О собственных свободах.
Кубло жует,
Галдит и ходит,
И выясняет - «что почем...»
Спешат барышники,
Снуют
На улицах кремлевских,
Стольных.
Торгуются
На древних стогнах –
Мою Россию продают.
И к Горбачеву я иду
(ведь это сон,
где все доступно).
И говорю:
- Так жить преступно.
И надо бы кончать беду.
А он:
- Да, все они в тени.
Не можно
Усмирить «оралов».
А я:
- Погоны генерала...
И эМВэДэ мне подчини...
И, торопясь,
В мундир я влез.
И в кремль
Спешит моя бригада,
Дабы воров
И прочих гадов
Отправить на работу в лес.
И вот
Вступаю я в ЦК...
И Яковлева там встречаю:
- Билет на стол!...
И замечаю:
Приподнялась его рука.
И вороненый пистолет
В мои глаза –
Зрачок уставил.
Какую жизнь
Мне Бог оставил?
Секунду... Две...
Иль много лет...
И я выхватываю свой.
Стреляю...
Вы мой сон
Глядите.
И чувства гнева оживите,
Ведь подстрекатель-то
