Он попросил остановить разгонную машину Управления неподалеку от прохода на пригородные платформы. Когда с очередной электрички густо повалил народ, прихватил чемодан с сумкой и растворился в толпе. Он не рассчитывал, что кто-то из институтских наткнется на него здесь, в вечерней толчее Курского вокзала. А если и наткнется — не сразу узнает. Однако береженого Бог бережет. К своему поезду подошел за несколько минут до отправления.
На платформе заканчивалось расставание. Люди торопливо целовались. В некоторых купе уже на ночь устраивались. Два потных кавказца заталкивали в тамбур последние мешки с московскими покупками. От вагона-ресторана отвалил пустой дребезжащий кар.
Мирзоев оказался на месте — у единственного в составе спального вагона. Седлецкий несколько мгновений наблюдал за напарником. Модный костюм сидит мешком, а спина все равно прямая. Сразу видно — бывший вояка. По легенде Мирзоев был прапорщиком ВДВ. Уволился из армии и теперь служит охранником у предпринимателя. То есть у Седлецкого.
— Билеты не потерял?
— Обижаешь, босс… — повернулся Мирзоев. — Ну, Алексей Дмитриевич! Вы просто Бельмондо… Наша проводница сразу западет.
— Уже познакомился? Вот пусть она на тебя и западает. Чемоданчик прихвати — обслужи хозяина.
Через полчаса, когда поезд вырвался в гулкую тьму подмосковных перелесков, они накрыли стол.
Уютно было в чистом купе, казавшемся просторным без верхних полок. Мирзоев достал грузинский коньяк, порезал лимон, вскрыл банку красной икры. А Седлецкий вывалил пирожки и палку салями.
— Теща сказала — пирожки нельзя держать в пакете. Упреют.
— С чем? — принюхался Мирзоев. — С печенкой и луком. Тогда не упреют. Не успеют.
За окном мелькали дальние огни. Изредка с шумом проносился встречный поезд — цепь освещенных стекол и застывшие под светом, словно в стоп-кадре, фигуры. Тоненько дребезжал безработный подстаканник.
— Меня жена раскрыла, — вздохнул Седлецкий, когда бутылка наполовину опустела. — Она меня вычислила, Турсун. Столько лет за нос водил… Даже когда в Афгане работал.
— Мне хорошо, — откликнулся Мирзоев. — У меня никого нет.
— Что ж тут хорошего! — буркнул Седлецкий.
И они долго молчали, рассеянно глядя в темное окно.
— Мама была, — сказал наконец Мирзоев. — Нестарая еще — шестьдесят два… А меня в рейде потеряли. Ну, сообщили: смертью храбрых. Она и умерла. С тоски, думаю. Я даже на похороны не успел. Сестра давно замужем, почти не видимся.
— Пора уходить из конторы, — задумчиво сказал Седлецкий.
— Жены испугался?
— С женой разберемся. Она-то поймет. О другом думаю в последнее время, Турсун… Я в Иране начинал. Потом — Афган. Потом дома стал работать — в Шаоне, в Закавказье. Теперь мы с тобой едем, брат, на российский юг. На российский уже!
Сегодня — Ставрополь. А завтра? Ростов? Это ж моя родина! А послезавтра? Где явки будем закладывать? В Серпухове?
— Мне все равно, — медленно сказал Мирзоев. — Могу и в Серпухове работать. Хороший город, зеленый. Тихий, главное…
— А мне не все равно! Вот мы едем… Сделаем работу — наши нынешние воеводы усидят. Сберегут свои драгоценные задницы. Кого спасать собираемся, Турсун? Может, с помощью Ткачева нормальные мужики к рулю придут?
— Не надейся, — сказал Мирзоев. — Какой же ты наивный… А еще профессор! Нет их больше, нормальных мужиков. Ткачев — первая сволочь. Он и поможет встать к рулю, как ты изящно выразился, такой же точно сволочи. И вообще, я на политические темы не говорю. С твоим настроением лучше сесть в обратный поезд.
