Я (улыбаюсь) — Да не об этом я говорю. Количество денег никак не избавит тебя, если ты ведешь себя по жизни как урод, от того, что все окружающие будут считать тебя мразью и при случае пытацца кинуть или подставить. Ты говоришь, что для тебя деньги, их как можно большее количество, процесс их зарабатывания — это цель по жизни и ее соль. А для меня деньги — это средство для достижения цели в жизни. Я их зарабатываю, чтобы творить, чего я хочу, путешествовать по Европе, прыгать с парашютом, одевацца как я хочу (а не как сейчас модно) и тп — и не держусь за работу особенно, мне плевать — выгонят и выгонят. У меня другие в жизни ценности. И я хочу, чтобы меня девушка любила за то, какой я есть, а не за то, сколько у меня денег. Мне такая корыстная сука нахрен не нужна — она меня просто кинет через одно место… и еще много чего хочу, и к деньгам это не имеет никакого отношения…
Время расставит все по своим местам.
Я не стал продолжать — думаю, вам и так ясны взгляды меня и моего оппонента на этот вопрос. Что характерно, подавляющее большинство моих однокурсников и одноклассников, почти все мои коллеги разделяют позицию именно Ю. Мне остаецца только надеяцца, что не все в этом мире такие и их количество не будет расти… Что есть еще люди, для которых есть в этой жизни вещи важнее денег. Я, слава богам, таких людей еще встречаю.
11 августа.
Первый день хожу без обезболивающего. Боль при ходьбе уже вполне терпима. Все выходные просидел дома, из-за резко ухудшегося состояния ноги никуда не ходил. Спал, лежа лицом к стенке слушал Дельфина часами, пил запасы алкоголя родителей, починил сломавшийся было музыкальный центр. Еще я неприлично уже обрастаю — меня подстригает отец кажждую неделю, а сейчас уже три недели не стригусь — отец уезжал в Читу, сейчас прилетел, но из-за разницы в часовых поясах он уже второй день дрыхнет — биологические часы перестраиваюцца… А мои бакенбарды уже как-то неприлично выросли и распушились… Пушкин ептыть:)
Еще на выходных ко мне приезжала она. Мы перед этим поСМСились и она приехала меня проведать ближе к вечеру. Еще помнит мой дом и даже подьезд. Мало что меняецца — даже после капремонта, который скрыл изрисованные стены подьезда. Лифт, постоянно воняющий мочой, то же граффити у двери подьезда, по которому каждый безошибочно находил его в немаленьком дворе, облегчая мне задачу обьяснить как меня найти.
Она пришла не с пустыми руками — с пивом, пиццей и запахом женского Hugo Boss. Мне нравяцца эти духи. Хотя запах в моем лифте мне как-то роднее — видно, привык я к нему с децтва… Я вышел на лестничную клетку в семейных трусах, светя своей впалой грудью и, прихрамывая своими тоненькими волосатыми ножками — меня всегда за это ругает мама, за мою тягу временами к натурализму и постоянное забивание на приличия, по крайней мере, у себя дома. 'Такой вот он оказался Вася… как любит приговаривать один мой нынешний коллега…
Пиздец, всегда поражался своей способности иногда часами говорить ни о чем — потому что с некоторыми людьми слова не важны, нести можно любую пургу и не думать что несешь, прихлебывать пиво, смотреть на человека и понимать что в тоже время между вами происходит что-то важное. Или вам просто хорошо вместе — в обществе друг друга, рядом. Просто хорошо и спокойно. И только.
