А для нее он готов на всё. И не на одни лишь убийства… Готов убить пять, десять, сто, сколько надо человек… Готов заживо поджарить дурачков из «Немезиды»… Готов вновь накинуть нефтяную удавку на шею человечества, готов вновь посадить Россию на нефтегазовую иглу – ради своего ненаглядного Марса.
И – не видит ничего за пределами выбранной цели. Она освещена, как прожектором, а вокруг – темнота. Даже в своей любимой космонавтике не может разглядеть новых веяний. Аппараты, полетевшие к спутникам Юпитера, для него – кощунство, извращение светлой идеи. Нож в спину пилотируемой космонавтики. Потому что придумал не он, потому что воплотил не он… Да и что он способен придумать? Дилетант-филолог.
Он не видит, не понимает, что жизнь продолжается, жизнь идет вперед, просто на очередной развилке свернула на другой путь – свой крах воспринимает как крах страны, и готов на всё, чтобы вернуть поезд на старые рельсы. И будет убивать, убивать, убивать…
Черт возьми, отчего такая странная судьба у всех идей о всеобщем счастье? Вроде все красиво и правильно, начнут воплощать – гильотины и расстрельные подвалы…
А ведь он не человек… Политики – не люди, проекты? Он тоже не человек. Он наша материализовавшаяся мечта. Ведь мечтали, ведь надеялись подспудно, что прилетит вдруг волшебник в голубом вертолете, и все исправит, и будет нам счастье.
И он прилетел. С алмазной волшебной палочкой. Но оказался маньяком. Обидно.
Самое смешное, что под алмазным небом его могла осенить и другая идея. Заявился бы, и начал строить не космическую технократию – но православную империю, или новый виток коммунизма… Поначалу, наверное, с некоторым успехом, всегда найдутся люди, готовые за большие деньги спеть-сплясать под чужую дудочку… Кончилось бы тем же. Потому что обезьяна может сидеть на спине у слона, и считать, что он идет по ее воле – до тех пор, пока им по пути. А когда дороги разойдутся, может спрыгивать, и хватать за хвост, – пойдет дальше и не заметит.
И в Большую Зачистку мы давили гадов не по мановению его алмазной палочки, а потому, что больше так жить не могли. По крайней мере я и ребята. Хреновый ты политик, господин Моргулис. И бизнесмен хреновый. Просрал всё, что смог, филолог.
Но он психопат, и никогда этого не поймет. Для него виноватыми будут все, кроме него. А денег и влияния пока хватает, чтобы убирать с дороги виноватых…
Он психопат… А я – мертвец. Даже если соглашусь со всем, что он предложит. Сейчас его понесло, прорвало – но наступит период ремиссии, и он поймет, что всего этого нельзя было говорить. И отдаст приказ…
Андрей «Буравчик» Стрельцов. Момент истины-2
Боль усиливалась. Была пока терпимой, но стоило поспешить…
– Ну и зачем вам я? – спросил Стрельцов. – Поплакать вместе над пепелищем любимого детища?
– Не юродствуйте. Я уже не молод – нужны продолжатели моего дела. Не пешки, продавшиеся с потрохами, и всегда готовые перепродаться. Люди, разделяющие мои идеи. Молодые, энергичные. Не скованные предрассудками в достижении цели. Понимающие, что быдлу нужен кнут – даже для того, чтобы гнать его к счастью.
– Ого… И я подхожу под эти критерии?
– Всецело. Я ознакомился с вашей биографией, знаю и про эпизод, за который вас загнали к белым медведям. Да, именно такие люди мне нужны.
– Вы говорили, что я смогу – после вашего рассказа – задать кое-какие вопросы.
– Хм… Что-то осталось неясным? Спрашивайте. Но не злоупотребляйте. Мне важно принципиальное согласие, время и место обсудить мелочи найдется.
