-Какого хрена?
-Хочу.
-Что?
-Идти.
-И это в то время, когда… - он замолчал.
Глаза открылись. Глаза смотрели на него.
-Когда галактика гибнет? – мягко спросила она. – Но мне нет до этого дела.
-И до приказа твоих мастеров?
-Ты не тот, кто имеет право говорить о моих мастерах.
-И что ты сделаешь, если я не оставлю эту тему?
-Не буду слушать.
Оби-Ван чувствовал, что логика происходящего ускользает из его рук. Впрочем, он ощущал и то, что, скорей всего, никакой логики не будет.
-Куда ты идёшь?
-Это моё дело.
-Не проще ли долететь на корабле.
-Проще.
Она улыбалась. В углах рта дрожал смех. И глаза тоже смеялись.
-Я от вас с ума сойду.
-Твоё право.
-Ты же летела на Эльгир помогать своим мастерам.
-А зачем им помогать? Они не маленькие.
-Но ты же убийца.
-И что?
-Если надо кого-то убить…
Рина засмеялась.
-Да, - сказала она, - у Палпатина точно не поднимется рука. Какую чушь ты несёшь, - она взглянула в чашу леса, гудящую от мошки. – Я иду туда.
И тут же в её руке был меч. Направленный остриём на Оби-Вана. Рина смеялась. Оби-Ван медленно снял ладонь с рукояти своего меча.
-Я просто…
-Я люблю танцевать со смертью на пару, - ухмыльнулась ситх. – А иногда вместо смерти. Думай, что делаешь, джедай. Попробуешь напасть – будешь трупом. Теперь уже навечно.
-Я всего лишь хотел…
-Я буду говорить с тобой, когда ты перестанешь лгать. Надоело. Ты похож на ужа, кусающего себя за хвост. “А на самом деле я…” Трус ты на самом деле. Мастер дискуссий и трус... или приспособленец, - добавила она задумчиво, выключая меч, но не убирала рукоятку. – Каждый выбирает свой способ. Выживать. И жить, - она спрятала рукоятку.
Оби-Ван криво ухмыльнулся:
-Ты о чём?
-Об Ордене. Который выживал тысячу лет, - она вздохнула и гулким шлепком размазала кровь по крайней мере, десятка комаров. – На самом деле, всё очень сложно. Мне надо подумать.
-Подумать? – спросил Оби-Ван с той же кривой ухмылкой. – Мне показалось, что ты уже всё придумала. И всех осудила.
-Правда? – спросила Рина. – А мне казалось, что судить – это право джедая.
Забытый город.
-Мне кажется, тут миллионы лет никто не живёт.
-Мне тоже.
Под серым небом, высоким, как крик и спокойным и плоским как дюралюминиевая тупая сковородка, стояли пирамиды. Тоже серые. Ни аналога растительности. Ни земли. Под ногами крошится бетонная галька и обломки костей. Камни. Силуэт дерева, сухого, окаменелого, присыпанного крошкой. Хрусть, хрусть – под шагами.
-Неприятное место, - сказала Шми.
-Мёртвое, - ответил Кэмер.
Остановился посреди того, что можно было принять за площадь. Огляделся. Вслушался. Тело – пружина, в любой момент готово распрямиться. Внешне спокоен. Пальцы на рукояти меча.
-Посмотри, - кивнул он в одну из сторон. – Присмотрись, - уточнил он.
Она взглянула. Тот же серый свет… но там, едва различимый, напряжённый пурпур отливает в облаках… облаков нет? В небе? И оттуда исходит слабый ток мёртвого жаркого воздуха.
