заметь – зашили, залатали, заштопали. Отремонтировали – скоро заживет. Болит все? А то.
Но – невзирая! Бон вояж, команданте! Продолжайте подвиги, гражданин Бонифаций, можно…
…Гляди-гляди: достаточно прелестная самочка. В беленьком халатике. Попкой, как хвостиком, мимо вильнула. Секси милосердия. Интересно, она великодушная?
– Мадам, вы секси милосердия!
– Не хами.
– А я где?
– В Караганде.
– А почему?
– По кочану.
– Спасибо за содержательный и полный ответ, но…
В палате уже никого не было. В голове рассеивался туман… Сквозь его серые лохмотья я чувствовал, как резвится внутренний голос.
– Еще чем блеснешь, грамотная ласточка? – спрашивает неугомонный голос.
– Я тебе не ласточка, я тебе герой.
– Герой, герой, глазки открой… А удостоверение-то есть? Нет у тебя никакого героического удостоверения, – ехидничает голос.
– Я Фехтовальщик, нам удостоверения не положены. У нас гробовая конспирация. Как у матрешек.
– Все равно – не герой. Герои не пристают к беззащитным девушкам, а ты… Ты ведь женат и прикован к больничной койке! А заладил: секси, секси… Будто в складочках наших извилин других слов уже не осталось…
Осталось. Но очень глубоко. Главное – немножко еще живу… Какое счастье! Больничная полужизнь все-таки дает определенные шансы. Не то, что морг. Или, допустим, допустим… что допустим?
– А мы все допустим! – жизнерадостно предположил внутренний голос.
– Заткнись, а? – попросил я его. – Ты нынче явно какой-то тупой и шалопутный. Мне и так хреново, а тут еще два голоса в одной голове…
Ну да черт с ним. Главное – в себя местами пришел. Это вселяет. Бодрит. Пусть криво, но улыбает. Сквозь боль и постепенно рассеивающийся туман. Чем же они меня тут лечат? Или это после сотрясения мозга в башке такая муть?
О-х-х… Живу-у!!! И с каждой секундой мне это дело нравится все больше.
Итак. Мы в больнице. Реинкарнация пока откладывается. Ну и пусть. Рано еще. Это для Маэстро придумана особая реинкарнация. У Фехтовальщиков она обычная. Что ж – на то он и Маэстро. Ему трудней. Особенно сейчас. Потому, что убили вчера Доброго Эльфа. Живьем сожгли, твари.
Впрочем, Маэстро обещал ожить. Будем ждать.
Так. Сожгли Эльфа вчера. Или не вчера? Сколько я здесь? Последнее, что помню. Это… это… Маэстровы поминки! Тоже мне поминки – один я и поминал. Сидел на пляже, в новеньких ботинках. Водяру жрал, яблочками закусывал…
Точно. Па-том.
Я.
Бреду. По пляжу. Ночью. Поддатый.
…Какие-то налетели… Повалили. Скрутили. Начали сумку вырывать. А она у меня лямками вокруг запястья примотана. Так просто не вырвешь. Но тут вдруг еще какая-то свора нарисовалась. И они друг с дружкой махаться принялись… И стрелять. То из одной, то из другой бригады ко мне пытались подбежать. Ага. В них стреляли. Они умирали. Странно. Выходит, на меня напали сразу две банды…
Я выхватил «глок», начал бить вокруг, по силуэтам и на звуки. А стрельба-то вокруг шла серьезная. И меня все-таки подстрелили. Ногу так и рвануло. Ё!.. (Интересно, кость цела?) И тут как раз еще один подбежал. А его подстрели. И он на меня упал. Потом у меня патроны закончились… И кто-то меня по башке звезданул. Я повалился.
Так. А дальше… Сирена. Фонари. Автоматные очереди. Это, наверное, были полицаи. И все. Потом тишина. Ко мне подходит полицейский… И – конец фильма.
Следующие кадры – неторопливо булькающая капельница и безжалостная сестра милосердия…
Нормально. Выходит, началась призовая игра. Ура, детишки, папа похмелился… Священный Поход продолжается. Фехтовальщики не сдаются, они – не бутылки! Держись, брат Бонифаций, и хвост чтоб непременно пистолетом! Пистолетом. Ля…
Ой.
А сам пистолет-то где, люди добрые? Эта смертоносная огнестрельная железяка сочинения Стечкина – чудная вещь!
Где?!!!
Плохо.
Скучать нам долго не пришлося – пожар на палубе фрегата… Этот милый пистолет, обляпанный неповторимыми узорами наших пальчиков – незнамо где. Нормально, Бонифаций. Разложим все по порядку… Нормально.
А, между прочим, ничего нормального! По-моему, дела – совершеннейшая дрянь. Но эмоции великолепны. Трезвеем на глазах.
Так. Что «так»? Че ты «растакался»? Все «НЕ ТАК»… Все. Довольно идиотично было шарить вокруг себя. Но. Человек – такая забавная обезьянка… Поэтому.
… суетливо и добросовестно пошарим под простынкой. В результате осознаем и поймём, что никакого мало-мальски достойного оружия там, естественно, нет. Под щедро надушенной гадким антисептиком простыней только родимое голое тельце, перевязанное кое-где бинтами.
Что ж, спросим у прохожих.
– Девушка, вы не находили тут… у меня… тут, извините, может, под простыней, длинного пистолета? – обратился я к знакомой медработнице.
Девушка молчала.
– Он твердый еще такой. И большой. Очень, – добавил я.
– Сударь, вы истерзали персонал сексуальными домогательствами…
– Спасибо, миледи, за душевные слова… Ежели хама-нул – не держите зла. Пардон. Сознание, сами понимаете, расторможено напрочь, болею… А кость в ноге цела?…
– Пока да.
– Слава тебе, милый Боженька… А какой день-то сегодня?
– Понедельник, 30 июля. Вы здесь неделю.
– А «здесь» – это где?
– Я же сказала, в Караганде.
– Ха. Ха. Смешно уже два раза…
Да уж – смешно. Но, по крайней мере, кое-что знаем точно: первое – кость в ноге цела («пока»). Второе – прошла целая неделя, которую я не заметил. Третье – при мне пистолета нет. Четвертое – это очень странная больница.
А что ты собственно хотел, мудрый вождь? Потеряться-испариться железный Стечкин не мог. Притащили тебя сюда, естественно, полицейские. Они же и нашли пушку. Отправили находку куда положено. И попал твой пистоль на стол дежурного, который, небось, и рапорт уже давно настрочил, рыло сатрапское… И ничего в этой больнице странного нет. Это какое-то тюремное медучреждение. Вроде здравпункта твоей родной Бастилии.
Потому что пистолет…
Да не мой это пистолет!!!
Если нашли у тебя – значит, твой. Весь. С патрончиками, железячками и пружинками… И целой горкой умерщвленной человечинки на счету. И не просто человечинки, а самой что ни не есть голубокровой, монархической человечинки…
Да не мой это пистолет, сколько раз повторять!!!
«На пушке отпечатки ваших пальцев, господин…»
Веселье мамонтенка. Бу – ба. Ибо сказано: «Ищешь, козлина, радость – найдешь счастье». Жуткая
