— Чтобы отыскать путь к счастью и показать его людям… А ты, Мессир?
— Чтобы тыкать тебя мордой в грязь каждый раз, как ты заблудишься: мессии слепы, как кроты, и наивны, как младенцы, пытаясь найти ПУТЬ ДЛЯ ВСЕХ. Его нет. У каждого свой Путь в пасть Орла, который питается нашими душами. Весь смысл нашего бытия в накоплении информации для вселенской психо- информационной структуры, дабы она могла принять правильное решение для поддержания своего гомеостазиса. Мы — навоз для процветания вселенского разума.
— Нет, Мессир… Мы не навоз и не зерно для Орла. Мы — творцы Вселенского Духа. Мы — есть ОН…
— Чушь! Вселенский Разум не может произрастать из столь ничтожного зерна — лишь использовать его в качестве пищи… Нет, люди, если вы хотите ощутить радость бытия, то распните своих богов! Отправьте вселенную разлетаться подальше! И будьте свободны!..
— Свобода — это одиночество, Мессир!.. Человек не может не любить!..
— Еще как может!..»
Он возвращался долго и трудно, но, оставшись жить, наверное, не мог не вернуться. Особенно, почувствовав, что его ждут и любят…
Но впереди Философ пустил свою «Исповедь», надеясь поначалу, что сам уже не понадобится. Зря надеясь — люди не забывают своей любви, потому что по божественному счету она — все их богатство.
…Философ, вспоминая внутренние перепалки двух своих «Я», которые стали всеобщим достоянием, искренне удивлялся их мальчишеской запальчивости и наивности. И еще тому, как люди могли столь серьезно относиться к ним. Разве только оттого, что и в них происходило нечто подобное?..
Философ оттолкнулся от воспоминаний и сосредоточился на капельке, дрожащей на острие сосульки, и вдруг всем своим существом ощутил, что это ЕГО КАПЕЛЬКА! Что у него ровно столько времени, сколько ей потребуется для того, чтобы оторваться… Он уже ни с кем не успеет попрощаться… Но почему, почему так внезапно?!..
Капелька вытянулась, и сердце похолодело.
Нет!.. Нельзя так… молча… надо попрощаться… надо что-то сказать всем, кого любил, с кем жил вместе на одной планете душа к душе, тело к телу… Надо поставить точку в своей незаконченной «Исповеди…» Или многоточие…
Но что может быть достойно момента?!.. Как невыразительны слова, которыми он пользовался всю жизнь!..
Капелька становилась все тяжелее. Философ прислонился лбом к холодному стеклу.
И все-таки надо произнести их:
— Прощайте, мои милые, и простите меня… Я любил вас… Всех… Пожалуйста, будьте счастливы…
И Мессир впервые промолчал, потому что, сжавшись в комочек там, внутри, плакал от холода и одиночества.
— Ну что ты, Мессир, — попытался отогреть его Мессия, — послушай мир — он давно уже воспринимает нас как единый Дух…
Мир был полон любви и грусти, продолжая
И капелька оторвалась. Стало тихо-тихо…
«Сколько же раз можно падать в эту бездну?..»
Философ оказался перед Гостиницей. Двери приглашающе распахнулись. — Нет, подождите, — опомнился Философ. — А как же тайна Гостиницы, которую он пытался разгадать всю жизнь?.. Нельзя же сводить ее к банальному Крематорию… К тому же из крематория не возвращаются… А было ли возвращение? Или была лишь мечта о нем, ставшая мифом?.. Но если миф натворил столько бед, то не реальность ли он?..
Философ чувствовал, как усиливающийся ветер (или сквозняк?) подталкивает его в спину, но упирался, желая додумать мысль здесь, в этом мире, чтобы она имела возможность остаться в нем.
Если миф способен преобразить лик планеты, определить судьбы миллионов людей и, значит, повлиять на ход вселенских процессов, то разве не может мечта о жизни после жизни построить Гостиницу?.. Такая, право, мелочь во вселенском масштабе…
Сквозняк стал непреодолимо сильным и впихнул Философа в дверь, бесшумно за ним закрывшуюся.
Стало спокойно. Но Философ все же оглянулся. За прозрачной дверью шел первый весенний дождь, еще смешанный со снегом, и крупные капли обильно стекали по чумазым стеклянным и бетонным щекам Города…
И тут он услышал Музыку Сфер, вспомнил, как было в первый раз.
Тогда он ничего не понимал. Теперь же кое-что — прогресс. Он подождал транспортного средства, но его не подали. Тогда он пошел пешком. И, погрузившись в свою Тишину, не заметил, как коридор уперся в открытую дверь, и он вошел в нее, отреагировав только на негромкий щелчок за спиной.
Над ним сиял синий треугольный лоскут неба. Перед ним раскинулся поросший сочной травой и цветами луг. Приветливо ворошил бороду ветерок… Ему стало покойно и он ощутил, что ЭТО ЕГО МИР.
Тогда он упал в траву и попытался обнять руками и собой все-все, что здесь есть. Пахло чем-то родным и теплым. Он почувствовал, как кто-то отвечает на его объятия и закрыл глаза… Он словно бы впитывался куда-то, растворялся в чем-то до тех пор, пока не ощутил леса на своем теле словно волосы покрывающие его, горные системы — словно мышцы, пока не услышал биения пылающего в недрах ядра- сердца…
По его пересохшим губам пробежал ручеек — чистый свежий и сладкий. И тогда он, утолив жажду после долгой дороги, понял, что просто вздремнул, а теперь снова надо кормить растения, давать приют всему, что неприкаянно движется, держать в берегах реки, ручьи и океаны… Да и поболтать с Ветром между делом… И, вообще, мало ли забот у Почвы Мира!..
— Эй, где тебя носит, «бездомная лира»?! — добродушно со сна пророкотал Вулкан.
выдохнул где-то совсем рядом Ветер. И было похоже, что ему известно нечто о том, что находится за пределами этого мира…
6. Эпилог
Ты, читающий эти строчки, уверен ли ты, что понимаешь мой язык?
