— Спускаться надо, — неуверенно произнёс Художник. – Искать. Может, он ещё жив.
— Какое – жив! Весь обрыв в крови. Пока он до низу долетит, его в кашу изотрёт, — жёстко произнёс Композитор. Помолчал и добавил, словно эпитафией припечатал: — Это было его лучшее выступление. Никогда бы не подумал, что он способен на звук такой силы. И ведь без фонограммы…
Сверху послышался шорох. Писатель, кое-как закрепившийся на высоте, спускал верёвку, готовясь в одиночку поднимать багаж всех четверых, в том числе и погибшего.
* * *
Потрясённые они стояли на высшей точке Граничного хребта. Именно здесь каждому предстояло сделать выбор и решить, куда он пойдёт. Но пока оставалось несколько минут, когда можно просто стоять и смотреть.
Сзади в мутной тьме пропадал пройденный путь. Лишь отсюда можно было видеть, насколько день там не отличается от ночи и как безнадёжно тесны пройденные ими пространства. Здесь небо не нависало над головой, а вздымалось на высоту, о какой прежде не приходилось и мечтать, ибо действительность превзошла самые смелые мечты. Внизу, под пологим склоном расстилались пространства, по сравнению с которыми безбрежность Пыльной равнины – не более, чем один шаг. И всё, что находилось впереди, было залито светом: настоящим, чистым, беспримесным. Увидавший этот свет, понимал: всё, что приходилось видеть прежде, — не более, чем полумрак, перемежающийся ночной тьмой.
Свет может не только манить, он может и пугать, и даже попросту убить. Свет беспощаден, он не знает щадящих градаций полумрака.
Стоя на вершине перед лицом судьбы, нужно было решать: нужен ли ты там и сможешь ли там жить. Возможно то, что обитает в потоках света, раздавит тебя, едва ты спустишься вниз. Не трудно спастись от слепого циркмора, но когда он станет зрячим, судьба твоя может решиться в одно мгновение.
Но главное, что твой талант, твой гений, сможет противопоставить огромности светлой жизни, и что ты принесёшь людям, если повернёшь назад?
Впрочем, всё это будет потом, когда поневоле придётся сделать шаг вниз в ту или иную сторону. А пока для троих, стоящих на высоте, длится миг торжества. Они поднялись над миром, над судьбой, над приземлённой обыденностью. И неважно, куда через минуту направится каждый из них: сквозь пыльную щель под стеной в полумрак подполья или в сияющую безбрежность комнаты, но минута торжества навеки останется с ними, и никто не сможет сказать, что эти трое в своём творчестве и жизни ни разу не поднимались выше плинтуса.