Седлецкий плеснул коньяка, усмехнулся:
— За нас с вами и за хрен с ними, брат! Мой обратный поезд давно, к сожалению, ушел.
Тут очень вовремя появилась проводница — разбитная блондинка в тесноватой для ее пышных форм ф о р м е, и принесла два стакана крепчайшего чая, хоть его на железных дорогах перестали давать даже разбавленный донельзя.
— Как заказывали, мущщины! — застреляла глазками.
И коньячку махнула, не упорствуя в добродетели, и бутерброд с икоркой навернула, и пирожкам с печенкой честь воздала. И ногу на ногу закинула отработанным движением, радушно демонстрируя круглые молочные колени. Мирзоев, однако, дал ей понять, что вопрос о коленях они поднимут несколько позже, и проводница с сожалением вернулась к исполнению основных обязанностей.
— Чувствую, придется мне ночевать в одиночестве, — подмигнул Седлецкий напарнику.
— Не волнуйся, Алексей Дмитриевич, — отмахнулся Мирзоев. — Я таких не уважаю — кто в полной боеготовности. Съест и косточки не выплюнет.
Очень целеустремленная бабенка… Впрочем, впереди почти двое суток. Разберемся.
— Только не женись, умоляю!
— Не женюсь, — твердо пообещал Мирзоев. — Нищету плодить… В моем возрасте пора о внуках думать, а не о детях. Вот пойду на пенсию, усыновлю кого-нибудь.
— Кстати, я паренька присмотрел, — сказал Седлецкий. — У меня учится. Серьезный, умный.
Спортсмен…
— Сирота?
— Почему сирота?
— А почему ты о нем вспомнил?
— Да так… На тебя похож. И тоже таджик.
— А я не таджик, — засмеялся Мирзоев. — У меня мать — касимовская татарка. Считай, русская.
Сестра в Рязани живет. Я живых таджиков после разведшколы увидел, когда поехал в Душанбе на стажировку от Управления.
— Ты про это не рассказывал, — удивился Седлецкий.
— А ты и не спрашивал. И времени, Алексеи Дмитриевич, дорогой, не было у гас ни хрена на задушевные беседы. Мы же с тобой встречаемся, если надо кому-нибудь голову оторвать.
— Да уж… — вздохнул Седлецкий. — Ну а как же твой папаня на город Касимов набрел?
— Набрел… В двадцать шестом или в двадцать седьмом году храбрые буденновцы вырезали в Гарме басмаческий кишлак. Впрочем, там все кишлаки почему-то были басмаческие. И не только в Гарме.
Ну вот… Кишлак вырезали, а моего отца, пастушонка-сироту, пожалели. Проявили, так понимаю, классовую сознательность. Далее все как обычно — детдом, школа, рабфак… Стал отец строителем. Мотался вроде меня по всей стране. И женился нечаянно тоже в моем возрасте, после войны. А по-татарски я до сих пор знаю только, как поздороваться да попрощаться. Фарси в разведшколе выучил. Ну какой я таджик? А если не в паспорт смотреть, а в морду, то какой я, извини, русский?
— И я не русский, — признался Седлецкий. — Я казак!
— Такой национальности нет, — усмехнулся Мирзоев.
— Есть! — упрямо сказал Седлецкий и поднял палец. — У меня и отец казак, и дед, и прадед. А в роду — хохлы, черкесы, даже крымчаки. Прабабку вообще из Турции привезли, в обозе. Из Анатолии, как гласит семейная хроника. Я иранист, но тюркские языки с ходу усваиваю. Почему? Это, брат, генная память во мне говорит, кровь… Ее не обдуришь.
Наливай!
Прикончили они коньячок, прибрались и на полках развалились, блаженствуя.
— Народ завтра на референдум пойдет, — вдруг сонно сказал Седлецкий. — Да, да, нет, да… А нам не дадут исполнить гражданский долг. Ты за кого, за Ельцина или за Хасбулатова?
— С ума еще не сошел, — отозвался Мирзоев. — Это они должны за нас голосовать, чтобы мы их на хер не послали. А без нас их Ткачев на одной веревке повесит. Ты не печалься — завтра по вагонам с
