Только Быков — певец болот, Утверждает с надеждой и верой, Что Болото Гору сожрет, Как во времена Робеспьера. Митинг на митинг, кирпич на кирпич, А там и на брата брат. Кто-то не может, сказал Ильич, А другие и не хотят. Смотрю, как сгущаются облака, Чую как Вознесенский Кучума, Вижу дизайнера Железняка, Разгоняющего Госдуму. Вижу расстрелы и пытки, Пожары московских окраин. Нет, не зря вымостил плиткой Тротуары Собянин. Надевай пугачевский тулупчик, Вынимай пару верных нунчак, Выбирай — ты с Кристиной Потупчик Или все-таки с Ксюшей Собчак? Выдвигайся сурово и мощно На последний решительный бой, Где схлестнется Болотная площадь С полусрытой Поклонной горой. Где с одной стороны копирайтер Упадет на краснеющий наст, А с другой стороны гастарбайтер Или даже арбайтер не гаст. 9 февраля 2012. Опубликовано в газете «Завтра»
Опять над площадью Болотной Седая опустилась мгла И, как портянкою пехотной, Грядущий день заволокла. Мороз, угрюмый воевода, Здесь совершает свой дозор. Нет ни айпедов, ни айфонов. Не слышно выкриков: «Позор!» Возле замерзшего канала Уж не ликует карнавал, Недолго музыка играла, Недолго фраер танцевал. Ах, как играла эта музыка, Вились различные флажки. Но все рано был круг их узок И от народа далеки. Все наболевшее на сердце С трибуны громко огласили, И хоть какого-нибудь Герцена, Наверно, все же разбудили. Я лихорадочно активный Стоял здесь тоже среди вас, Пусть я совсем не креативный И ни хрена не средний класс. Сорвался мой высокий голос, Остыл мой юношеский пыл, А на Поклонной встал анчоус, Свободы Солнце проглотил. О, жертвы мысли креативной, Вы уповали, может быть, Что вы настолько эффективны, Чтоб в этой схватке победить?
