Дансон с нечистым, или Дьявольское рондо

соответствующий аккомпанемент… Что-нибудь вроде вот этой песни…

И он стал напевать:

«Aunque tu me has echado en el abandono,
Aunque уа has mauerto todas mis ilusiones,
En vez,
de maldecirte con justо encono
En mis suenos de сolmo,
en mis suenos de colmo
Ay, de bendiciones!
Sufro la inmensa pena de tu extravio,
Y siento el dolor prof undo de tu pertida,
Y lloro sin que sepas
Que el llanto miо
Tiene lagrimas negras,
Tiene lagrimas negras
Como mi vida.»[8]

«Tu me quieres derjar,
Yo no quiero sufrir»

стал подпевать ему Сергей,

«ontigo me voy mi santa,
Aunue me cueste morir»[9]

— «Lagrimas negras».[10] Ну, эта песня есть у меня по крайней мере в полутора десятках исполнений. Минуточку. Сейчас что-нибудь поставлю.

Он стал перебирать диски, а Марлен Евграфович меж тем наклонился над столом и начал что-то строчить карандашом на салфетке.

Когда зазвучала наконец музыка, он извинился и предложил:

— Хотите, прочитаю несколько строф? Поэт из меня никудышный, но иногда рифмы меня просто распирают. Так что, почитать?

— Ну конечно, — вежливо поощрил его Сергей.

— Кричит петух, поёт петух,
Зовёт петух зарю.
Луны хоть круг уже потух
и посветлело всё вокруг,
Поёт он песнь свою.

Марлен Евграфович хитро прищурился, опрокинул очередную рюмку и продолжил:

Поёт петух, кричит петух,
Дню радуется он
Красивых кур приметил двух,
Уже захватывает дух,
Как с неба грянул гром.
Бежит петух, кричит петух,
Спешит он, но — увы!!!
Вот топора он слышит звук…

Как профессиональный чтец Марлен Евграфович замер, воздев к потолку правую руку с салфеткой и затем, рубанув ею воздух, выразительно закончил:

И — он без головы!

— С чего это Вы стали писать столь печальные стихи? — полюбопытствовал Сергей. — Да ещё и о петухе?

— Так Вы же сами в начале своего повествования сравнили себя с молодым петушком, — усмехнулся гость и тут же продолжил: — Ну-ну, не комплексуйте. Это так, неудачная шутка, давайте-ка выпьем ещё по одной, и Вы продолжите. Договорились? Обещаю не перебивать Вас больше.

«Похоже, он уже чувствует себя здесь почти что хозяином», — отметил Сергей, чокаясь с гостем.

* * *

Счастье Сергея могло бы, казалось, быть просто безграничным. Но не такова человеческая натура! Человеку трудно довольствоваться тем, что он имеет.

«Ну почему Оля, — думал Сергей, — делает тайну из своего адреса? Почему не хочет ничего рассказать о себе, о своих близких? Для чего вся эта таинственность? Что за всем этим скрывается? Почему, наконец, она так испугалась, обнаружив у меня в кабинете свой портрет?»

Действительно, как-то Ольга села за его письменный стол в кабинете и вдруг увидела в простенке между книжными полками свой карандашный портрет. Тот самый, в овале. Она испуганно вскочила, как если бы увидела, говоря словами О'Генри, «привидение или гусеницу».

— Серёжа! — показывая рукой на портрет, побелевшими губами прошептала она. — Это… Откуда у тебя это? Откуда ты взял это?

— Оленька! Олюшка! — не на шутку испугался он. — Успокойся, милая! Это же просто твой портрет. Я нарисовал его, увидев тебя впервые в метро. Нарисовал по памяти… Он тебе не нравится? Ты находишь его неудачным?

Меж тем Ольга отступала от портрета, пятилась назад, не в силах отвести от него взгляд. Потом заслонилась руками и бросилась бегом к выходу.

— Оленька! Что с тобой? Скажи мне, милая! Успокойся, родная! — умолял Сергей, догнав её у дверей и пытаясь обнять.

Вначале она упиралась ему кулачками в грудь и старалась вырваться, а затем вдруг горько расплакалась, уткнувшись носом куда-то под мышку.

— Так это ты нарисовал э т о?… Ну как ты мог, Серёжа? — всхлипывала она. — Как же ты мог?

Совершенно обескураженный, не в силах понять, что с ней происходит, Сергей гладил ей волосы и как