— Ага…
Кретинский диалог. Ну и нахуй. Все, отшиваю его! И плетусь героически на кухню, поедаю чего-то, запивая холодным чаем. Невольно мелькает перед внутренним взглядом его дудка, обрывки дивных мелодий летают вокруг… я отчего-то волнуюсь вдруг, но усилием воли заставляю сердце замолчать. Я не люблю такую музыку. Я вообще не люблю…
По дороге обратно в постель выдергиваю штекер телефона, и проваливаюсь в тревожный похмельный сон. Пару раз просыпаюсь нервно-холодный. Засыпаю вновь, мне снится, что я сижу у маминого бара, и лакаю её марочный коньяк — презент дорогих клиентов, за авторское колье. Очнулся, вдохновленный, и иду воплощать увиденное, на автопилоте фиксируя, что ещё от силы полчаса — и вернется мама. А я тут пьяный… но — поздно каяться. Я уже сделал то, что сделал. Выжрал полбаттла, и бежать некуда. Разве только на улицу, к Жахни. Отоспавшись и хлебнув, я значительно подобрел к подружке, боюсь теперь лишь допроса мамы, как да почему я позволил себе такую мерзость — стырить ее личную вещь, и положить обратно наполовину поюзанной. Я сам это ненавижу, невозможно бесит и выводит из себя, когда мама берет что-то мое, и я это замечаю. И вот делаю такую пакость сам… Это же ужасно! О, не хочу, не хочу — а хочу повеселиться!
Иду как хорошая ищейка по следам Жахни, чуя её запах шлюхи, и нахожу в обществе вчерашнего Арто.
— Опс, приплыли! — ору я, радостно здороваясь. Они сидят там втроем, с ними какая-то герла, с которой Жахни целуется, они курят гашиш, прямо на улице. Я ловлю себя на том, что невольно окидываю парня взглядом, тайно выискивая флейту…
— А мы тебе звонили-звонили, — доверительно сообщает мне Арто, передавая дымящийся раем дырявый баттл. Я затягиваюсь по-первой, и гадкий привкус оплавленного пластика несет тошноту. Но я ее умаляю водкой — уж точно Жахни притащила, она без водки прям никуда! Потом будут горькие, черные тягучие слюни. Но это потом. «Ноу фьюча», блядь!
— А я че? — спрашиваю я у чувака.
— А ты не отвечаешь! — разводит он руками блаженно улыбаясь.
— Так я это, — говорю я через жирную паузу затяжки: — Спал я… вот.
— Ааа, ясно, — сладко и расслабленно улыбается он в ответ.
— Ты на гитаре не играешь? — ни с того ни с сего спрашивает он.
— Неа, а че? — пожимаю я плечами.
— Ууу, жаль! — выдыхает он, и хлопает по жопе Жахни. — А ты говорила, играет!
— Никогда я не играл! — равнодушно отвечаю я. — Эта герла просто тупая сука!
— Сам ты тупая сука! — орет Жахни и ударяет меня в плечо. Я смеюсь. Ну смешно же, ей богу!
— А тебе зачем, братюнь? — говорю я ему. Так я называл его в тот раз, когда мы поцеловались, и меня начинает ужасно забавлять это, я хочу подначить его.
— Да мы тут вот думаем группу намутить!
— Да ну? — я поворачиваюсь к Жахни. — С ней чтоль?
— А че бы и нет? — злится она, я радостно ржу, от всей души — гашиш хорош!
— Но это же банально! — ору я, смеясь. — Люди, да вы что?
— А что? — все так же сладко улыбаясь спрашивает Арто. Они все сидят передо мной на корточках, а я возвышаюсь над ними, и наверное именно поэтому понимаю отлично, какую муть они тут несут!
— Так вы все тупые сучки чтоль, не понимаете? — радостно спрашиваю я.
— Ага, — блаженно кивает Арто. — А ты как догадался? Сильно видно?
— Ужасно сильно! — наклоняюсь я к нему, — просто невъебенно! Понимаешь?
Он кивает, Жахни уходит в приват к девице, они целуются, им все пох.
