Подобьем тех камней, того огня, Поэзия, ты стала для меня. Хоть в мире слов свободно я дышу, Но нет мне пользы в том, что я пишу. И мысль меня преследует одна, Что эта страсть опасна и вредна; Поэзией зовется эта страсть, И горе тем, кто предан ей во власть. Нижи газель, как жемчуг; но лишь те Поймут ее, кто чуток к красоте. За истину в ней выдается ложь, И скажут все: «Как вымысел хорош!» Кто был стихописаньем увлечен, Мне кажется, что жил напрасно он. Да лучше в погребке небытия За чашей бедности сидел бы я! Сумел бы от мирских тревог уйти И думал бы о будущем пути! Когда бы зной степной меня палил, Я кровью сердца жажду б утолил… Платил бы я на пиршествах ночных Динарами телесных ран моих. Меня бы одевала пыль пустынь, Я не желал бы лучших благостынь. Зонтом от солнца плеч не затеня, Упорно к цели гнал бы я коня. Была б в ягач моих шагов длина, Моим венцом была бы седина. Я шел бы, к цели устремлен одной, Не чувствуя колючек под ногой. Все бренные заботы разлюбя, Я перестал бы сознавать себя. И был бы царский жемчуг слез моих Приманкой птицам далей неземных. И рана скорби на груди моей Была б святыней страждущих людей. Кровавые мозоли пят моих Дороже были б лалов дорогих. Из каждой капли крови этих ран В долине бед раскрылся бы тюльпан. Я искрами моих горящих мук тепной простор осыпал бы вокруг. И как весною, снова б зацвели Пески пустынной, выжженной земли. Когда бы я дорогой ослабел И отдохнуть немного захотел, Везде мне место — лечь, забыться сном, Везде мне небо — голубым шатром, Предгорий луг ковром служил бы мне, А изголовьем камень был бы мне.
