Отразились звёзды в Иордане...

Глядеть в леденящую смерть.

Наверное, скоро не будет
Ни ночи, ни белого дня.
И Бог беспристрастно рассудит,
Но всё ж не оставит меня.

И я полечу над лугами
В сиреневый неба прогал,
Навстречу к ушедшим — и к маме,
Чьи руки в гробу целовал.

И тихо рассеется дымка
Печали прощальных минут.
И отроки — Ромка и Димка
Собравшись, отца помянут.

И молча закроют, без стука
В бессмертье отверстую дверь.
И жаль — не рожденного внука
Обнять не придётся теперь.

И знать: изведется твой корень,
 Иль мощным побегом взойдёт?
Я стану — хранителем в горе,
Заступником горним — за род!

И видеться будет свысока,
Сквозь марево минувших дней:
Усталые вои Боброка
Купают в Непрядве коней!

На Рузском поле

Я Рузское поле забыть — до конца не смогу:
Кладбищенский взгорок, лощину и ленту реки.
Церквушку в известке на дальнем крутом берегу.
И ласточек стаю, вспорхнувшую из-под стрехи.

И в небе бездонном, крутой заложивши вираж,
Уходят они в пепелящую солнца жару.
Я знаю, что этот знакомый до боли пейзаж
Из памяти вычеркнуть — нет,
никогда не смогу.

И хоть за него не дадут половины гроша,
Который веками копился в дорожной пыли,
Я знаю, что здесь проживает поэта душа.
И словно стрекозы, склоняет к земле ковыли.

Которых всё меньше и меньше в России с тех пор,
Как двинулась к Дону от Рузы комонная рать.
И скрылся из глаз с крепостным частоколом угор.
И внёс летописец уставную запись в тетрадь.

“Воскреснет Господь, и его расточатся враги.
И встретит со славой, вернувшихся в пору, посад…”.
На Рузское поле ложатся былого шаги,
И реют хоругви шелковые
воинства над!

Двадцатый

Снег скрипит! Скрипит январский снег.
Пёрышко скребётся по бумаге.
Словно вновь пришёл двадцатый век,
Очередь заняв в универмаге.

Фантики, хлопушки, пастила,
Синий шевиот официоза.
Ёлка настоящею была —
Со смолой, застывшей от мороза.

Дворник гордо нёс свою метлу,
Деревенский дворник — дядя Федя.