это бьют… в репу!
— Какой Китай?! — взбеленился наёмник. — Ты соображаешь, что…
— Грэй! — заметив повернувшихся в их сторону обоих правителей, Васенька что было сил пихнул напарника острым локтем в бок. — Не трогай Китай, я тебя умоляю!.. Забыл, где находишься?! Вот пришьют промышленный шпионаж, и будем мы иметь бледный вид… Морган, котёночек, заканчивай там уже!..
— Одну секунду!.. — весело прокричал раздухарившийся объект 7–9, исполняя тройное сальто с затяжным. Спартанка, шипя от злости, сжала кулаки и ринулась на соперницу. Но крепкий кулак, нацеленный в лицо 'китаянке', ушёл в пустоту: Морган изогнулась назад, едва не встав на 'мостик', и, для устойчивости намертво вогнав острые каблуки в песок, боднула девицу головой в живот. Нарцисса охнула от неожиданности и полетела на землю…
— Моя взяла! — удовлетворённо фыркнула Морган, одним коротким прыжком выдёргивая шпильки из земли, и сверху вниз посмотрела на красную от стыда Нарциссу. — А ты в другой раз не нарывайся! Мочалка махровая…
— Мо-орган, ну что за грубости?! — укорил Васенька, высовываясь на арену и утягивая счастливую девчонку в толпу, потому как поверженная спартанка явно собиралась подняться и, невзирая на условности, дать сдачи…
— Я же не матом, — оправдывалась Морган, посылая воздушные поцелуи рукоплещущим зрителям.
— И слава богу!.. — вздрогнул Чайников. — Они и так после нас, чувствую, Китайской Империи бойкот объявят… Но как ты ей головой!..
— Тебе понравилось? — засияла девочка. — Я тренировалась! На манекенах! Они, правда, твёрже… А куда мы идём?
— Обратно! — ответил Грэй, для надёжности цепляя за шкирки обоих. — И если кто-нибудь из вас ещё хоть шаг в сторону сделает без моего разрешения…
— Понятно-понятно! — закивал Васенька. — Расстрел на месте?..
— Шутник…
— А попрощаться? — встряла Морган. — Серенький…
— Меня зовут Грэй!
— И всё равно — это невежливо! — упрямо заявила она. — Пусти, я хоть 'до свидания' скажу!..
— Я уже им за вас всё сказал, — отрезал наёмник, буквально выволакивая ребят с территории гимнасия. — Ни звука, ясно?!
— Ясно… — нехотя ответила девочка и остановилась. — Ой! А чемодан?
— Что?..
— Мой чемодан! Он же во дворце остался!
— Невелика потеря…
— Очень даже велика! — завопила она. — А ну, стой! И прекрати меня тащить, бугай командированный!..
— Да что на твоём чемодане, свет клином сошёлся?!
— Сошёлся! Сошёлся! У меня там… лицо!..
— Чего?..
— Ничего! — она затопала ногами. Из-под металлических шпилек полетели искры. — А тебе что, так трудно полквартала пройти, да?! Эгоист несчастный!
— Это я-то эгоист?!
— Ребята… — застонал Чайников, которого просто укачало от постоянного встряхивания за шиворот — рассерженно машущий руками Грэй совсем забыл, что в одной из них висит системщик. — Может, хватит, а?.. Морган, прикрути звук, сейчас сюда весь город сбежится… Грэй, пошли за чемоданом. Туда-сюда десять минут от силы!.. И не тряси меня, морда резидентная, ни бита совести у тебя нету…
Наёмник перевёл дух.
— Ладно. Но — туда и обратно! Услышу что-нибудь вроде 'останемся на ужин' — пристрелю! Понятно?!
Морган быстро закивала. Васенька сердито надулся. Какой идиот писал на него должностную характеристику?! 'Безэмоционален'… как же, держи карман шире! Да его лечить надо! Электричеством и жемчужными ваннами…
Всю дорогу обратно до дворца базилевсов молчали. Васенька — от обиды, Морган — из справедливого опасения, что её драгоценный саквояж останется безвозмездным подарком Спарте, а Грэй — потому что был зол и разговаривать ему не хотелось. Солнце уже садится, день прошёл — целый день! А он всё ещё тут болтается. Из-за них вот. Вернусь в бункер, подумал он, и пусть с ними там делают, что хотят! В конце концов, я наёмник, а не работник детской комнаты милиции!.. Надоело всё это до чёртиков.
Они поднялись по белым мраморным ступеням. Стражники у дверей, узнав 'китайских послов', пропустили делегацию без всяких вопросов. И правильно поступили, надо сказать — в нынешнем поганом настроении наёмнику КСН поперёк дороги становиться было чистейшей воды самоубийством…
— Неси сюда свой чемодан, — сказал Грэй, опускаясь на край кушетки. — Васька, а это ещё зачем?..
Распихивающий по карманам яблоки системщик обернулся:
— На халяву и 'Рама' — сливочное масло… И вообще, ещё не известно, куда в этот раз занесёт!.. Мы- то с тобой, если что, потерпим, а ребёнка кто будет кормить?!
— Какого ребёнка?..
— Да Морган же! Она фрукты трескает, как слон банные веники… на вот, себе положи, у меня уже некуда…
— Буду я ещё в собственных карманах овощебазу устраивать. А если раздавлю?.. Штаны мне ты стирать будешь?
— Ну не пропадать же добру!
— Придумай что-нибудь… — Грэй закрыл глаза и потёр виски ладонями. Устал. И не спал трое суток: с первого задания дёрнули на второе, а потом — на это…
— Морган! — крикнул Васенька. — У тебя есть пустой пакет?
— Есть! — ответили из-за двери. — Тебе какой — побольше, поменьше?.. Совсем маленький не дам, у меня там крем для снятия лица, у него тюбик протекает…
— А маленький и не надо… Погоди, для снятия — чего?!
— Лица, — Морган, пятясь, появилась на пороге, волоча по полу свою 'косметичку', — ну, макияжа…
— А мылом — не проще?
— Да ты что?! Этот жуткий хозяйственный кирпич?! Там же сплошная щёлочь! С ума сошёл… На, держи пакет. Он чистый, у меня там полотенце лежало.
— Спасибо! — обрадовался Чайников, деловито ссыпая фрукты из деревянной плошки в шуршащие пакеточные недра.
— И винограду ещё… — сосредоточенно бормотал он, — сверху, для сохранности… Грэй, а, Грэй! Ты персики любишь?..
— Нет. А что?
— Да вот думаю, брать, не брать…
— Мешочник, — усмехнулся наёмник. В затылке слабо заныло. Эта жара… И эта усталость…
— Серенький, — тихо сказал рядом голос Морган, — тебе плохо?..
— Нет, — он моргнул.
— Ты неправду говоришь, — девочка склонила голову набок, — я же вижу!
— Оставь ты меня в покое, — раздражённо буркнул он, надеясь, что она обидится и отойдёт. Это не помогло.
— Подожди, — сказала девочка, усаживаясь рядом, — и не ругайся, пожалуйста…
Прохладная ладошка легла ему на голову. Грэй дёрнулся:
— Убери руки!
Она его даже не слушала. Сосредоточенно наморщила лоб и провела ладонью по затылку.
