Он, другой Я, был здесь до меня. И почерк мой и мысли почти мои.
- Он другой. Может это уже не ты. Не укладывается у меня все это.
- Конечно, уже не я. И ты, когда был настоящим, вспомни, каждое утро, ты был уже другим, ты не был тем, кем был весь прошлый день и прошлую неделю. Мы постоянно меняемся. И получается, что мы, порой уже не мы. Но все же мы, это мы. Вот так и выходит. По-разному. Но выходит. Мы и не мы. Не мы и мы.
- А чей это костюм на плечиках висит. Больно знакомые запонки.
- Ничей. Нашел на мусорке. Рука, а ну убери его!
- Нет. Постой. Смотрика, запонки, точно такие же, как у меня. И ткань такая же.
- Наверное, просто совпадение, всякое же бывает.
- Рука постой! Постой говорю тебе! Это мой костюм, постой!
- Да не беги ты за ней, все равно не угонишься. Да и не нужно тебе видеть это.
- Почему в кладовке так много одинаковых костюмов? А, скажи мне, голова?
- Грустно это все.
- Что грустного, ты скажи мне только, почему так много костюмов.
- Нам больше повезло, живем тут спокойно, никого не трогаем, а тебя она постоянно рендерит.
- Голова, я чувствую,