Что же спросить? С «Хеопсом» и «Немезидой», в общем-то, всё понятно… Как именно Моргулис дирижировал продажными политиканами, пусть разбираются будущие историки новой России…
Боль нарастала, ширилась, мешала сосредоточиться. Стрельцов вертел в руках стакан воды – хотелось отхлебнуть, и хоть так избавиться от внутреннего жжения…
Потом он вспомнил мельком высказанную догадку Лося, и спросил:
– Те две «Немезиды», якобы самоуничтожившиеся после потери связи… Это ваша работа?
И понял, что вновь зацепил какое-то больное место, как тогда, с небом в алмазах… Относительно вменяемый человек исчез – перед Стрельцовым вновь сидел маньяк.
– Моя… работа… Моя работа – гнать быдло к счастью… Через тернии к звездам… Быдло не хочет, а я заставлю хотеть… Я приучу хотеть… Кнутом, кнутом, кнутом, им же нужен кнут, как наркоману доза… Два кнута на орбите… Они захотят в космос, они не смогут без него…
И тут Стрельцов сообразил, что именно услышал. Догадка сверкнула мгновенно, после слов про наркомана и дозу… Производство ЭНТ-имплантатов, без которых невозможна электронная наркомания… Производство, основанное на самых совершенных технологиях… Вернее, два производства, как уверяют эксперты, две подпольные фабрики… Подпольные? А может, поискать не в подполе, повыше? И не на чердаке, еще выше? Вот почему про эльфов-гоблинов можно достать лишь примитивный самопал, а все профессионально сделанные ЭНТ-игры – про космос…
Да, он никогда не сдается. Он научит нас любить звезды.
– Довольно вопросов, – Моргулис-старший отнял ладони от лица, смотрел прежним взглядом – цепким, жестким. – Вы согласны?
– Нет, – сказал Стрельцов и залпом осушил стакан воды.
– Ну тогда…
– Подождите немного. Пару минут, я вас слушал дольше.
– Нам не о чем больше говорить.
– Есть. Вы ведь читали мое досье, так?
– Какое это…
– Имеет, – Стрельцов спешил, буквально выплевывая слова. – Обмен Джумгаева-младшего.
– Читал, читал… Вы выменяли заложников и подложили бомбу, угрохав и папашу, и сынка.
– Не так. Джумгаев-старший был полевым командиром в Туркестане, а сынок развлекался здесь – взрывал школы, детские сады. Когда его повязали, папаша захватил детский дом, и…
– Я в курсе. Дальше.
– Подложить бомбу я не мог. Некуда было. Бомбой стал сам Джумгаев-младший. Живой, ходячей бомбой. Не мог я его отпустить.
– Как? – изумился Берейрос.
– А как вы прятали бриллианты? – тараторил Стрельцов. – Пара килограммов пластита – в кишечник, под наркозом. Блокада анестетиком, чтобы не почувствовал до срока. Крохотный взрыватель в желудке, срабатывающий от…
– От чего?
– От воды!
Он встал, шагнул поближе к Берейрасу. Сколько осталось? Пять секунд? Десять? Пятнадцать? В любом случае, никто не помешает, не успеет… Интересно, вспомнит Лось про свою случайную догадку насчет двух пропавших «Немезид»?
– Зачем?!!! – выкрикнул Моргулис-старший. – Что вам нужно?
А ведь он не верит. Очень хочет, чтобы всё оказалось блефом, шантажом, – и не верит.
– Должок… Тогда… Он с сыном сразу к семье, на радостях… Две дочки погибли, жене ноги оторвало… Решил – если когда-то еще придется, то сам…
И вот тогда Моргулис поверил…
Широко распахнул рот и закричал.
Кричал громко, просто оглушительно, – но недолго, две или три секунды.
Замолк и умер он одновременно.
Внеземелье, ДОС «Немезида», двигательный отсек
Барби не соврала. По крайней мере, в одном не соврала: на том двигателе, что так варварски вскрыл резаком Игорь, и в самом деле имелись не предусмотренные конструкцией дополнения. Бомба – если называть вещи своими именами.
