разглядывал меню, не зная, на чем же ему остановиться.
— Ой, ой, ну зачем так грубо, — поморщился Туровский и кивнул склонившемуся над ним молоденькому официанту: — А как сегодня севрюжатинка, милый, свежая? Так… икорочки нам, на закусочку, что там у вас еще к водочке… Какую водочку будем, Олег Иванович?
— Не пью я… — начал было Игнатьев, но Туровский тут же перебил его:
— Это ты брось, брось, в които-то веки собрались поболтать! — и вновь повернулся к официанту: — Ну и пивка нам, братец, ирландского… ага… это сначала, для разминочки! — и довольный, с облегчением откинулся на спинку тяжеловесного деревянного кресла.
— Скажи мне, Сень, ты лично веришь, что Россия возродится? Что можно ее вытащить из этого дерьма? — Игнатьев пристально смотрел на Туровского.
— Я тебе как банкир скажу. Россия — всего лишь сырьевой придаток. Судьба у нее такая. Я тебе по-дружески советую делать отсюда ноги, пока не поздно. Все отсюда сейчас сваливают, кто умеет думать, у кого башка есть. А кто только копать умеет, граблями своими вот этими работать — они пусть остаются. Этому быдлу другой судьбы и не нужно. А мы ее выкачиваем, мозгами своими, ведь правда? Прощай, умытая Россия, ха-ха! Еще немного осталось, вот выкачаем и можно будет сваливать. Ты ведь тоже хитрый у нас, Олег Иванович! Знаешь ведь, что нигде в мире таких шальных бабок не сделать.
— Но ведь здесь гигантские экономические ресурсы! Только работай!
— Какие ресурсы?! Это сказки! Вот ты, нефтяной король! Да ведь в том же Персидском заливе ее добывать теплее и дешевле! Да и вообще — лес у нас в Бразилии, никель — в Канаде, алюминий — в Америке. Не понимаю, чего такого особого в России? Понимаешь, сейчас никому не нужна твоя Россия! — Туровский весело засмеялся. — Не нужна никому! А чтобы атомное оружие отобрать, которым мы всех пугаем, достаточно парашютно-десантной дивизии. Высадить и забрать все эти ракеты к чертовой матери! Что ты как мальчик, ей богу?! В депутаты вот играешь. Неужто, надеешься что-то изменить?!
— Вот такие наглецы как ты и сидят во власти. Слуги дьявола! Коровников, падла, вон чертей рисует! Я целую неделю встречи с ним добивался, а он чертей рисует! — сказал Игнатьев, краснея от вновь подступившей ярости.
— Чертей! Ха-ха! — радостно хихикнул Туровский. — Ну я ж тебе говорю, бесполезно все это, только лоб себе разобьешь, или тебе башку снесут. Если будешь высовываться.
— Короче, лично ты не видишь никаких перспектив?
— Абсолютно! Ну, ты, если видишь, работай давай. А мне эта страна по барабану. Это ты электорату своему пой про патриотизм. Электорат, от приучен к патриотическим песням… Ну… Давай лучше махнем. Ну ее, эту Россию. Давай за нас, за головастых, а?
Так и не дождавшись Игнатьева, Туровский смачно осушил рюмку и набросился на закуску, заполонившую весь стол.
Игнатьев пригубил бокал ледяного черного горьковатого пива и снова подумал о Яне. Он снова набрал ее номер. На этот раз трубку взяли. Это был ее муж. Разговаривать с ним у Игнатьева не было никакого желания. Он отчетливо выругался и залпом допил свой бокал.
Вчера у Янки был день рождения. Но куда же она могла деться сегодня?! Эх, сидеть бы сейчас в этом кабаке с ней, а не с этим козлом, который масляными глазками поглядывает на молоденьких официантов! Гомик он, что ли? Скорее всего. Вот они, эти козлы, какие. Вот их гнилое и циничное нутро. Они как саранча, заполонили все. Они везде. Они во власти. Они правят балом. Так чего же ждать от несчастной страны и несчастного слепого народа?
Мастер поехал в «Царскую Охоту» не столько для того, чтобы вкусно поужинать, хотя и был очень голоден, сколько для того, чтобы не упустить вероятного удачного стечения обстоятельств. Пора было отрабатывать наконец этого клиента. Сроки уже начинали поджимать. А потом… Потом он будет отдыхать. Он так устал за эти месяцы! Он махнет куда-нибудь подальше. На какие-нибудь острова Фиджи. Или лучше на Тибет?
Пора было выбрать наиболее удобный момент. Ресторан — не самое плохое для этого место.
И вот теперь он сидел почти что напротив Игнатьева и его спутника. Сегодня Мастер был в черном концертном фраке и рядом с ним лежал великолепный английский футляр для кларнета. И в футляре был кларнет. Сегодня Мастер был музыкантом известного оркестра, задумчивым, утомленным долгими гастролями или грандиозным концертом.
Мастеру искренне нравился этот красивый и таинственный инструмент. Он мягко поблескивал посеребренными клапанами, его корпус из красного дерева был нежен и приятен на ощупь. Как жаль, что Мастер не играл на кларнете. Зато он прекрасно владел другим инструментом, что лежал под черным бархатным подкладом футляра.
Сегодня Игнатьев был явно чем-то раздражен. Он снял пиджак и сидел в одной рубашке. Галстук скособочился на его шее, но он не замечал этого. Столик Игнатьева находился как раз напротив антресолей. На втором этаже обычно играли в бильярд, но сегодня там было сумрачно и пусто. Там же была и дверь на лестницу служебного входа. Мастер предусмотрительно отпер ее. Все это были плюсы. Однако был один маленький, немного беспокоящий его минус — большой стол на шесть персон как раз позади столика Игнатьева до сих пор оставался пуст. Он был зарезервирован. Кого-то ждали. Но кого? Мастер был слишком осторожен: в его деле не должно быть никаких неожиданностей. Он решил еще подождать. В этом кабаке постоянно ошиваются большие государственные чины. Зачем рисковать?
