– У меня везде есть знакомые, – с гордостью признался Макс. – И пусть они не так сильны, чтобы повлиять на ситуацию, но четкую, неискаженную, информацию через них получить можно. Завтра часиков этак в восемь я тебе позвоню.
– Буду ждать, Макс, только не забудь, ладно?
– Да ты что?! Дело серьезное. До завтра.
После разговора с Максом Елена задумалась – звонить ли Полянскому сейчас или отложить звонок до завтрашнего вечера. В конце концов решила отложить до завтра, ведь чем больше информации, тем правильнее и эффективнее действия…
В это самое время Данилова переводили из надзорной палаты в коридор. Уже не спящего и без памперса, можно сказать, вернувшегося к жизни. Данилов знал, что с ним произошло что-то нехорошее, но подробностей вспомнить никак не мог. После водворения на самую ближнюю к сестринскому посту койку Данилову сделали новый укол, от которого он снова заснул.
Глава семнадцатая
Обоюдное благоразумие
Проснувшись от того, что мимо него с грохотом проехала каталка, Данилов открыл глаза и, не сразу поняв, где он находится, попытался встать.
Напрасно – на ногах не устоял, рухнул обратно в койку, потому что от перехода тела в вертикальное положение резко закружилась голова и окружающий мир увело куда-то вбок и в сторону.
«Ортостатическая реакция, – машинально отметил Данилов, – надо бы помедленнее».
Помедленнее, с промежуточным минутным сидением в кровати, встать получилось. Голова была тяжелой, чужой, руки и ноги тоже – вялыми, будто тряпичными. Донельзя противное состояние дополняла скребущая сухость во рту, словно песка наелся. На всякий случай держась близ стены, чтобы, если шатнет, было на что опереться, Данилов сходил в туалет и вернулся на свое место. Тотчас же рядом нарисовалась медсестра с целой пригоршней таблеток и стаканом.
Под ее присмотром Данилов проглотил все таблетки. Медсестра выдавала их по одной и после каждой заглядывала Данилову в рот, а напоследок без смущения сунула туда указательный палец (хоть бы перчатки потрудилась надеть, что ли) и произвела щекотную ревизию.
Соблазн укусить интервента был так велик, что Данилов едва с ним справился. Немного развлечься хотелось, а вот снова испытывать ощущение физической несвободы, от которой немеет все тело, не тянуло.
«Я набедокурил в палате, – подумал Данилов, – и меня перевели в коридор. Интересно – если я устрою что-то подобное здесь, то куда меня переведут? Неужели выпишут?»
Он еще не вспомнил детали, но уже в общих чертах знал, что произошло. «Разбор полетов» в коридоре, спор в палате, попытка уйти домой…
Скормив таблетки, медсестра сразу же ушла – поутру у среднего и младшего персонала много дел. Данилов поспешил в туалет, пока таблетки не успели рассосаться.
«Поспешил» означало шел так же медленно, быстрее все равно не получалось, но постоянно подбадривал себя: «Давай же, давай!» Успел – большинство таблеток, если не все, вышли обратно целыми и, кажется, совершенно невредимыми.
На завтрак Данилов явился одним из первых – и идти из коридора ближе, и хотелось выпить что- нибудь, кроме воды из-под крана. Странно – дома водопроводная вода была другой. Не по вкусу (о вкусе Данилов судить не мог, потому что дома, прежде чем пить воду, он пропускал ее через фильтр), а по цвету. «Домашняя» вода была прозрачной с легким голубоватым отливом, а здешняя, больничная – желтой. Только через полчаса напряженной мыслительной работы Данилов догадался, что, скорее всего, виной тому ржавые трубы. Не зря ведь и на вкус местная вода отдавала металлом.
Было очень приятно сидеть после завтрака, скрестив ноги на восточный манер, на своей койке и наблюдать жизнь. Совсем не то, что в палате. Там было скучно, существовала какая-то замкнутость, ограниченность пространства, усугубляющая чувство изоляции от общества. В коридоре совсем наоборот. Коридор – это сцена, на которой разворачивается в общем-то привычное и знакомое, но тем не менее интересное действо под названием «Будни отделения».
