Том, где Карсавин когда-то
Умирал долго, трудно…
Что там? Лишайники? Мох?
Тундра скудная…
Деревце разве кривое
Да болотце гнилое…
Но небо… но небо такое,
Как нигде не бывает.
Свет трепетный
В нем играет
и близится Бог.
* *
*
Чашка смерти простая,
а там, под кроватью, иная…
Той же смерти посудина…
Как же, однако, обыденно
И унизительно как
Умирание длинное…
* *
*
Не о том ты молишься — не проси,
Чтобы не было горя,
скорби телесной не было,
А проси, чтобы силу
невидимый Ангел дал,
Эту скорбь пересилить,
боль выстоять.
Роман
