И наши будни, наши были
Не есть ли парадокс
Судьбы.
Считалось –
Одряхлел генсек.
Впал в детство
На своем престоле.
И скоро воз из сухостоин
Нам наломает дровосек.
И ходят слухи –
Он «того».
И вызывает «охи», «ахи»...
А вот
Тибетские монахи
Молили Бога за него,
Поскольку знали,
Впредь война –
За новыми пойдет по свету.
И пожелает миром этим,
Отныне править сатана.
Так кто же нас
Теперь спасет?
Кто посулит в борьбе
Удачу?
Коль мы не сможем
Дать и сдачи
Тем,
Кто обиду нанесёт...
И мы открыли для себя,
Хоть чувства истинные
Прячем:
Мы тоже в мире
Много значим,
Страдая,
Мучаясь,
Любя.
Мы на дорожке беговой
Средь западных
И средь восточных.
Споткнемся и –
Сомнут, затопчут...
И будет, скажем, не впервой.
«Пусть трудно,
Отдыха не жди.
Нам счастье не дадут
На блюде», –
Так думали простые люди.
Так заставляли жить вожди.
Неумолим борьбы закон.
