чего за озером, за рощею березовой
стелились земляничные поля.
Пьет чай с малиною, трезвея, ангел сумрачный.
Старик твердит “аминь”, юнец — “come on!”.
Простимся ли, проспимся ли — не умничай.
Не уходи. Теплее всех времен —
стремительное, скудное, которому
клянешься в верности, и всхлипываешь с ним,
как будто ночь — безмолвней крыльев ворона —
лежит над нищим городом твоим
* *
*
Свет выключился. Музыка сломалась.
Ни шерсти под рукой, ни янтаря.
Несметного — а пригодилась малость —
ждал. Восемь спичек, в очередь горя,
высвечивают двери, коридоры
и лестницы, ведущие во тьму.
Вдруг вспоминаю: столько было вздора
волшебного! Ей-богу, самому
не верится. Как ветка Палестины,
я странствовал. От грешных отчих мест
открещивался. Праздновал крестины
неведомого. И грузинский крест
аэроплана, как случайный лучик, —
ночной сверчок в просторной тишине, —
в оскаленных проскальзывая тучах,
был жалобой и родиною мне,
был голосом — вольфрамовой спиралью, —
и тут запнусь, почувствовав: дотла
не догореть. Ты — тусклой зимней ранью
и при свечах — прощальна и светла.
