Глухота. Почти физическая инвалидность. Будто руку нельзя протянуть, взять что-то, позвать: император… Смешно. Племя, чьё превосходство зависело от Великой Силы. Её милости. Дара. Прошло время подарков. Мы выросли. И уж лучше мы сами. Станем сильными. Сильнее всех.
…Академия на Корусканте. Объяснять ситятам, что они… сильные. Сильные даже — без Великой Силы. И будут ещё сильней.
Они поверят?
Галактика обрастёт легендами, былой славой. Потом в ней будут ходить мифы, и жизнь станет мифом… а они умрут все в свой срок. Как и положено обычным.
Стоит ли плата? Сила давала им преимущества перед остальными. Но Сила же требовала подчинения как платы…
Они отказались платить Силе, заплатили Силой. Способностями. В обмен на жизнь. Недолгую жизнь. Обычного человека.
…Вот — инженер не сможет сконструировать больше ни одного корабля. Писатель ничего не напишет. Художник не нарисует.
А не сойдёшь ли ты с ума, иронически спросил он себя, не впадёшь ли в депрессию, не, не, не — каждый день ощущая, каждую ночь видя во сне свои утраченные способности? Когда мир был выпуклый и разноцветный, когда ты мог видеть любую точку мира, дыхание живых существ, их мотивы, их чувства, неповторимую симфонию, а то и тяжёлые аккорды разбалансированного мира, который вечно говорил, пылал, кричал, сплетал узоры, рвался то смехом, то болью?
Слепота. Глухота. Какой уж там — дар. Если поэт способен спрыгнуть с балкона от того, что не может написать не строчки, то уж… хм. Кстати. А ведь поэт — никуда не прыгнет, если ослепнет и оглохнет, но продолжит писать стихи.
Что же. Надо подумать об этом. Подумать. И убедить себя, что Сила — только зрение и слух, а отнюдь не творческая способность.
Фигак. И то, и другое. Художник, который потерял зрение…
Насколько велика плата за жизнь? Для них всех. В мире таком простом. Таком безопасном. Ведь меряться силой с Силой — было удивительно… напряжённо. Ритм. Ярость. Бой.
А теперь… Неужели это — побег? Обычная трусость? Они не выдержали боя? Ушли от врага? Сражаться с законами, с Силой — чтобы потом войти обыденными винтиками в эти законы?
Стерилизация. Вот какое приходит слово. Стерилизовали душу. Мозг. Стали обычными. Сколько они смогут жить так? Без того, вечно яростного накала — против самой жизни?
Велика ли цена?
Спокойное, размеренное, опустошённое, заполненное тысячью мелких дел существование, где самое большее — война и власть, интриги, бой… одна сотая от того, что было. Интриги в песочнице, бой с детьми.
Только так? Никак иначе? Он смог вырваться сам и вытащить галактику из уничтожения, поскольку… поскольку больше не представляет опасности и угрозы? Перезагрузка? Устранение ошибки? Конечно. Он думал, что выиграл. А он проиграл. Надо было помнить. Сила ударит прежде всего по тем, кто её возмущает. Будет убран источник опасности. Но не вместе с человеком… Он забыл основной закон — сохранения и неуничтожения, закон милосердия в моральной грани. Никто не должен быть убит. Только…
Пожить в шкуре обычных людей. Тех, кого использовал. Наверно, научиться смирению. Верно?
— Я к императору, адмирал, — сказал он Пиетту. — Доложите туда о ходе операции у Эльгира.
Своими руками. Своей силой.
Их испугали смертью, и они отказались от… дара?
Он остановился посреди коридора.
Дар? Забавное слово. А, собственно, почему кто-то и что-то должен им дарить? Взять самим — никогда не пытались?
Постойте-постойте. Дар? А то, что он сейчас жив — дар? То, что они сейчас все — живы? Милосердие — сказал он? Милосердие? Убран источник опасности, но никто не был убит? Милосердие?
Так он, как остальные, просто потерял сознание и очнулся в том же мире, но без Силы? Он не полз, ломая ребра? Не харкал кровью? Не пре-о-до-ле-вал — желание мира — растворить? Втянуть за грань? Уничтожить? Свою собственную усталость, доходящую до желания — исчезнуть навсегда?
Милосердие? Дар? Галактику смыло, и даже если б она вернулась назад — а он в это не верит — то уж намерение относительно себя он трактует однозначно. Кожей его ощущал. Душой, заходящейся в боли. Вы знаете, как не нарушить свободу и заставить человека — добровольно — умереть? Сделать существование невыносимым.
Сам — сдохнет.
Что-то там, в великом мироздании, трусливо и слабо. Что-то не может взять на себя ответственность за смерти. За уничтожение тех, кто мешает. За прекращение бытия врагов. Что-то там не умеет убивать. Только милосердно сохранять жизнь в таких условиях дерьма и боли, что живое существо само — либо сдастся, просветлившись, либо хочет перестать быть живым.
От них всех требовалось ёкнуть — и в миг выключения мира смириться с неизбежностью наката небытия. «Что ж. Мы проиграли…»
Не выйдет. Им вбито — жизнью и природой — сопротивление боем. Драка. Инстинктом, потребностью, желанием — до конца. И после. Он не знает, как остальные, он не чувствует их, но он уверен — те, кто хотел выжить — живы. И, как и он — влезли в свою гору. И, как и он, наверно, сломали свой хребет. Те, кто не согласен на смерть, Сила убить не сумела…
Да, наверно, была важна ещё и сила. Не великая, своя. Способность сражаться. Способность не сдаваться никогда. Не просто где-то там, иногда, в присутствии великого врага выходить на битву. Сражаться — жизнью свой. Везде. Всегда.
Так велика ли цена? Нормальна. Впервые отбито самими, не дар. Дар может быть отнят. То, что завоевано — по праву твоё. С кровью.
Жизнь — как дар. Он улыбнулся. Существа приходят в мир не сами, никто не спрашивает их об этом. И жизнь как дар им не принадлежит, верно? Но кто сражался за жизнь. Кто выжил в бою. В драке. В опасности. Через кому. Жизнь того — принадлежит ему. Никому больше.
Его. Личное. Владение.
А они сделали круче. Они не просто защитили себя. Они умерли — вернулись из смерти. Выгрызли своё существование. Оплатили. Силой.
Кто хочет сказать, что жизнь им не принадлежит?
Велика ли цена? В мире, который весь — чей-то там дар и милость — цена смешная. Заткнись, мироздание. Молчи, Великая Сила. Мы выжили — сами. Это наша жизнь.
Без Силы. Без форсьюзерства. И вроде не такая долгая… и что? Мы — существа, подсевшие на бой, на интенсивность. Мир стал двухмерным, я чувствую себя слепым, параличным и глухим. Но… но.
Но ведь около часа назад у меня не было даже жизни.
Художник, который ослеп, может прыгнуть из окна, а может пальцами своими, густой чёрной краской, текстуру которой будет ощущать — вновь писать картины. Он может начать говорить стихами. Он может…
В сущности, всё и всегда сводится к одному. Сдаёшься ли ты. Или идёшь сражаться.
Велика ли цена? Мелочь. За то, чтобы понять: нет невозможного, нет. И всё, что кажется необратимым, на самом деле — необратимо лишь для слабости твоей.
Они выжили. Выжили. Выжили. Они, которые жить не могут!
Велика ли цена? За жизнь? Без Силы? Тьфу! Мёртвый форсьюзер — труп, а не форсьюзер. Нет талантов у ничто. И силы никакой нет. Пустота лишь пуста. Небытиё всё прекращает.
