* *
*
В краю, где трудно сказать “еврей”,
поднимается ветер тугих дверей,
край земли начинается над головой —
и если и ждут меня, то лишь листва, стволы,
город, как локти, ставит углы
снизу серый — и сразу вдруг голубой.
А за городом время после дождей,
глина кисельная в сто свечей
светится, как нигде.
Там запрягают долго и никуда
не едут. Там на дворе вода.
Там “расступись” не говорят воде.
Там тяжело человеку и хорошо стрижу.
Там я себя не вижу — тебе скажу, —
и в этом нет ничего, нет ничего...
Там, пока не рассвет, — не отопрут засов.
Там еще пять часов шесть часов.
Ты спи, я начеку.
А по рельсам, руслам вниз течет молоко
тумана: мелко и вдруг потом глубоко,
в нем далеко, как люди, идут фонари.
Там лес еще не разлепил ресниц,
хочешь — стой перед ним, хочешь — падай ниц,
хочешь — зажги свечу, хочешь — сам сгори.
* *
*
То, что было со мной,
стало нынче не мной.
Скоро будет какой-то рассвет.
