- У меня для тебя подарок! - объявил он Любе.
- Спасибо, дорогой!
- За что спасибо? Ведь ты даже не знаешь, какой подарок я тебе
приготовил...
- И все равно спасибо...
- Чудная ты у меня.
- Чудная. Но у тебя...
- Вот, держи! - Он протянул ей заграничный паспорт.
На нее оформлен. Для него это просто. Даже ее участия не понадобилось.
Сюрприз должен был быть сюрпризом.
- Что это? - захлопала она глазами.
- Мы уезжаем в Анталию. Вот путевки...
- Вдвоем?
- Ну, конечно!
- Какое счастье! - Она чуть не задохнулась от восторга. - А когда?
- Завтра утром. Самолет в десять. Из Шереметьева-2. Тебя устраивает?
- Ой, это так неожиданно...
- Так тебя устраивает?
- Ну, конечно! Если бы ты знал, как я тебя люблю! Это он уже слышал сто
раз.
- Я тебя тоже, - кивнул он. - Ну все, мне пора...
С Любой ему хорошо. Но пора и честь знать. Дома Алла его ждет.
Жена уже знает, что он изменяет ей. И скандал недавно закатила.
Ничего, скоро у нее не будет поводов обвинять его в прелюбодеянии. Когда
не будет Любы.
- Завтра в семь я за тобой заеду. Будь в готовности. Для выезда у него
готово все.
***
Степан уже распустил своих оперов и сам собирался домой, когда на пульт
дежурного поступило сообщение о взрыве в доме на улице Луначарского.
Этой ночью по заявлениям дежурил Рома Лозовой. С ним они и выехали на
место происшествия.
Ехали на его машине. На 'восьмерке', которую он на время конфисковал у
сестры. Для Любы машина роскошь, а для него средство передвижения.
Возле подъезда толпа. Значит, случилось что-то серьезное.
Так и есть. Труп. Лежит мужик возле почтовых ящиков. Вроде бы все в
порядке, только одной детали не хватает. И весьма существенной. Головы.
- Эка его! - пробормотал Рома. Он хоть и самый молодой в его команде, но
к трупам привычный.
- Ну вот, за хлебушком сходил....
И экспертов не надо, чтобы понять суть произошедшего. Мужик ящик почтовый
открывал, а вместо интересного журнала оттуда джинн, и огненный.
Трах-бах, и нет головы!
Взрыв остронаправленный. Как в тех случаях с машинами. Возможно,
действовал все тот же профессионал. И, конечно, никто ничего не видел.
Убитый не бедствовал. Костюм, золотой перстень-печатка на пальце.
Бизнесмен какой-нибудь. Надо будет пробить его связи, найти связующее
звено, на которое замыкался покойный Мальцев и он сам, майор Круча. Авось
что высветится. И тогда заказчик будет определен. Но это будет завтра.
Сейчас нужно заняться непосредственно убийцей.
Подавляющее большинство преступлений раскрываются по горячим следам.
Но это, похоже, не тот случай. Тут работал профессиональный киллер. И
наверняка следов после себя не оставил. Хотя всякое может быть...
Степан выставил вокруг трупа охрану. А сам с Ромой включился в работу.
Опрос жильцов дело сложное, но для него привычное.
Убийца устанавливал взрывное устройство в почтовый ящик. На это ушло
время. Возможно, кто-нибудь что-нибудь видел. Хоть какая-то, но зацепка.
Личность убитого установили быстро. Кто-то из жильцов узнал, жену
позвали. Реву было, хоть громкость в ушах убавляй. Горе у человека. Этой
симпатичной блондиночке с золотыми сережками в ушах мужа уже не вернуть.
Но, может, ей станет легче, если убийцу найдут. Вряд ли, конечно. Но
найти его надо.
- Здравствуйте, милиция... В подъезде вашего дома произошло убийство...
И так далее и тому подобное, в одном ритме и на один манер.
- Ничего подозрительного не заметили? Первый, второй, третий этаж. И
никто ничего не заметил. Зато на четвертом этаже кое-что прояснилось.
- Я не знаю, - пожала плечами задавленная бытом женщина лет тридцати
пяти. - Но, может, сын что-нибудь видел. Он у меня то и дело на улицу
бегает. Весна, все расцветает...
Лирика Степана сейчас интересовала меньше всего. Зато заинтересовал пацан
лет четырнадцати. Типичный оболтус с нахальными глазами.
Оказалось, он и в самом деле кое-что видел.
- Я из лифта вышел, по ступенькам стал спускаться. А тут мужик какой-то.
Он от почтовых ящиков как раз отходил...
- Может, почтальон?
- Ну что я, совсем тупой! У почтальона сумка, а у этого ничего. Да и
прикинут на штуку баксов, не меньше...
- Не понял...
- Ну, костюмчик на нем такой клевый, часы на руке золотые. И вообще весь
из себя...
- В лицо запомнил?
- Да нет... Я его сбоку видел, а потом со спины. Какое тут запомнишь...
- Он вышел из подъезда, а дальше что?
- Ну что, вышел из подъезда. И я вслед за ним. Я по своим делам, он по
своим. Сел в машину и будь здоров...
- Та-ак, какая машина?
- Джип. 'Гранд Чероки'. Клевая такая тачка...
- Откуда знаешь, что это 'Гранд Чероки'?
- Да что я, на грядке найденный! - гордо задрал голову пацан. - На такой
тачке у Димки Синицына братан раскатывает...
Какой-то там Димка Синицын Степана абсолютно не волновал.
- Номер случайно не запомнил?
- Да нужно мне это... Хотя две цифры точно запомнил. Ноль и два.
- А роста он какого?
- Да примерно как вы будете. Только в плечах поуже...
Мужчина его роста в дорогом костюме с золотыми часами на руке, джип
'Чероки', две цифры на номере. Это уже что-то. Хотя так мало. Но все же
