- А почему всё-таки такую, ну, именно эту вот, как её, купить просто так нельзя?
- Эту, - Brown? Говорю же, под заказ только. Сам выбираешь калибр, отделку, тип затвора даже, - 700-ый, или 40Х, - и даже под какую руку, хоть и под левую можно, ещё там кое-что… длина ствола, материал ложи… Вариантов много, всех заранее не сделать, тем более что фирма не огромная, вот и на заказ. А отсюда и очередь, ну, и цена…
- Да… Хотя, с виду…
- Простенькая? Это же спортивный снаряд, Белов, это даже не для охоты, хотя и охота может быть серьёзным спортом, но тогда и на охоте нет места понтам. Кстати, эта именно модель Брауна, - Pro- Varminter, - она под варминтинг разработана, это грызунов всяких мелких бить на очень больших дистанциях, но я её для ворон заказал.
- Воро-он?
- Да. Это не охота, - и варминт, и вороны, - это чистый спорт, правда, я в городе ворон не стреляю, калибр уж очень специфический, хоть промажешь, хоть попадёшь, - греха не оберёшься, пуля, хотя и мелкашная, а танк подбить можно…
- Ни х… хрена себе! Танк, ха…
- Ну, танк, не танк, а БТР,- запросто прошьёт.
В кабинет заходит жующий грушу Пашка, суёт другую Вовке, тот, не глядя, цапает плод, впивается в его золотистый бок блестящими белыми зубами, не отрывает горящего зелёного взгляда от винтовки на моём столе… Пашка некоторое время, жуя, смотрит на Белова, потом безнадежно машет на него рукой, - готов, мол, - и устраивается на подлокотнике дивана рядом с Вовкой.
- БТР! Прикинь, Паш!
- Ум-гум… Ничо грушки!.. Белов, это, я этих винтарей насмотрелся, столько их у бати поменялось…
- Везёт же! Да, БТР, а что за пуля там такая?
- Пуля, как пуля, .22-го калибра, 5,56 мм, оболочечная, дело не в пуле, хотя и она важна, тут главное сам патрон. .220 Jaybird, это есть такой дяденька в Штатах, Кеннет Джерретт, он ТАКИЕ патроны разрабатывает, мама дорогая! И винтовки тоже, кстати, он кучу мировых рекордов из них настрелял, но мне Браун больше нравится, - ну, а патрон этот, я его, когда в Германии, на выставке попробовал, - всё, думаю, лучше и не надо, и у Брауна под него этот ствол и заказал. Ну, была, вообще-то, мысль насчёт .220 Swift, но как-то не решился…
- А почему? Пашка, да отстань, это же интересно!
- Уж куда там…
- Павел! Я тебе мешал, когда ты Вовке про каратэ своё?.. Да, Вовка, Свифт. Ну… Свифт, конечно, это идеал. Но это для стрельбы. А для оружия, - катастрофа, пятьсот выстрелов, и ствол в металлолом, и это при современных технологиях! Но уже и после трёх сотен настрела стрельба в молоко идёт, есть такая страшная штука, - температурная эрозия канала ствола, вот и… А калибр выдающийся, я тебе, Вовка, сравнительные таблицы покажу, - фантастика! А Джэйбёрд почеловечней к оружию, да и специально под птицу сделан, а как я из него пострелял… что ты, настильность, - песня, - если углы возвышения небольшие, ими вообще пренебречь можно, - и я такой же Брауну заказал… Представь себе, Вовка, эти все патроны, и ещё кучу, это всё любители делают… Ну да, сами, - их вайлдкэтерами называют, от «дикая кошка»… Да нет, конечно, не с нуля, но работа огромная. Берут патрон, готовый, помощнее, - ну, Holland&Holland, например, .300-ый, или .416-ый Rigbyдаже, - это для африканских охот, - вплоть до слона, дульце гильзы до .22-го обжимается, подбирается пороховая навеска, сорт самого пороха, тип пули, сравнивается с другими… Смотрят баллистику, и внутреннюю тоже, если надо, что-то изменяется, потом на соревнования, если кому нравится, - пожалуйста, покупай, и вперёд… Да говорю же, на ста метрах десять миллиметров брони шьёт! Скорость, - больше трёх звуковых, энергия отсюда. У пули же поперечная нагрузка запредельная! Патрон-то мощнейший, а калибр…
- О-о-ой, ну хорош вам уже… Достали! Щас с ноги! У-у-у…
Вовка вскидывается, было, но, глянув на Пашку, тут же успокаивается, нет, - с Пашкой лучше не связываться, это Белову ясно, и я понимаю, что у пацанов потихоньку устанавливаются нормальные взаимоотношения, и что у этих отношений большое будущее, раз они определили, кто там у них лидер, и приняли это, один с ответственностью, другой со спокойствием. Пацаны, - обожаю, да и как иначе, - говорю же, сами Боги их любят…
- Да. Завязывать пора, домой надо, мне ещё убираться нужно, полы там, всё такое… Значит, до завтра? Да, Ил?