Мы говорили о многом. Пили. Я показал частично отремонтированную квартиру. Потом мы сидели у меня в комнате на диване… потом… было кое-что и потом. Так уж получилось. И это, наверное, к лучшему — я вдруг понял, что она далеко от меня. А я от нее. Осталась память и чувства — но при этом мы сами сильно изменились. Это тяжело принять. И это уже не та Аня, которую я знал. И я уже не тот. И секс уже не тот, и вкус у поцелуев, и плачет она по-другому, и смотрит на меня, и не моя она уже… Рвецца в ней какая-то часть ко мне — но появилась и другая часть, которая держит ее в теперешней ее жизни, и эта жизнь во многом лучше прошлой жизни со мной — новые друзья, мылдчел, новые возможности. И воспоминания при этом. Она разрываецца и какой бы она выбор не сделала — ей будет плохо. Потому что сама не знает, чего ей для счастья надо. И я не знаю. Я не понимаю многих достаточно простых вещей — но я ее слишком давно и слишком хорошо знаю, даже родителей я, наверное, знаю хуже — она единственный человек, которого я могу ЧИТАТЬ. И это не то чтиво, которое мне сейчас хотелось бы прочесть…
Потом она ушла. В свою настоящую жизнь. Мне показалось даже, что она пришла ко мне как на экскурсию — экскурсию в свое прошлое, и ей тоже наверняка сейчас отчего-то мерзко на душе, как и мне. На подушке остались ее волосы и запах духов. И я вдруг пожалел, сильно пожалел, наверное, впервые в жизни — по поводу того, что у нас сейчас случилось.
Словил деппрес, глядя с балкона на вечер моего старого района. Почему все так вышло, с махачем этим нелепым и ногой, почему я сейчас не глушу синьку с другами-конями где-нить в часе езды от меня… Стою и тупикую.
Закурил опять. Хуево. Дым успокаивает дыма. Едкий сигаретный успокаивает легкого. Жизнь продолжаецца, куда она, правда, меня выведет… Саморефлексия — это один из моих главных жизненных пиздецов.
Всем нам когда-то бывает херово. Иногда — ни с того ни с сего, иногда — по совершенно конкретным причинам. Все это, как густое марево, будто у тебя под ногами запалили дымовуху, накрывает с головой и не дает отряхнуцца от черных мыслей. И кажецца, что все хорошее куда-то ушло безвозвратно и больше не вернецца, не находишь никак себе покоя и внутренний голос сводит с ума… и не заснуть и не соредоточицца ни на чем. Мерзкое состояние.
До тех пор, пока не покуришь, не выпьешь стопку хорошего вискаря и не начнешь вспоминать, какими трагичными казались совершенно невинные и незначительные заморочки. И вдруг сквозь деппресс прорежецца чья-та ехидная и ободряющая улыбка. И внутренний голос отпустит очередной прикол по поводу или без оного…природный запас оптимизм в некоторых особях природой заложен просто колоссальный… мне иногда он кажецца неисчерпаемым. Хорошее и развитое чувство юмора, пусть и черного, и своеобразного, но тем не менее — это один из лучших даров Создателя человеку. Я в этом уверен.
Даже не хочецца писать лишний раз эти давно всем известные и очевидные истины — но я дошел до них сам, прочувствовал и, думаю, имею на это некоторое право. На своем опыте учусь, пока на шкуре у себя не прочувствую — не могу я все-таки в большинстве случаев чужой опыт воспринимать…такой вот я тупой. Знаю ведь, как бы мне плохо ни было сейчас, пройдет какое-то время — и я с улыбкой буду вспоминать о том, что казалось фатальным и неразрешимым. Все приходит с опытом. А опыт всегда делает мудрее. И однажды бьет больно — и вспышкой этой боли высвечивает для тебя твой внутренний мир и показывает, что тебе по-настоящему нужно и дорого, а что давно пора было отправить на помойку — и если бы не эта болтня, из-за которой так приходицца страдать и депрессовать, то весь этот scum копился бы внутри еще годами, если не десятками лет.
Все равно что-то мучает. Что-то не так, что-то со мной неправильно. Но жизнь продолжаецца. А мне уже до смерти надоело занимацца самокопанием.
Я заснул поздно — но спал спокойно. Я не хочу об этом думать, мне херово — но я буду жить дальше. Я буду жить. Как бы все дальше не вышло. Просто я очень люблю музыку Дельфина.
14–15 августа.
