— Так, Артем, говорят все и каждый.
— Я — не все!
— И ваша довольно малая слава, Артем, уже не в помощь. Слава — вода.
При слове “вода” Второму художнику вновь померещился вырвавшийся из земляной тюрьмы, родниковый, зажурчавший, свободный ручей. Играющий в догонялки с бликами солнца.
— Буль.
От неожиданности замерли. Серьезные же люди... А эта пьянь снова:
— Буль… Буль… Буль!
Стратег очнулся. Пусть! Хохот как разрядка. Пусть посмеются.
Вполне определившись, Стратег уже негромко, вполголоса. Уже по-семейному, дергает молчаливого Босса:
— Скажите же что-нибудь, Пал Палыч.
И вновь мгновенно возникшая тишина.
Босс, через стол, этак простовато-грубовато обращается к Артему Константе:
— Я что-то сейчас не врублюсь. Я ж, милок, спросил… Я ж тя тогда в упор спросил — с гэбистами у тебя чисто?
И чуть-чуть с напором:
— Помнишь?.. При встрече. При первой. Ты мне ответил — чисто.
Артем: — Так и есть. Я считаю, что чисто.
— Нет, погоди, погоди. Сядь-ка сюда, чистюля… Поближе.
Артем, полагая, что его плохо слышат, дернулся, пересел на один стул чуть ближе.
— Поближе. Поближе, я сказал.
Но при подчеркнутом нажиме Артем остается на месте.
— Вот я тебе щас, Константа, подскажу урок. Покажу, что такое чисто.
Босс вынимает из портфеля бумажную “трубочку”. Несколько легких, воздушных бумаг, свернутых, скатанных в трубочку… Приготовленных к сегодняшнему победоносному дню.
— Вот контракт о нашем с тобой сотрудничестве. Мы этот пирог только-только сегодня спекли… А? Вкусен был?.. Видишь?
Рвет.
— Вот спонсорство. Девственное.
Рвет.
— А вот фонд.