Кроме того, коридор оказался еще и чем-то вроде клуба. Не все пациенты (персонал не в счет) равнодушно проходили мимо. Один, совершенно лысый, с морщинистым, похожим на печеное яблоко, лицом, остановился в изголовье даниловской кровати, внимательно посмотрел на Данилова и, видимо сочтя его достойным собеседником, сказал:
– В последнее время они совсем распоясались – делают что хотят и никого не боятся.
– Да, распоясались, – подтвердил Данилов, поняв, что лысый имеет в виду врачей, медсестер и санитаров.
– Когда он был жив – все было иначе, – продолжил лысый.
«Это он о Сталине?» – подумал Данилов.
– Он ненавидел ложь, сам не врал и другим не спускал вранья…
«Точно – о Сталине», – убедился Данилов.
– А вы сами его застали? – спросил Данилов.
Это же так здорово – поговорить с человеком на отвлеченную тему, не связанную с болезнями и психиатрией!
– Конечно застал! – Лысый даже немного оскорбился. – Мы с ним вот такими… – он потер друг о друга указательные пальцы, – друзьями были. Кенты не разлей вода называется. Он мне говорил: «Знаешь, Павлик…» Меня, кстати, Пашей зовут.
– Вова, – демократично представился Данилов и, пожав вялую Пашину руку, предложил: – Присаживайся!
– На чужую кровать садиться не разрешается! – покачал головой Паша. – Я постою.
Он помолчал, явно пытаясь вспомнить, о чем шла речь, но не вспомнил и заговорил о другом:
– А как он пел! Как он пел! Заслушаешься… очень любил мои песни, всегда говорил: «Знаешь, Павлик, ты – талант!» Мы с ним каждый вечер пили. Но пили культурно – под закуску и без женщин. Он не любил разврата, хотя сейчас о нем говорят многое… Но я как считаю – о мертвых или хорошо, или ничего! А при жизни о нем говорили только хорошее, все его любили – от мала до велика. Бывало, идешь по улице, а из каждого окна – его голос. Остановишься, послушаешь и забудешь, куда шел… А вы его любите?
– Не могу ничего сказать, потому что родился уже после его смерти, – вежливо ответил Данилов.
– Но мне-то вы верите? – дрогнувшим голосом спросил Павлик.
– Верю, – подтвердил Данилов.
– Однажды он меня застрелить хотел, – вздохнул Паша.
– Понарошку? – Разговор так увлек Данилова, что он перестал смотреть по сторонам и сосредоточил все внимание на лице своего собеседника, которое, несмотря на обилие морщин, казалось детским, чуть ли не младенческим.
– Нет, – снова вздохнул Павлик, – всерьез. Понарошку он мне только пальцем грозил. А вот когда узнал, что я американский гимн написал, то очень рассердился. Они, говорит, наши враги, а ты им – гимн написал. А я же не знал, кому писал, ведь я по-английски ни бум-бум!
– Ты музыку писал? – уточнил Данилов.
– Какую там музыку? – тихо, вполголоса, возмутился Паша. – Я же поэт, а не композитор! Я слова писал…
Дальше Данилов просто слушал, не уточняя.
– Но не стал стрелять, посмеялся только… Он добрый был. А когда умер, то на похороны вся Москва пришла. А я на похоронах его гитару нес!
– Это мы о ком говорим? – спросил Данилов.
– О Высоцком, – ответил Паша, – о Владимире Семеновиче. Я ему все песни писал и даже собирался на его дочери жениться…
– Разве у Высоцкого была дочь? – удивился Данилов. – Никогда не слышал.
– Была, – кивнул Паша, – от…
Взгляд Паши переместился куда-то за спину Данилова. Данилов обернулся и увидел приближающуюся троицу – профессора, заведующего отделением и лечащего врача. Когда он повернул голову обратно –
