перебравшего лиру — по влажным струнам, —будто мы перебрали с тобой землянику,отчего все сущее — землянично,то есть мы с тобою, а с нами — мамаи Сократ, который еще не знает,что поющий прекрасен, ибо вакхичен,а еще — орфеен и земляничен…* * *…Сбить разлуку, лечь на дно,вскрикнуть из-за телеграммы…Всякий раз — когда темно —быть фонариком для мамы.Кроме точки и тире,Ничего не выдать строчке.На морозе в декабреВарежкою быть при дочке.Как в февраль из января,выбегать во двор из спячкии, с собачкой говоря,быть на уровне собачки.ТемнотаЛюди похожи на тех, к кому —во сне или в жизни — они приходят:пекарь — на булку, щипач — на тюрьму,огурцеводка — на огородик,кошка — на кошку, стихи — на стихи,бабка — на дедку, а море — на сушу…Все мы походим на те пустяки,которым где рот отворяем, где — душу;в принципе, если подумать, всевсё получают не с бухты-барахты:коли как следует о росепоразмышлять, то уже не тракторили трава, а скорее тыстанешь на солнышке переливаться…Впрочем, здесь более темноты,нежели света, а коль разбиратьсяв свете, то сущность его нечиста:как он, бессовестный, отступает,когда сочинившая нас темнотана нас права свои предъявляет!* * *У Андрея — куда ни пойдет он — Пушкин,у Ильи — куда ни посмотрит — Блок,у тебя Шопен не сходит с вертушки —с позапрошлого года и царь, и бог…Все при ком-то — молятся на кого-то,все кого-то слушаются, а я,как школяр при правилах, — при заботах,к бытию не дотягиваюсь из жития.Но при этом мне холодно или жарко,высоко, просторно, а иногдамне не спится: Андрюшу, Илюшу жалко, —и тогда я еду в их города,нахожу дома их, и потому чтораздается в комнатах их звонок,мой Андрюша думает: это Пушкин,а Илюша думает: это Блок…* * *Я устал, я путаю имена их:Аполлон Случевский? Оскар Минаев?Велимир Крученых? Антон Случевский?Ариадна Мориц? — и если честно,кто воскликнул «Чу!» и слезы не вытер —Афанасий Фруг иль Семен Никитин?Кто позвал с утра, кто под вечер кликнул,кто мне пробкой хлопнул, калиткой скрипнул,перевел часы да помял корону,позвонил жене, а потом — Харону?Я уже не вспомню, кто преж Катуллаподпилил мой разум, как ножку стула,кто допреж Гомера и Марциаллаговорил, что «Инбер здесь не стояло»?..Я, конечно, мог бы припомнить имятех, кто сердце мне выбил, кто душу вынул,но зачем, коль сердце мое — игрушка,а душа — бродяжка и побирушка?* * *Вы скажете: темно,