- Да. Как договорились, я к вам к девяти часам подъеду, то есть, мы все вместе подъедем, с мамой твоей поговорим, и в Абзаково.
- Это здорово! Пашка, пока.
- Не пока! Я с тобой пойду, провожу, может, помогу даже, только не полы, мне и дома этого хватает, так, что-нибудь, книжки твои посмотрю, комп твой запустим… Пустишь что ли, Белов?
- Не пущу! Не пущу, Паш, а затащу…
- Вот, папа, вот так вот ко мне надо относиться, а то с ремнём по квартире гоняется тут… Ты! Ты винтовку убери свою, да? Пошли-ка, Вовка, чо-то я на улицу хочу…
- Ил? Пока, да?
- До завтра, Вовка, до утра, и вещи с вечера собери…
И они пошли к Вовке. Белов старается, пока я их провожаю, пока он зашнуровывает кроссовки, - хотя их принято натягивать на ноги не шнуруя, - пока они с Пашкой ждут лифт, - всё это время Вовка старается на меня особенно не смотреть… плохо это у него получается… но вот и короткая трель нашего лифта, и пацаны уехали вниз, и напоследок Белов всё-таки провалился, - посмеиваюсь я, - он ТАК на меня глянул, у меня аж… Ладно, Вовка, я сам был таким же, как и ты, похлеще даже, может быть, и я ведь тоже проваливался, надо бы было подержаться, но из тебя прёт… что-то, - такое, что-то… сила ведь неуправляемая у нас с тобой Белов…
Я убираю у себя в кабинете, потом на кухне, - всё-таки, пацаны в четырнадцать лет, это свинюхи, - потом говорю с Тимкой по телефону, он говорит, что скоро у них праздник кончится, я прошу его позвонить Пашке на мобильник, пусть Пашка зайдёт за Пулемётом… И я ни о чём не думаю. Какая-то ясность, осознание свершённости, и предчувствие завершённости.
Я сажусь, потом и ложусь у себя в спальне на кровать, включаю телек, уже пять часов, какое-то время бездумно смотрю на экран…
Засыпаю…
И вот меня уже будят повизгивания Бобика, вопли Пулемёта, что-то он там орёт Пашке… ага, про то, что торт жрать без него, - Паханище, это вовсе гадство не по-братское!.. Пашка в ответ: - а ты-то сам-то, чем на днюхе занимался, Пулемётчик?!
Кайф.
Как можно жить по-другому?
И Вовка ведь ещё…
Что такое?..
Вовка просыпается? Точно, трёт глаза, опирается на подушку локтями, смотрит на меня…
- Ты чо? - спрашивает он меня хриплым шёпотом. - Не спишь? А сколько щас…
- Спи, Белов, рано… полшестого, спи, я так просто…
- Ого!
Вовка просыпается окончательно, садиться на диване, натягивает на плечи одеяло, шапка волнистых волос всклокочена после сна, - я настоял, чтобы он стригся пореже, я не люблю эти стрижки-болванки, и хотя у Белова красивая форма головы, но так, - с действительно шапкой волос, - так мне Вовка нравится ещё больше, хотя так он кажется чуть темнее, он же светло-русый…
- А что ты делаешь? Полшестого…
- Говорю же, так просто, работаю. Спи.
Вовка задумчиво смотрит на меня, и, - Боги! - в его глазах поднимается любимая моя лукавая волна…