Он уже докуривал сигарету, когда ощутил всеобщее взволнованное шевеление. Ресторанная обслуга судорожно затрепетала, и Мастер увидел несколько генералов, входящих в зал. Все они окружали одного, щуплого, худосочного, с испитым лицом разбитного деревенского парня. Мастер узнал министра обороны. Все они были уже изрядно пьяны и вероятно намеревались хорошенько продолжить здесь, в «Царской Охоте».
Мастер порадовался своей осторожности и попросил счет.
XIX. Ворота
Первое, что услышал Игнатьев — надломленный, отчаявшийся Янкин стон:
— Олег, Криса убили! Убили… Его больше нет, моего Криса нет! Где же ты был, Олег, где же ты был?!
— Кто убил?
— Я скажу. Потом скажу…
— Янка, бросай работу, выходи на улицу, я буду у тебя через пять минут!
— Но рабочий день только начался… — растерялась она.
— Плюнь на свой рабочий день! Плюнь на эту работу! Ты будешь работать у меня, со мной, всегда со мной, ты слышишь?! Мы не будем больше расставаться! — крикнул он, слыша, как она всхлипывает в трубку.
Он даже испугался ее отчаяния. Крис был чудесный парень, он и сам любил его, восхищался им. Но она убивается по нему, как по близкому человеку.
Когда он подкатил к Дому Прессы, она уже стояла на их обычном месте и курила. Полуденное солнце падало почти отвесно. Жара стояла совершенно необычная. А она даже не пыталась спрятаться в тень. Она стояла в этом солнечном пекле, потерянная, беззащитная, словно чем-то испуганная, и все равно очень красивая. Она близоруко щурилась и не замечала его машины, и у него сжалось сердце: «Милое мое солнышко, кто же и за что же тебя так обидел?!»
За те несколько дней, пока они не виделись, она похудела, побледнела и осунулась. Лицо ее заострилось и стало еще более отточенным, глаза стали больше, и вся ее красота сделалась пронзительнее и ярче. Он вышел из машины, медленно подошел к ней и прижал ее к себе. Ее лицо зарылось ему куда-то в подмышку. Он тихо гладил ее волосы. И ему было совершенно наплевать, что стоят они так на виду у всего Дома Прессы с его тысячью окон, что мимо проходит множество ее знакомых, и что, быть может, в одно из окон смотрит сейчас ее муж и видит их. Похоже, что ей тоже было все равно, хотя раньше ее очень смущало, что их может кто-то увидеть.
Они сели в машину, и он тронулся резко и нетерпеливо.
— Поехали к тебе. Я наверное, уже сошла с ума от этой разлуки. Я умираю, я погибаю, когда тебя нет рядом! — сказала она.
— Я тоже, Янка. Мы с тобой больше не можем так шутить. Выходи за меня. Мы разводимся и сразу же женимся!
Она вздохнула и ничего не ответила. И тогда какой-то червь сомнения зашевелился в нем: а хочет ли этого она? И он спросил тогда:
— Кто убил Криса? Как это случилось?
— Дюшес… Охранник, помнишь, я тебе про него говорила? — слезы навернулись у нее на глаза.
— Ты хочешь, чтобы я разобрался с ним? Хочешь, я сам придушу эту гниду?
— Нет-нет… — испуганно прошептала она. — Помнишь, ты мне говорил про ненависть? Эта ненависть сама начинает творить страшные вещи. Я не понимаю, как это получилось. Это была ненависть… Я чувствую свою вину. Будто бы это я убила Криса. Я боюсь, что цепочка этого зла бесконечна, ее никак не разорвать. Если мы что-то сделаем с ним, то ужасное, что-то ужасное произойдет… Я чувствую, как это зло витает вокруг, оно вокруг нас! Мне страшно, Олег! Мне страшно, потому что я знаю.
— Что знаешь?
— Я знаю, что Дюшес не жилец. Я видела его… как мертвого… Мне страшно потому, что я знаю то, чего не должна знать. Я никому этого не говорила. Только тебе говорю. Нет, не надо с ним разбираться
— Ну, а меня ты как видишь, как мертвого или как живого? Меня что-то все предупреждают! — ухмыльнулся Игнатьев.
— Не говори так, Олег. Я же говорю тебе, мне страшно. Крис погиб, и вокруг будто сгущается зло.
— Ты устала, Янка, милая. Я тоже устал. Такая паршивая неделя была в Москве. Как хорошо, что я дома. Что я с тобой!
Они выехали за город и свернули на дорогу, ведущую в поселок Ясный.
То была середина июня, томительно-долгие дни летнего солнцестояния. Даже за городом висело неподвижное синеватое марево выхлопных газов. Деревья, растущие вдоль дороги, были покрыты толстым слоем жирной, тяжелой, серой пыли. Земля, давно не видевшая дождя, окаменела, трава пожелтела и пожухла и оставалась зеленой только в тенистых лощинах.
Мы подъехали к дому Олега, он нажал на пульт, железные ворота бесшумно раскрылись, и пропустив машину, также бесшумно сомкнулись позади. Безлюдное знойное безмолвие царило и здесь. Даже собаки в питомнике молчали, истомленные жарким полднем.
Навстречу нам вышел Алик, улыбающийся, загорелый и по пояс раздетый. Он давно уже был прощен Олегом, и похоже, жил в Ясном практически безвылазно, выполняя роль смотрителя собак, швейцара и дворника одновременно. Мы давно уже перестали скрывать перед Аликом свои отношения, и он
