Не надо печалиться! Там — хорошо:
Спасенье — и сразу за ним — ликованье.
А я не люблю ликований. Ужо
Мне! Пламя, свеченье, горенье, сгоранье
До угольной сажи, до серой золы.
Но, может быть, кто-нибудь там, на мгновенье
Забывшись, достанет, как из-под полы,
Мое обгоревшее стихотворенье.
* *
*
Через Неву я проезжал в автобусе,
Ненастный день под вечер посветлел,
Ни ливня больше не было, ни мороси,
Была усталость; белые, как мел,
Колонны Биржи мне казались знаками
Судьбы, надежды слабой, но живой,
И я подумал, глядя на заплаканное,
Но с кое-где сквозящей синевой:
Голубизны расплывчатым сиянием
В разрывах туч блестит оно, слепя,
Как человек, измученный страданием
И приходящий медленно в себя,
И этот блеск милей сплошной безоблачности,
Лазури южной ласковей любой.
Что ж удивляться нашей зачарованности?
Мы ту же муку знаем за собой.
Борщевик
