.
Я сейчас докурю, как всегда,
И со вздохом задую свечу.
И, целуя, скажу, про себя:
'Понимаешь, я так не хочу…'
Если речи уже недлинны,
И невмочь откровенная ночь,
Если губы, как лед, холодны —
Тут ни водкой, ни чем не помочь!
А ты подносишь мне водки стакан,
А она на губах так горчит…
И внутри — мне про самообман
Истерически кто-то кричит.
И я чувствую, день ото дня,
Что однажды и сам закричу:
'Ты прости! Не грусти! Отпусти
Ты меня! Понимаешь, я так не хочу!'
Если речи уже недлинны,
И невмочь откровенная ночь,
Если губы, как лед, холодны —
Тут ни водкой, ни чем не помочь!

Моя память

Сквозняки на душе, холода.
Речкой вымерзла наша любовь,
Но под толщей холодного синего льда
Жизнь пульсирует все же и вновь,
Расстояния все сократив,
И в былое всего унося,
Память сердца занозой засела в груди,
Не дает мне покоя и сна.
Что ей хрупкие талые льды
И условностей пестрая нить,
Вдь она все изгибы, изломы судьбы
Отпечатками сердца хранит.
А по ним так легко опознать
И представить на память суду.
Где же алиби взять и что можно сказать
В оправданье себе самому?
Можно в горы и к морю махнуть,
От врагов и долгов убежать,
Только память свою мне нельзя обмануть,
Ей, как солнцу, нельзя возражать.
Очень трудно бывает, когда
Сам не знаешь — куда б себя деть.
Вот опять на душе сквозняки, холода,
Лучше в прошлое мне не смотреть.
Но от тени своей не уйти
Никуда, низачто, никогда!
Где б я ни был, со мной неразлучна в пути
Память сердца, как хлеб и вода.
Не виню, не браню никого,
Что по тонкому, хрупкому льду,
Словно зек по тайге, от себя самого
Убегаю все глубже в тайгу.
Остается в надежде весна,
Как реформа душевной зимы.
А пока на душе только вьюга одна,
Холода на душе, сквозняки.

Песня про русского Ивана

Вот так всегда у русского Ивана:
Наутро пусть не будет ни гроша,
Но если он дорвался до стакана —
Поет и стонет русская душа!
А после боль в висках и в пояснице,
И странный сон про шляпки от гвоздей…
И в самый раз бы щас опохмелиться,
Но как назло ни денег, ни друзей,
Обидно, что ж, довольствуюся квасом
И, силясь вспомнить кто меня побил,
Спросил жену неимоверным басом:
'Во сколь пришел и сколько я пропил?
Откуда эти странные ботинки
И клок волос от девичей косы?