— Знаешь, — сажусь я рядом. — Чувак, понимаешь, я потому и не стал вообще учиться играть на чем бы то ни было, а особенно на гитаре, потому что все играют!
— Не все… — качает он головой, и передает мне гашиш.
— Ну хуй с ним, не все, но дело в том… — я глубоко затягиваюсь, и стараюсь удержать дым подольше, но боюсь утерять очень важную мысль — я вдруг сам понял, почему не играю. — В том дело, чувак, что тогда все начнут лезть — а давай группу намутим! И все возомнят себя ТорКами и Жаннами Моуле! — я передал ему дым, Жахни из-за плеча заорала протест, что мы между собой курим, им не даем, я отмахнулся — мол, трахайтесь там, не мешайте серьезным парням разговаривать.
— Ну да, ну да, — бормочет Арто, затягиваясь, Жахни свирепо лезет отбирать у него наркотик.
— Да ты хоть знаешь Жанну Моуле? — начинаю злиться я. Меня бесит все, весь мир! И если он вякнет что-нибудь не то, этот козел, я нахуй…
— О, да! — сладко выдыхает он. — Певица, писатель, русская Милен Фармер и вторая Медведева!
— Да ты охуел! — ору я, — какая, в пизду, Медведева? Они же разные, Жанна мой бог, не надо ни с кем сравнивать!
— Да-да, я согласен! — говорит он так горячо, что я сразу теплею.
— Ты правда ее любишь?
— Очень, — кивает он. — Она милашка!
— Угу, — киваю я, довольный что всё нормально, мою Жанну никто и не думал обижать. Попробовали бы только!
— Ну, милашка — это слишком упрощенно для нее, понимаешь? — размахивая руками говорю я, горячка Ее имени овладевает мной. Не могу быть спокоен, упоминая о Ней. Я хотел говорить и говорить о богине, меня аж трясло, но в то же время тянуло в обратную сторону раздражение — да не надо это никому, и вообще не хочу делиться с ними ей! Это такой глубокий приват для меня, такой интим, что говорить о Жанне с кем-то — будто сексом заниматься! А я их не хочу. Ч-черт, но как же разрывает! Невозможность и желание говорить, и нежелание в тот же самый момент! У меня аж голова разболелась, сердце колотится как бешеное. И я знаю — это не гашиш, это моя потайная любовь к Жанне рвется проявиться, и протестует против выставления на всеобщее обозрение. Она хочет быть, но быть интимно… ох, не знаю, не знаю, как быть. Могу лишь только молча курить, вполуха едва улавливая
— Ребят, водки дайте мне! — вытягиваю руку, и поражаюсь, до чего же она вдруг слаба! Что это со мной? Перекурил? Да вроде нет!
— Эй, ку-ку, проснулся, бля! — ржет кобыла Жахни, мне дико поджимает её уебать.
— Сука ты блядь, чего ржешь? — вскакиваю я, но слабость, слабость косит, и я вынужденно сажусь обратно. — Нормально сказать никак?
— Ветер, че ты, ладно, она же девушка, — влазит Арто, мудак.
— И хули? — зло ору я. Мне всё хуже и хуже.
— Ну, ты же знаешь этих баб! — лукаво подмигивает он мне, отвернувшись от девок. — Просто несовершенные животные для секса! — и улыбается так мило, что я не могу удержаться, мгновенно оттаиваю, и хохочу во все горло.
— Ой, чувак, ну ты тотально прав!
— Чё, бля, опять? — орет Жахни, но она уже не имеет над моим психозом никакой власти, я хохочу и хохочу — кажется, гашиш вставил, и не без помощи Арто.
— Ну ты друг, ваще, — заливаюсь я, хлопая по плечу Арто, он доволен. — Отбери водку у этих животных!
— ЧЕ? — зверски вскинулась девица-с-Жахни в бешенстве: — Ты нас животными назвал?
— Ага, — продолжаю рыдать от смеха я. — А кого тут еще можно так назвать?
— Сука, ебаный шовинист! — орет девица, и лезет расцарапать мне лицо. Ведьма Жахни заодно с этой бешенной сучкой, они обе, пытаются меня избить, но я все хохочу, закрываясь руками, пьяный
