каждую машину там был учтен, и что-то еще… В общем, списывать бензин можно было только по спидометру, да и то, этот нувориш за нами следил постоянно.
Ну, меня сын и научил, как в этом «экселе» работать. Я однажды тихонько в нем покопался, пока никого рядом не было, и с тех пор расход бензина у каждой машины раза в два больше, чем должен быть, вводим мы километры, а программа считает их милями, ну и что-то там еще. В итоге — у всех водителей в день литров по сорок бензина неучтенного остается, а начальник наш ходит и поражается, чего это расходы так повысились.
— Ловко, ловко… — улыбаясь прокомментировал Слава, — Так вы, Семен, начинающий хакер! И чем дело кончилось?
— А чем оно могло кончиться? Халява, она всегда кончается. Шефа нашего через пол года обвинили в воровстве, мол, это он себе домой бензин цистернами сливает. Убрали его с этого тепленького места, и другого мужика поставили. Толкового… Он, естественно, компьютер списал по какой-то там поломке — дочурка его с тех пор на нем играет, отчеты мы стали сдавать натуральному, живому бухгалтеру, так что сильно не поворуешь. Вот и вся история…
Семен смачно затянулся дотлевающей сигаретой и, выдохнув дым, выкинул окурок в окно.
— Глупый у нас народ, Слава. — задумчиво протянул он. — Думают, что компьютеры им мозгов прибавят. А мозги они тут, в голове, а вовсе не в этой железке с монитором. Жили мы раньше без них и жили, никто не жаловался.
— Не скажите. Вот ездили же раньше люди на лошадях, а теперь, вот, у Вас автомобиль.
— А я бы с удовольствием тебя сейчас на телеге вез, а не на этом драндулете. Лошади травкой питались, а не бензином. Навозом гадили, а не ядовитым дымком. Понимаю я, к чему ты клонишь — скажешь сейчас, что люди вроде меня просто прогресс не принимают. Дескать, раньше тоже считали, что машина — это дьявольская колесница, и кататься нужно только на лошадках, а сейчас на лошадях ездят только жокеи да деревенские пастухи.
— Ну, вроде того.
— Ты, Славик, о другом подумай. — Семен как-то незаметно перешел на доверительно- покровительственный тон, и теперь уже было поздно что-то менять в этом разговоре. — Машины, которые лошадей заменили, мясорубки, пришедшие на смену топорам, все они — лишь куски металла, пусть некоторые и с бензиновым движком. Они не разумные…
— А компьютер, что ж, по-вашему, получается, разумный? — рассмеялся Слава. Он и в самом деле счел своего собеседника не более чем консерватором, боящимся чего-то нового в любом проявлении.
— Не всякий, далеко не всякий. Но есть среди них и разумные. Мой, например, что дома у меня стоял, мыслить умел.
— Почему «умел»?
— А Бог его знает, может и сейчас умеет. Продал я его…
— А почему вы решили…
— Да потому что! — воскликнул Семен неожиданно резко. — Ты, парень, мыслишь какими-то штампами. Ждешь, небось, что сейчас я тебе начну рассказывать жуткую историю о том, как со мной компьютер ночью заговорил, или как током меня бил, убить грозился? Так, да? Да ладно, молчи, я же чувствую. Что так. А ты бы после этого сказал, «Эх, дядя Семен, я такого психиатра хорошего знаю!» Нет, Славик, не говорила со мной эта железка. Слава Богу, не успела заговорить. Просто, понимаешь, есть вещи, которые ты чувствуешь нутром.
— Какие, например?
— Ну вот ты, скажем… Девчонка у тебя есть?.. Вот чувствую я, что есть. И это к ней ты сейчас летишь, опаздываешь, потому и денег не считаешь. Ведь дороже она тебе, чем тот полтинник, который я с тебя содрал за спешку. Так?
— Ну, почти так.
— Любишь ты ее?
— Люблю, — чуть помедлив ответил Слава.
— А она тебя?
Хотелось, нестерпимо хотелось сказать «Да!» Не просто ответить Семену, а крикнуть всему миру: «Да! Она меня любит! И мы будем счастливы вместе! Вдвоем!» В это хотелось верить, но… Как она могла любить его, которого видела-то всего раз, какое бы приятное впечатление на нее не произвел парень с рыцарскими повадками, прокативший ее на такси в дождливую пору? Если для него за эти двадцать с лишним загрузок она превратилась чуть ли не в идеал, то кто он для нее? Никто!
— Да, — все же ответил он.
— Уверен?
— Да.
— Так говори увереннее! — настойчиво потребовал Семен. — Она любит тебя?
— Да!
— А откуда ты это знаешь?
— Чувствую! — начиная злиться, воскликнул Слава. — Просто знаю это, и все.
— А я знаю, что мой компьютер понимал, осознавал то, что вокруг него происходит! — победоносно закончил Семен, гордый тем, как удачно подвел собеседника к логической ловушке.
Слава пристыжено умолк, пытаясь вспомнить, зачем вообще он начал этот разговор о компьютерах. Рефлекс программиста сработал? «И вот беру я ее, значит, за талию, задираю юбку, сажаю задницей на клавиатуру…» — «А у тебя компутер есть? А какой?!»
— Слава, а ты кем работаешь? — видимо, решив сменить тему, спросил Семен.
— Программистом, — нехотя ответил Слава.
— А я так и думал, уж больно ты логичный, да правильный. Всему доказательства ищешь, объяснения какие-то… А иногда просто нету их, этих объяснений.
— Жопа — есть, а слова — нет? Так что ли?
— Примерно так.
Они оба вновь замолчали. Семен наблюдал за дорогой, в кои-то веки соизволив сосредоточить свое драгоценное внимание на скользком асфальте. Он и в самом деле был матером своего дела. Водитель от Бога, как от Бога было умение Славы общаться с компьютерами на «ты». Семен чувствовал автомобиль, жил его жизнью, сливался с ровным урчанием мотора… И, наверное, поэтому это урчание и было таким ровным. Так Слава когда-то писал свои первые программы, тогда еще на забытом теперь pascal'e, который теперь даже в школах-то не преподают. Писал текст, не зная — чувствуя, как отреагирует на него компьютер, стоит запустить программу на выполнение. Зная, в каком месте произошел сбой задолго до того, как компилятор укажет ему на ошибку в тексте программы.
Он чувствовал компьютер. Как чувствовал, что Катя любит его… Как Семен чувствовал, что его компьютер обретает разум!
Это было даже забавным, сравнивать девушку и компьютер. Органическое и металлическое… Он любил Катю, и Катя любила его. Он любил компьютеры, понимал их, в отличие от многих, и компьютеры отвечали ему взаимностью. До сегодняшнего дня. До того, как нечто из виртуальности, worm из worm'ов, откусил ему кусок руки.
— Озадачил я тебя, парень? — спросил Семен.
— Да, есть маленько, — согласился Слава.
Машина летела по Большевистской, приближаясь к центру города. Скоро этот странный человек высадит его и продолжит свой путь на своем стареньком «Москвичонке», ухоженном, словно породистая болонка.
— Семен, а как вы думаете, компьютеры умеют любить?
— Да, здорово я тебя озадачил. — Семен улыбался, широко и открыто, как другу. Как и в любой игре к главному герою обязательно приходит добрый волшебник с такими, вот, усами, и рассказывает ему всю правду о мире, прибавляя опыта… Жизнь — игра. Мир — Матрица. Люди — … Люди — пища для виртуальных червей.
— Думаю, что умеют, — подумав, закончил Семен. — Должны уметь.
— А машины.
